Jon Fosse vence Prémio Nobel da Literatura 2023

 

                                                               Foto retirada da internet 

O Prémio Nobel da Literatura 2023 foi atribuído ao escritor norueguês Jon Fosse, de 64 anos, "pelas suas peças e prosas inovadoras que dão voz ao indizível", anunciou hoje a Academia Sueca, às 12.47 horas.

"A sua imensa obra, escrita em norueguês e abrangendo uma série de géneros, consiste numa grande variedade de peças de teatros, romances, coleções poéticas, ensaios, livros para crianças e traduções. Apesar de ser um dos mais representados dramaturgos no mundo, também se tornou crescentemente reconhecido pela prosa", referiu a organização do prémio.

Jon Olav Fosse nasceu em Haugesund, na Noruega, em 29 de setembro de 1959.

Jon Fosse escreveu romances, contos, poesia, livros infantis, ensaios e peças de teatro. As suas obras foram traduzidas em mais de 40 idiomas.

Desde 2011 que foi concedido a Fosse o "Grotten", uma residência honorária pertencente ao estado norueguês e localizada no Palácio Real de Oslo no centro da cidade de Oslo. O uso do Grotten como residência permanente é uma honra especialmente concedida pelo Rei da Noruega pelas contribuições para as artes e a cultura norueguesas.

Em Portugal, a Cavalo de Ferro tem vindo a publicar a prosa de Fosse, com destaque para manhã e noite (2020), Trilogia (2021) e Septologia I-II (2022).

O Nobel da Literatura é um prémio concedido anualmente, desde 1901, pela Academia Sueca.

As minhas apreciações destes dois livros em leituras...trilhos...evasões...: Jon Fosse (fragmentos-lte.blogspot.com)

𝑼𝒎𝒂 𝒄𝒐𝒗𝒂 é 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒆𝒔𝒄𝒂𝒗𝒂𝒓, de Ruth Krauss & Maurice Sendak

 

Autora: Ruth Krauss

Ilustrador: Maurice Sendak

Título: Uma cova é para escavar

N.º de páginas: 48

Editora: Kalandraka

Edição: Setembro 2016

Classificação: Infantil

N.º de Registo: (Empréstimo)

OPINIÃO ⭐⭐⭐⭐⭐

Um livro maravilhoso que revela “as primeiras explicações da infância” às crianças e também aos adultos que se deixam inebriar por “livros bons”.

O trabalho harmonioso de Ruth Krauss (texto) e Maurice SendaK (ilustração) funciona na perfeição. Num tom ternurento, salpicado de humor e pleno de sabedoria o leitor recolhe nos textos ensinamentos de vária ordem: uns directos e objectivos “ Uma cova é para plantar uma flor”, “uma cara é para fazer caretas”; outros bem mais profundos e poéticos “ Os braços são para abraçar”; “Um sonho é para observar a noite e ver coisas”, “os cães são para dar beijos às pessoas.”

Se o título nos informa que “Uma cova é para escavar”, aprenderemos ao longo das páginas que afinal tem múltiplas e (in)suspeitas funções.

Todas as frases são abundante e magnificamente ilustradas a preto e branco. O sentido da frase ganha enlevo com a expressividade, o movimento e os detalhes dos desenhos.

Foi com um prazer enorme que descobri este pequeno (no formato) livro. Foi-me emprestado, mas vou adquiri-lo porque merece um lugar de destaque na minha biblioteca, nem que seja para me lembrar que “Um livro é para ser lido”. É uma explicação óbvia, não é?!

Fiquei rendida à aparente simplicidade do texto e aos deliciosos desenhos que literalmente se estendem pelas páginas e que me fizeram sorrir.

Foi um feliz regresso às memórias da minha infância.

                                  

𝑱𝒖𝒏𝒕𝒐 𝒂𝒐 𝑴𝒂𝒓, de Abdulrazak Gurnah

 

Autor: Abdulrazak Gurnah

Título: Junto ao Mar

Tradutora: Eugénia Antunes

N.º de páginas: 293

Editora: Cavalo de Ferro

Edição: Setembro 2022

Classificação: Romance

N.º de Registo: (3423)

OPINIÃO ⭐⭐⭐⭐⭐

Junto ao Mar é o primeiro livro que leio de Abdulrazak Gurnah. Versa sobre questões actuais como a imigração de refugiados. A sua escrita, de teor auto-biográfica, dá voz às pessoas, foca-se na identidade e no destino de cada uma. Saleh Omar, o protagonista, chega a Inglaterra como refugiado oriundo da ilha de Zanzibar e ao requerer asilo político tem de enfrentar várias barreiras: a da língua (já que afirma não falar inglês), a do controlo de passaportes, a dos serviços sociais e a incompreensão e a rejeição de muitos.

“As pessoas como o senhor vêm para aqui em catadupa sem a mínia noção dos danos que provocam. Não pertencem aqui, não valorizam as mesmas coisas que nós, não pagaram por elas ao longo de gerações, e nós não vos queremos aqui.” (p. 22)

É um romance magnífico que aborda a problemática da emigração, como já referi, mas é também, e sobretudo, a revisitação a um passado histórico doloroso, a uma história de ajuste de contas entre duas famílias, a histórias “que estão sempre a escorregar-nos por entre os dedos, a mudar de forma, a contorcer-se para se escapulirem.” (p. 157).

À medida que o protagonista narra a sua vida, assimilamos a sua viagem interior de busca de identidade, a sua reflexão sobre valores como a ambição, a traição, a dignidade, a honra, o perdão e a amizade.

Numa clara alusão ao Bartleby, de Melville, o protagonista refere em várias situações e com interlocutores diferentes “Preferia não o fazer”, passando ao leitor a ideia de que pretende expiar os seus erros, redimir-se de todo o seu passado.

Recomendo. Eu, prometo ler outros do autor já que as suas temáticas me interessam.

É um adeus ...

                                                                                                                       ©  Bettina Baldassari

É um adeus...
Não vale a pena sofismar a hora!
É tarde nos meus olhos e nos teus...

Agora,
O remédio é partir discretamente,
Sem palavras,
sem lágrimas,
sem gestos.
De que servem lamentos e protestos
Contra o destino?

Cego assassino
A que nenhum poder
Limita a crueldade,
Só o pode vencer
A humanidade
Da nossa lucidez desencantada.

Antes da iniquidade
Consumada,
Um poema de lírico pudor,
Um sorriso de amor,E mais nada.

Agora,
o remédio é partir discretamente,
sem palavras,
sem lágrimas,
sem gestos.
De que servem lamentos e protestos,

Miguel Torga

O burro, o tigre e o leão

 

                                              (c) https://www.correiodamadeira.com/2022/04/nao-discuta-com-burros.html

Um burro diz a um tigre que a erva é azul!

"Não" retorque o tigre, "é verde"!

A troca de ideias fica azeda e resolvem recorrer ao Rei Leão para arbitrar a disputa. Bem antes de chegarem à clareira onde o leão descansava, o burro põe-se a gritar - " Vossa Majestade, a erva é azul, não é azul, a erva, Majestade?"

O leão responde-lhe:

- Sim, a erva é azul!

Diz então o burro: "Majestade, o tigre não está de acordo comigo e isso aborrece-me, que castigo lhe darás?"

- O tigre será punido com cinco anos de silêncio, diz então o leão, Rei da Selva.

O burro regozija e, saltando de contentamento, continua o seu caminho repetindo incansavelmente: " a erva é azul, a erva é azul..."

O tigre aceita a punição, mas pergunta ao leão: "Vossa Alteza porque me pune? Não é verde a erva, afinal?"

Diz-lhe o leão:

- Efetivamente é verde, a erva. "Porque me punis então?" pergunta o tigre.

Explica o leão:

- Isso não tem nada a ver com a questão de saber se a erva é azul ou verde. A tua punição deve-se ao facto de uma criatura corajosa e inteligente como tu tenha perdido o seu tempo a discutir com um louco fanático que não se ajusta à realidade ou à verdade, mas somente à vitória das suas crenças e ilusões. Nunca percas tempo com argumentos que não fazem sentido nenhum. Há pessoas que, quais que sejam as provas que lhes apresentemos, não têm a capacidade de entender o que lhes é dito. E outras há que, cegas pelo ego, pelo ódio e pelo ressentimento, não desejam senão uma coisa: ter razão, mesmo sem a ter.

Ora, quando a ignorância grita, a inteligência cala-se, remata o leão, Rei da Selva.

Fábula tunisina citada por Pedro Melvill Araújo, no seu artigo de opinião, no Diário de Notícias (22 setembro 2021)

https://www.dn.pt/opiniao/o-burro-o-tigre-e-o-leao-14147125.html

Tacteio em vão a claridade

 

                                                     © Nick Fedaeff - Girl and the Sea, 2014




Cego, tacteio em vão a claridade;
Louco, cuspo no rosto da razão;
E deambulo assim
Dentro de mim
Negação a negar a negação.

Miguel Torga

Chove

                                         

                                                 © Rui Palha - https://www.ruipalha.com/

Chove. Há silêncio, porque a mesma chuva
Não faz ruído senão com sossego.
Chove. O céu dorme. Quando a alma é viúva
Do que não sabe, o sentimento é cego.
Chove. Meu ser (quem sou) renego...
Tão calma é a chuva que se solta no ar
(Nem parece de nuvens) que parece
Que não é chuva, mas um sussurrar
Que de si mesmo, ao sussurrar, se esquece.
Chove. Nada apetece...
Não paira vento, não há céu que eu sinta.
Chove longínqua e indistintamente,
Como uma coisa certa que nos minta,
Como um grande desejo que nos mente.
Chove. Nada em mim sente...


Fernando Pessoa, in Poesias.

𝑶 𝑻𝒂𝒎𝒂𝒏𝒉𝒐 𝒅𝒐 𝑴𝒖𝒏𝒅𝒐, de António Lobo Antunes

 

Autor: António Lobo Antunes

Título: O Tamanho Do Mundo

N.º de páginas: 284

Editora: D. Quixote

Edição: Outubro 2022

Classificação: Romance

N.º de Registo: (3405)

OPINIÃO ⭐⭐⭐⭐⭐

“A solidão mede-se pelos estalos dos móveis à noite quando a poltrona em que me sento de súbito desconfortável, enorme, e os objectos aumentam nos naperons, inclinados para mim a escutarem (…)” é este o início do livro de ALA. Metáfora inquietante, porém objectiva, que acompanha de forma repetida (como um eco) o leitor ao longo da narrativa.

A história é narrada a quatro vozes, contudo é a voz da solidão que se impõe. O protagonista, homem doente de 77 anos vive os dias mergulhado nas suas memórias que começam a esvanecer-se. “porque a vida, já se sabe é madrasta, que coisa estranha a memória, ela de há tempos para cá ia jurar que a faltar-me, tantos espaços, de repente brancos, nada de modo que o passado se desequilibra” (p. 16).

A solidão é enorme e devastadora; a solidão é assombrada pela “dor escondida”, é medida pelos “estalos dos móveis” e pelo “pânico das ambulâncias na rua”; a solidão é “um cano que vibra no interior da parede”.

É notável a forma como nos apropriamos da narrativa e nos deixamos envolver pelos sons que medem tamanha solidão. O paradoxo só torna mais verosímil o silêncio, o vazio da casa, do quarto do hospital, do mundo.

ALA já nos habituou a uma prosa complexa escrita ao ritmo de ideias que se misturam e confundem, de um pensamento que surge, de uma pausa… Neste livro a complexidade revela-se no pendor repetitivo, exaustivo das frases, das ideias que nos enclausuram na vida, nas vidas das personagens. Não há fuga possível. E o tamanho do mundo torna-se cada vez mais pequeno, mais fechado, mais silencioso.

Recomendo a leitura.

Fernando Botero - 1932 | 1923

 

       

                   Dancers at the bar                                              Adán y Eva

Morreu hoje, aos 91 anos Fernando Botero, o artista plástico colombiano, conhecido mundialmente pelas suas figuras humanas redondas e volumosas.

Nascido em Medellín, na Colômbia, em 1932. Botero afirmou numa entrevista que "a arte deve dar prazer, uma certa tendência a um sentimento positivo".

tem obras espalhadas pelo mundo e em Lisboa, há uma escultura em bronze, intitulada "Maternidade", no topo do Parque Eduardo VII.

                                                                     Maternidade

Não te rendas

                                                                          Foto minha (GR)

Não te rendas, ainda estás a tempo
De alcançar e começar de novo,
Aceitar as tuas sombras,
Enterrar os teus medos,

Libertar o lastro,
Retomar o voo.

Não te rendas que a vida é isso,
Continuar a viagem
Perseguir os teus sonhos,
Destravar o tempo,
Remover os escombros,
e destapar o céu.

Não te rendas, por favor não cedas,
Mesmo que o frio queime,
Mesmo que o medo morda,
Mesmo que o sol se esconda,
E se cale o vento,

Ainda há fogo na tua alma
Ainda há vida nos teus sonhos.

Porque a vida é tua e teu também o desejo
Porque o quiseste e porque eu te quero
Porque existe o vinho e o amor, é certo.
Porque não há feridas que não cure o tempo.
Abrir as portas,
Tirar os ferrolhos,
Abandonar as muralhas que te protegeram,

Viver a vida e aceitar o repto,
Recuperar o riso,
Ensaiar um canto,
Baixar a guarda e estender as mãos
Abrir as asas
E tentar de novo,
Celebrar a vida e retomar os céus.

Não te rendas, por favor não cedas,
Mesmo que o frio queime,
Mesmo que o medo morda,
Mesmo que o sol se ponha e se cale o vento,
Ainda há fogo na tua alma,
Ainda há vida nos teus sonhos
Porque cada dia é um começo novo,
Porque esta é a hora e o melhor momento.
Porque não estás só, porque eu te amo.

Mario Benedetti

Não digas nada!

© Fernando Pessoa' Portrait (1983) - Júlio Pomar (1926)

Não Digas Nada!

Não digas nada!
Nem mesmo a verdade
Há tanta suavidade em nada se dizer
E tudo se entender —
Tudo metade
De sentir e de ver...
Não digas nada
Deixa esquecer

Talvez que amanhã
Em outra paisagem
Digas que foi vã
Toda essa viagem
Até onde quis
Ser quem me agrada...
Mas ali fui feliz
Não digas nada.

Fernando Pessoa, in Poesia (1930-1935)

100 Anos de Natália Correia

 

O Livro dos Amantes

 II 

Harmonioso vulto que em mim se dilui. 

Tu és o poema 

e és a origem donde ele flui. 

Intuito de ter. Intuito de amor 

não compreendido. 

Fica assim amor. Fica assim intuito. 

Prometido. 

Natália Correia

Leio o amor

 

                                       ©  Man Ray - Primacy of Matter over Thought (1929)

Leio o amor no livro
da tua pele; demoro-me em cada

sílaba, no sulco macio
das vogais, num breve obstáculo
de consoantes, em que os meus dedos
penetram, até chegarem
ao fundo dos sentidos. Desfolho
as páginas que o teu desejo me abre,
ouvindo o murmúrio de um roçar
de palavras que se
juntam, como corpos, no abraço
de cada frase. E chego ao fim
para voltar ao princípio, decorando
o que já sei, e é sempre novo
quando o leio na tua pele.

Nuno Júdice

𝑶 𝑷𝒓𝒐𝒇𝒆𝒔𝒔𝒐𝒓 𝒅𝒆 𝑫𝒆𝒔𝒆𝒋𝒐, de Philip Roth

 

Autor: Philip Roth

Título: O Professor de Desejo

Tradutor: Francisco Agarez

N.º de páginas: 301

Editora: D. Quixote

Edição: Outubro 2020

Classificação: Romance

N.º de Registo: (3247)

OPINIÃO ⭐⭐⭐⭐⭐

Philip Roth é um escritor marcante e de leitura obrigatória. Possuidor de uma verve irónica, bem-humorada e, simultaneamente, devastadora e comovente, impõe-nos uma narrativa mordaz e reveladora de um erotismo “devasso”.

Philip Roth cria em David Kepesh uma personagem hedónica e cínica, numa luta constante com os seus instintos mais primitivos. Mas não temam, não é esta a imagem que prevalece de Kepesh. A sua história não se cinge a paixões e sexo, a partir de um dado momento, inflecte numa reflexão e num questionamento sobre a sua vida, sobre as suas frustrações pessoais e relacionamentos inconcludentes e circunstanciais que o levam ao cadeirão do psicólogo.”Todas as noites dou voltas na cama com o pesadelo de não amar ninguém. (,,,) Quanto tempo faltará até me fartar de tanta inocência- até que a doce sensaboria de uma vida com Claire comece a enjoar, a saturar, e eu volte a sair por aí, chorando aquilo que perdi e procurando o meu caminho?”

Como já referi, não é um livro só sobre erotismo, é sobretudo, e na minha opinião, um livro maravilhoso sobre literatura. Kepesh, extraordinário professor universitário, especialista em Tchekov e Kafk, faz incursões literárias magníficas e relaciona o seu hedonismo problemático com algumas histórias destes autores.

É nesta relação que reside a mestria e a genialidade de Roth. Na narrativa, ele atribui a Kepesh o papel de doutorando que tem de redigir uma tese “sobre a desilusão romântica” e assim, aproveita certas personagens da literatura para justificar o seu comportamento movido pelo desejo.

Outro exemplo demonstrativo da sagacidade do autor é a redacção da comunicação que Kepesh prepara para o seu primeiro dia de aulas. Em vez de abordar as ideias gerais do curso de Literatura 341, propõe aos alunos falar de si, de factos íntimos, da sua história erótica, de “confessar o inconfessável – a história do desejo do professor”. Kepesh refere ainda na sua comunicação que adora ensinar literatura e que “Raramente me sinto tão bem como quando estou aqui com as minhas páginas de apontamentos, e com os meus textos anotados, e com pessoas como vocês. Para mim não há nada na vida que se compare com uma sala de aula. (…) E fora daqui não é provável que encontrem facilmente oportunidades de falar sem constrangimento sobre aquilo que foi para homens tão sintonizados com os combates da vida como foram Tolstoi, Mann e Flaubert. Talvez não saibam como é comovente ouvir-vos falar com convicção e sinceridade sobre solidão, doença, perda, sofrimento, desengano, esperança, paixão, amor, terror, corrupção, calamidade e morte…” (p. 215).

Fica clara a relação do comportamento do protagonista com as suas personagens literárias que tanto admira.

É um livro apaixonante. Recomendo.

O primeiro do último

 

Hoje, é o primeiro do 44.º ano.

Apresentei-me ao serviço;

preenchi papelada;

participei numa reunião (daquelas que causam urticária);

vi algumas caras novas, desinteressantes;

vi outras novas, mas já conhecidas e também desinteressantes;

saudei muitas  há muito conhecidas, cansadas, fingidas;

saudei outras tantas conhecidas, um pouco menos cansadas, menos fingidas;

abracei algumas, sorridentes; 

beijei poucas, sinceras, amigas;

senti a falta de uma jovem sorridente e bem disposta;

senti a ausência do sorriso, do olhar trocista e da elegância de uma figura esguia;

almocei em boa companhia, amiga; 

Conversámos... 

A rotina instalou-se, durará mais sete meses.

Tracei objectivos, simples, inequívocos,... 

"Nã te rales" tentarei que seja o meu lema! 

A tua nudez ...

 

                                                                    Foto minha (GR)

Rangia entre nós dois a música da areia
como se fosse Agosto a dedilhar um sistro
Agora está fechada a casa onde te amei
onde à noite uma vez devagar te despiste

Floresça o clavicórdio em pleno mês de Outubro
Na harpa de Setembro entrelaçou-se a vinha
A que vem de repente entre os dois este muro
feito de solidão de sal de marés vivas

Podia conjurar-te a que não me esquecesses
mas é longe do Mar que os navios são tristes
De que serve o convés com a sombra das redes

Quis a tua nudez 

Não quis que te despisses


David Mourão-Ferreira in 366 Poemas que Falam de AMOR

𝑶 𝑨𝒄𝒐𝒏𝒕𝒆𝒄𝒊𝒎𝒆𝒏𝒕𝒐, de Annie Ernaux

Autora: Annie Ernaux

Título: O Acontecimento
Tradutora; Maria Etelvina Santos

N.º de páginas: 87

Editora: Livros do Brasil

Edição: Setembro 2022

Classificação: Romance

N.º de Registo: (3401)

OPINIÃO ⭐⭐⭐⭐⭐

É o quarto livro que leio da vencedora do Prémio Nobel da Literatura 2022. Todos autobiográficos e escritos com enorme lucidez e acutilância. Mas este supera em tudo as leituras anteriores.

Annie Ernaux mergulha nas memórias dos seus 23 anos e, com recurso a uma agenda e a um diário íntimo, transforma em trama literária o aborto clandestino que então viveu. Sem pudor, ela narra todos os acontecimentos ocorridos a partir do momento em que decide rasgar o certificado de gravidez passado pelo médico. Contudo, a decisão de o fazer não foi fácil nem imediata, “Há anos que giro à volta deste acontecimento da minha vida. (…) Comecei esta narrativa há uma semana, não tendo a mínima certeza de vir a prossegui-la.” (p. 18). Ao longo da leitura, percebemos e aceitamos as suas hesitações, mas desejamos ansiosamente que a termine para que possamos, com ela, enfrentar o acontecimento e para que o seu desejo se concretize, como referiu numa das epígrafes, “que o acontecimento se transforme em escrita. E que a escrita seja acontecimento.” (cita Michel Leiris).

Ela também tem consciência de que este relato, directo e cru, tão característico da sua escrita, pode não agradar a todos. Na página 41, ela regista essa advertência, mas decide continuar pois o mais importante é revelar a “realidade das mulheres”, a “experiência vivida de uma ponta a outra através do corpo” e manifestar a sua oposição à “dominação masculina do mundo”.

Trata-se de um testemunho corajoso e doloroso que levanta questões “acerca da vida e da morte, do tempo, da moral e da interdição, da lei” (pp.83-84),da vergonha, do pecado e que revela a experiência dramática vivida por muitas mulheres, a caminhada solitária, a incerteza.

“Caminhava pelas ruas com o segredo da noite de 20 para 21 de janeiro no meu corpo, como uma coisa sagrada. Não sabia se tinha estado no auge do horror ou da beleza. Sentia orgulho. (…) Foi, sem dúvida, algo desse orgulho que me fez escrever esta narrativa. (p.80).

E eu como leitora e mulher sinto e partilho esse enorme orgulho.

Despedida

 

                                       Kai Samuels-Davis | The Hand  

 

Despedida


Por mim, e por vós, e por mais aquilo
que está onde as outras coisas nunca estão,
deixo o mar bravo e o céu tranqüilo:
quero solidão.

Meu caminho é sem marcos nem paisagens.
E como o conheces? - me perguntarão.
- Por não ter palavras, por não ter imagens.
Nenhum inimigo e nenhum irmão.

Que procuras? - Tudo. Que desejas? - Nada.
Viajo sozinha com o meu coração.
Não ando perdida, mas desencontrada.
Levo o meu rumo na minha mão.

A memória voou da minha fronte.
Voou meu amor, minha imaginação...
Talvez eu morra antes do horizonte.
Memória, amor e o resto onde estarão?

Deixo aqui meu corpo, entre o sol e a terra.
(Beijo-te, corpo meu, todo desilusão!
Estandarte triste de uma estranha guerra...)

Quero solidão.

Cecília Meireles

Deslumbres!

Bazar

Panos flutuantes de todas as cores
às portas do vento, no umbral da tarde.

E olhos negros.

Jardins bordados: roupas, sandálias
como escrínios de seda para alfanjes.

E negros olhos.

Molhos de penas de pavão. Colares de nardo
 a morrerem do próprio perfume
entre tufos de fios de ouro.

E os delicadíssimos dedos.

Pratos de doces verdes cor-de-rosa:
pistache, coco, amêndoa, gulab.

Lábios de veludo.

Caixas, bandejas, aguamanil, sineta,
e o mundo do bídri: noite de chumbo e lua.

E olhos negros. E negros olhos. 

Pingentes, borlas, ébano e laca,
feltros vermelhos, pulseiras de mica,
filigranas de marfim e ar.

E os dedos delicadíssimos.

Cestos cheios de grãos. Frigideiras enormes.
Grandes colheres. Muita fumaça. Muitos pastéis.

Lábios de veludo.

Corolas de turbantes. Brinquedos. Tapetes.
O homem que cose à máquina, o que lê as Escrituras.

Olhos negros.

Portais encarnados, cor de mostarda, verdes.
Velhos ourives. Ai, Golconda!
E uma voz bordando músicas trêmulas.

Negros olhos.

Bigodes. Balanças. Barros, alumínios
Muitas bicicletas: porém o passo rítmico das mulheres majestosas.

Aromas de fruta, incenso, flor, óleo fervente.

Sedas voando, pelo céu.

E os nossos olhos. Os nossos ouvidos. Nossas mãos.
(objetos banais)

Cecília Meireles, Poemas Escritos na Índia

𝑬𝒔𝒔𝒂 𝑮𝒆𝒏𝒕𝒆, de Chico Buarque

 

Autor: Chico Buarque

Título: Essa gente

N.º de páginas: 195

Editora: Companhia das Letras

Edição: Dezembro 2019

Classificação: Romance

N.º de Registo: (3462)

OPINIÃO ⭐⭐⭐⭐

A leitura de Essa Gente flui agradavelmente porque se estrutura com pequenos capítulos – entradas de diário e de cartas – e com uma escrita simples, o que conferem um certo dinamismo à narrativa. Chico Buarque é, contudo, incisivo na crítica social do seu país, à política de Bolsonaro (as datas conferem este facto). Com subtileza e sentido de humor cria uma personagem, Manuel Duarte, escritor que sofre de “síndroma de Bartleby na Literatura”, isto é, “doença” que atinge certos criadores que, apesar de revelarem uma consciência literária muito exigente, os impede de escrever momentaneamente ou para o resto da vida. Enrique Vila-Matas explora muitíssimo bem este assunto no seu livro Bartleby & Companhia.

Voltando ao livro em análise, o autor situa a acção no Rio de Janeiro e oferece-nos um enredo fascinante que põe a nu quer a decadência da personagem quer a do país.

Chico já nos habituou à crítica social e política, as suas canções interventivas há muito que o fazem, pelo que não estranhamos o conteúdo. Também não posso concluir que este livro se cinge à crítica social, é-o efectivamente, mas é, na minha opinião, um hino às relações humanas, aos comportamentos das pessoas. Aliás, o título transparece isso mesmo. Há todo um desfilar de personagens tipificadas que se movem nas várias camadas sociais do Rio, que se relacionam com Duarte e as suas ex-mulheres e que denunciam as crises amorosas, financeiras e criativas de um escritor que não consegue escrever o romance que lhe garantirá a manutenção do seu prestígio e da sua conta bancária.

O leitor terá de intuir nas entrelinhas (como numa partitura?) porque os factos são narrados com muita delicadeza e subtileza, não há juízos de valor e apesar de se focar num tempo actual, é, porém, muito revelador da essência social do país, desde há muito. Quem não ouviu falar das favelas, do contrabando, da violência, do racismo, da corrupção? Da crescente e assumida estratificação social? Da vida de gente pobre, invisível, que tudo faz para sobreviver? “É isso o Brasil” a alma de Essa Gente, como é referido por mais de uma vez no livro.

Recomendo a leitura por tudo o que já referi, mas sobretudo porque penso que se trata de uma consciencialização contra a ignorância, a corrupção e a violência; de um apelo à luta pela liberdade, pela igualdade de direitos e deveres. Em suma, o desejo de um futuro melhor, de um país mais moderno e democrático.

Ausência !

 

Ausência


Eu deixarei que morra em mim o desejo de amar os teus olhos que são doces⁣
Porque nada te poderei dar senão a mágoa de me veres eternamente exausto.⁣
No entanto a tua presença é qualquer coisa como a luz e a vida⁣
E eu sinto que em meu gesto existe o teu gesto e em minha voz a tua voz.⁣
Não te quero ter porque em meu ser tudo estaria terminado.⁣
Quero só que surjas em mim como a fé nos desesperados⁣
Para que eu possa levar uma gota de orvalho nesta terra amaldiçoada⁣
Que ficou sobre a minha carne como uma nódoa do passado.⁣
Eu deixarei... tu irás e encostarás a tua face em outra face.⁣
Teus dedos enlaçarão outros dedos e tu desabrocharás para a madrugada.⁣
Mas tu não saberás que quem te colheu fui eu, porque eu fui o grande íntimo da noite.⁣
Porque eu encostei minha face na face da noite e ouvi a tua fala amorosa.⁣
Porque meus dedos enlaçaram os dedos da névoa suspensos no espaço.⁣
E eu trouxe até mim a misteriosa essência do teu abandono desordenado.⁣
Eu ficarei só como os veleiros nos pontos silenciosos.⁣
Mas eu te possuirei como ninguém porque poderei partir.⁣
E todas as lamentações do mar, do vento, do céu, das aves, das estrelas.⁣
Serão a tua voz presente, a tua voz ausente, a tua voz serenizada.⁣


Vinicius de Moraes, Antologia Poética

Il pleure dans mon coeur

 

                                      Henri Cartier-Bresson | Pluie | Paris



Il pleure dans mon cœur
Comme il pleut sur la ville;
Quelle est cette langueur
Qui pénètre mon cœur?


Ô bruit doux de la pluie
Par terre et sur les toits!
Pour un cœur qui s’ennuie,
Ô le chant de la pluie!


Il pleure sans raison
Dans ce cœur qui s’écœure.
Quoi ! nulle trahison?…
Ce deuil est sans raison.


C’est bien la pire peine
De ne savoir pourquoi
Sans amour et sans haine
Mon cœur a tant de peine!

Paul Verlaine

Abraços

                                                

                             Alfred Eisenstaedt | Couple ao bord de la Seine | Paris | 1963

Sei –
Que outros abraços te apertam
E outras bocas vão beijar
O teu saboroso corpo
Onde mora o meu destino;
Mas, não me zango nem fujo
Nunca mais de te falar –
Como se em ti desconhecesse
O vício de atraiçoar...

Nesta vida transitória,
Afinal, - o que sou eu?
- A força de um pensamento que diz aquilo que diz
E o resumo de uma história
Que ninguém compreendeu.

António Botto

O Sentido do Fim, De Julian Barnes

 

Autor: Julian Barnes

Título: O Sentido do Fim

Tradutora: Helena Cardoso

N.º de páginas: 152

Editora: Quetzal Editores

Edição (7.ª): Maio 2012

Classificação: Romance

N.º de Registo: (3383)

OPINIÃO ⭐⭐⭐⭐⭐

Eram muitas as expectativas, pois foi-me recomendado por gente que aprecia bons livros. Não desiludiu. Pelo contrário, O Sentido do Fim deixou marcas e vontade de ler outros. Já tinha lido O Papagaio de Flaubert, também muito bom, mas este supera-o pelas reflexões que incute e no vazio que deixa no leitor.

O protagonista, Tony Webster, já aposentado, recebe uma missiva que, ao lê-la, vai desencadear um rememorar de todo o seu passado. O tempo da sua juventude com colegas, amigos e namoradas; o casamento, o divórcio,… É o balanço de toda uma vida e que no final não se revela nada positivo.

O teor da carta vai revelar-se surpreendente e enigmático. À medida que vai desvendando o mistério da carta e que não vou revelar, as memórias adensam-se e percebe que cometeu erros que já não consegue nem poderá emendar.

“Se já não posso ter a certeza dos factos reais, posso ao menos ser fiel às impressões que esses factos deixaram. É o melhor que consigo fazer.” (p. 12)

É na condução da apresentação das situações e da reflexão que cada uma espoleta no protagonista, que Julian Barnes, é exímio.

Escrito na primeira pessoa, e com recurso a uma analepse de mais de 40 anos, esta narrativa prende e inquieta o leitor desde o início. A escrita, sublime, sensível e profunda, que tão bem patenteia o estado de espírito e o pensamento do protagonista, vai impor-se ao leitor que a lê avidamente numa ânsia pela descoberta do final como para libertar o protagonista da agitação e da dúvida que o consomem.

Barnes dá-nos uma lição brutal sobre a importância do tempo que tece falhas na memória à medida que o homem envelhece. Na narrativa, ele desenvolve o tema da morte, foca-se nas circunstâncias e naquilo que ficou na memória do protagonista, para o (nos) levar a concluir que a “vida não é só adição e subtração. Também há acumulação, multiplicação da perda, do fracasso” (p. 108) e remorso.

Recomendo vivamente a leitura deste livro. Para convencer os ainda renitentes transcrevo um excerto, que considero sublime, e que sintetiza o entendimento de Barnes sobre a irreversibilidade do tempo ao longo da vida: “Vivemos no tempo – ele contém-nos e molda-nos – mas nunca senti que o compreendesse muito bem. E não me refiro a teorias sobre o modo como cede, recua e dá meia volta, ou poderá existir algures em versões paralelas. Não, falo do tempo comum, quotidiano, que os relógios de pulso e de parede nos garantem passar regularmente. Existe algo mais plausível do que um ponteiro de segundos? E todavia basta a menor dor ou prazer para nos ensinar a maleabilidade do tempo. Há emoções que o aceleram, há outras que o abrandam. Às vezes parece desaparecer – até ao ponto em que desaparece mesmo, para nunca mais voltar. (p. 12)

 

Naufrágio

Foto minha (GR)

Pus o meu sonho num navio
e o navio em cima do mar;
- depois, abri o mar com as mãos,
para o meu sonho naufragar.

Minhas mãos ainda estão molhadas
do azul das ondas entreabertas,
e a cor que escorre de meus dedos
colore as areias desertas.

O vento vem vindo de longe,
a noite se curva de frio;
debaixo da água vai morrendo
meu sonho, dentro de um navio...

Chorarei quanto for preciso,
para fazer com que o mar cresça,
e o meu navio chegue ao fundo
e o meu sonho desapareça.

Depois, tudo estará perfeito;
praia lisa, águas ordenadas,
meus olhos secos como pedras
e as minhas duas mãos quebradas.

Cecília Meireles

Amizade

 

𝑨 𝑰𝒏𝒕𝒖𝒊çã𝒐 𝒅𝒂 𝑰𝒍𝒉𝒂 - 𝑶𝒔 𝒅𝒊𝒂𝒔 𝒅𝒆 𝑱𝒐𝒔é 𝑺𝒂𝒓𝒂𝒎𝒂𝒈𝒐 𝒆𝒎 𝑳𝒂𝒏𝒛𝒂𝒓𝒐𝒕𝒆, de Pilar Del Río

 

Autora: Pilar Del Río

Título: A Intuição da Ilha. Os Dias de José Saramago em Lanzarote

Tradutor: Sérgio Machado Letria

N.º de páginas: 372

Editora: Porto editora

Edição: Agosto 2022

Classificação: Crónicas, Memórias

N.º de Registo: (3393)

OPINIÃO ⭐⭐⭐⭐

A Casa. Uma Ilha – Lanzarote. Um homem, escritor – José Saramago. Uma mulher, Pilar. Livros. Amigos. Três Cães. Estes são os ingredientes principais deste livro de memórias, de testemunhos, de celebração dos dias vividos na Ilha.

“Pilar del Río dá forma cintilante à épica quotidiana de Saramago em Lanzarote, enquanto compõe um hino à cultura da hospitalidade praticada em sua casa, onde o partilhar se cinzelou com os carateres de uma lei”, lê-se no prefácio de Fernando Gómez Aguilera. Esse espírito de partilha, de hospitalidade estende-se ao leitor. Ao longo do livro, este vive em comunhão com os habitantes da casa, participa nos momentos de intimidade, de emoção, de trabalho e de convívio com os amigos, visitantes, jornalistas, viaja com o escritor pelo mundo, pelos livros, pela arte.

É um privilégio conhecer o espaço mágico que acolheu Saramago. Trata-se de um lugar de beleza natural, de bem-estar, propício à escrita, à leitura, ao amor e à amizade; um lugar de inspiração, de acolhimento, de conversas, de cidadania; um lugar de encontros literários e artísticos, de afectos, de desabafos; um lugar de encontros familiares, festivos, de alegrias; um lugar de passeios, de descoberta a dois ou com amigos; um lugar de homenagem e de reconhecimento; um lugar de chegadas e partidas.

São dezoito anos fecundos que Pilar del Río nos descreve num registo simples, sensível, sem sentimentalismo piegas da vida em comum com José Saramago. Pilar cinge-se ao importante da vida do autor, cita pormenores dos livros escritos, divulga episódios deliciosos que enobrecem ainda mais Saramago e que revelam o seu carácter de bom anfitrião, de defensor de causas, de cidadão do mundo, de pensador crítico e lúcido.

Não vou divulgar muito mais, pois não pretendo retirar o prazer da descoberta inerente à leitura destes textos. Posso, contudo, garantir que quem gosta de Saramago passará a apreciá-lo ainda mais e, provavelmente, que quem ainda não o lê, poderá, quem sabe, por esta via, entusiasmar-se com algum dos livros citados.

O título, bem escolhido, sugere a empatia sentida, desde o primeiro momento, por Saramago ao visitar a ilha. Tal como o homem de O Conto da Ilha Desconhecida, que queria um barco para descobrir a “ilha por vezes habitada que somos, a ilha que se encontra a si mesma na busca”, também Saramago precisou de encontrar a ilha que lhe trouxesse sossego e inspiração para “chegar ao lugar aonde nos esperam”.

A Intuição da Ilha apresenta também ilustrações de Juan José Cuadrado e inclui, em apêndice, fotografias do arquivo da Fundação José Saramago e a Carta Universal de Deveres e Obrigações dos Seres Humanos, redigida na Cidade do México em 2017.

Ausência !

                                    

                                                        “Nu couché” | Pierre Auguste Renoir

Esta manhã encontrei o teu nome nos meus sonhos
e o teu perfume a transpirar na minha pele. E o corpo
doeu-me onde antes os teus dedos foram aves
de verão e a tua boca deixou um rasto de canções.

No abrigo da noite, soubeste ser o vento na minha
camisola; e eu despi-a para ti, a dar-te um coração
que era o resto da vida - como um peixe respira
na rede mais exausta. Nem mesmo à despedida

foram os gestos contundentes: tudo o que vem de ti
é um poema. Contudo, ao acordar, a solidão sulcara
um vale nos cobertores e o meu corpo era de novo
um trilho abandonado na paisagem. Sentei-me na cama

e repeti devagar o teu nome, o nome dos meus sonhos,
mas as sílabas caíam no fim das palavras, a dor esgota
as forças, são frios os batentes nas portas da manhã.

Maria do Rosário Pedreira, Poesia Reunida

Ode ao Vinho

Foto GR - Degustação de vinhos da Adega do Mar | Joaquim Parrinha | Sines

Mas tu, vinho da vida, não és
somente amor,
escaldante beijo
ou coração queimado,
és também
amizade dos seres, transparência,
coro de disciplina,
abundância de flores.
Amo, quando se fala
à mesa, da luz de uma garrafa
de inteligente vinho.
Que o bebam,
que recordem em cada
gota de ouro
ou taça de topázio
ou colher de púrpura
que o Outono trabalhou
até encher de vinho as vasilhas
e que o músculo homem aprenda,
no cerimonial do seu negócio,
a recordar a terra e os seus deveres,
a propagar o cântico do fruto.


Pablo Neruda