𝑵𝒂𝒅𝒂, de Carmen Laforet

 

Autora: Carmen Laforet

Título: Nada
Tradutores: Sofia Castro Rodrigues;
Virgílio Tenreiro Viseu

N.º de páginas: 275

Editora: Cavalo de Ferro

Edição (3.ª): Junho 2024

Classificação: Romance

N.º de Registo: (3720)

OPINIÃO ⭐⭐⭐⭐

Li Nada, de Carmen Laforet, e fiquei com tudo. A escrita é maravilhosa, precisa, sensorial, cheia de uma força silenciosa. As descrições dos ambientes funcionam como verdadeiras cenas cinematográficas, expondo com nitidez os contrastes entre o belo e a liberdade das escapadelas da protagonista e o sombrio, obsessivo e quase sufocante da casa da rua Aribau. Acompanhamos Andrea, recém‑chegada a Barcelona para estudar, carregando aquela esperança frágil que só os dezoito anos conseguem suportar. Mas o que encontra na casa da rua Aribau não é acolhimento, mas um labirinto de adultos partidos, tensões antigas, gritos, violência. Andrea move‑se como quem tenta decifrar um enigma emocional, observando tudo com uma lucidez que a protege e a fere ao mesmo tempo.

A força do romance está muito na forma como Carmen Laforet constrói esta protagonista. Andrea não é heroína nem vítima. É uma jovem que tenta sobreviver ao caos com dignidade, inteligência e uma espécie de inocência resistente. A sua voz é contida e vulnerável, moldada pelo medo e pela lucidez; uma força que não se impõe, mas resiste.

À medida que avançamos, percebemos que a casa é quase uma personagem; um organismo cansado, cheio de quartos sujos, sombrios, desgastados onde a vida se desfez. A violência doméstica, tanto física como psicológica, instala‑se, moldando gestos, medos e relações; a fome impõe-se; a pobreza infiltra‑se nos objectos, nos silêncios, nos corpos e os sonhos perdidos pairam sobre cada figura como poeira antiga.

E, embora Laforet nunca o diga explicitamente, a devastação do regime franquista está em todas as entrelinhas. Está na miséria que se normalizou, na agressividade que se tornou linguagem, na claustrofobia moral, na sensação de que o futuro foi amputado. O romance não precisa mencionar Franco para que o sintamos. Ele está no ar pesado, na cidade cinzenta, na casa que parece sobreviver a um cerco invisível. É o pós‑guerra como estado psicológico. Uma ferida que não se vê, mas que molda tudo.

É aqui que o prefácio de Vargas Llosa funciona como farol. Ele ilumina o que o romance deixa nas sombras, a coragem literária de Laforet, a sua capacidade de captar a verdade emocional de uma época inteira sem recorrer ao discurso político. Vargas Llosa mostra como Nada é, ao mesmo tempo, íntimo e histórico, pessoal e colectivo e como Andrea encarna uma geração que tenta respirar depois da devastação.

No final, Andrea desce as escadas “com viva emoção”, recordando a esperança com que as subira e percebendo que da casa da rua Aribau “não levava nada consigo”. Lá fora, o ar fresco da manhã e os primeiros raios de sol anunciam a possibilidade de um recomeço.

Para contrariar o Nada que a acompanhou, permaneço na claridade que finalmente se abre e na esperança que ela deixa entrever.

Leituras | 04

 

𝑴𝒖𝒍𝒉𝒆𝒓 𝒆 𝑨𝒓𝒎𝒂 𝒄𝒐𝒎 𝑮𝒖𝒊𝒕𝒂𝒓𝒓𝒂 𝑬𝒔𝒑𝒂𝒏𝒉𝒐𝒍𝒂, de Dennis McShade

 

Autor: Dennis McShade (Dinis Machado)

Título: Mulher e Arma com Guitarra Espanhola

N.º de páginas: 159

Editora: Assírio & Alvim

Edição: Abril 2009

Classificação: Policial 

N.º de Registo: (3297)

OPINIÃO ⭐⭐⭐⭐

Depois de ler Mulher e Arma com Guitarra Espanhola, reencontrei um Maynard vivo, irónico, culto; um assassino profissional que subverte o estereótipo do criminoso implacável e bem pago.

Maynard move-se como quem conhece o mundo de cor e salteado, mas nunca abdica da sua biblioteca interior. É um assassino profissional implacável que cita, que ouve música, que lê. Um homem que pensa com referências, que observa com ironia, que age com precisão mas nunca sem consciência. Essa erudição improvável, tão pouco vulgar no género, é talvez o que mais me fascina.

E depois há o bar. Aquele bar onde as personagens se apresentam como Zola, Confúcio, Baudelaire, Jane Austen e outros. Um cenário que parece saído de um sonho literário atravessado por cor, fumo, whisky e suspeita. Um jogo de máscaras que transforma o submundo num salão de escritores mortos, como se a literatura estivesse sempre à espreita, mesmo nos lugares onde menos se espera. É um toque de humor finíssimo, quase cúmplice, que revela tanto de McShade como de Maynard. Ambos sabem que a vida é mais suportável quando se olha para ela com livros na cabeça.

A narrativa avança com ritmo, com inteligência, com aquele equilíbrio raro entre acção, subtileza e humor. Maynard não é apenas eficaz; é um homem, como já referi, que pensa, que lê o mundo, que o interpreta. E isso torna-o mais perigoso e temido.

E talvez seja isso que torna o universo Maynard tão singular na literatura portuguesa. Um espaço onde o policial noir se cruza com a cultura, onde a violência convive com a ironia, onde um assassino profissional pode citar música e literatura com a mesma naturalidade com que carrega uma pistola.

Ler Dennis McShade (alter-ego de Dinis Machado) é escolher algo com nervo, humor negro, estranheza boa. É uma leitura fluida e dialógica que te muda o ritmo interno; que te dá aquele prazer de entrar num universo de acção, investigação, mas também de paródia, que tornam o livro mais do que um policial.

𝑹𝒆𝒗𝒐𝒍𝒖çã𝒐, de Hugo Gonçalves

 

Autor: Hugo Gonçalves

Título: Revolução

N.º de páginas: 495

Editora: Companhia das Letras

Edição (4.ª): Maio 2025

Classificação: Romance

N.º de Registo: (3730)

OPINIÃO ⭐⭐⭐⭐

Revolução é um romance que percorre o antes, o dia e o depois do 25 de Abril, mostrando como a História atravessa vidas concretas e como a liberdade, quando chega, não resolve tudo, apenas muda as perguntas.

No centro do livro está a família Storm, um microcosmo perfeito de Portugal. Três irmãos, três caminhos, três formas de sobreviver ao colapso de um mundo e ao nascimento de outro. Maria Luísa, a resistente clandestina, carrega no corpo e na memória a violência da ditadura. Pureza, a conservadora, vê o seu ideal doméstico ruir com a Revolução. Frederico, o mais novo, procura um lugar num país que muda depressa demais e encontra a fuga na boémia, no álcool e nas drogas, tornando-se talvez a figura mais trágica do romance. É o retrato de uma juventude que, após décadas de repressão, se viu atirada para uma liberdade sem mapa.

Quanto aos pais, depois da Revolução, quando o país se transforma num território de disputas e ocupações, o hotel e a casa onde viviam são tomados, e são obrigados a fugir para o Brasil. Não partem por escolha, mas porque ficaram literalmente sem lugar no país. Esta perda abrupta aprofunda ainda mais as fissuras familiares e ajuda a explicar os caminhos tão distintos que os filhos tomam.

Hugo Gonçalves articula estes destinos individuais com uma escrita directa, fluida e profundamente humana. Há um ritmo quase cinematográfico nas cenas; a linguagem adapta-se às personagens, respira com elas, ilumina-as sem as julgar; é precisa, visual, sensorial, e alterna registos conforme a voz que acompanha, o que dá ao romance uma textura rica e polifónica.

Outro ponto notável é o trabalho de pesquisa. Rigoroso, mas não académico. A ditadura, o 25 de Abril e o PREC entrelaçam-se na vida quotidiana, como se a História fosse uma corrente que atravessa tudo. O leitor sente o medo, a esperança, a vertigem e a desorientação de um país que, de um dia para o outro, passa do silêncio à cacofonia política.

Revolução é um romance que devolve humanidade à História. Mostra que a liberdade é necessária, mas não é simples; que a política atravessa famílias; que nem todos reagem da mesma forma ao fim de um regime (uns lutam, outros resistem, outros fogem e alguns perdem-se); e que, por vezes, a maior revolução é a que acontece dentro de cada um.

Ler Revolução foi, para mim, um duplo prazer, o da narrativa - viva, humana, inquieta - e o da aprendizagem. Cada página recorda-nos que a História não é um capítulo distante, mas algo que continua a pulsar dentro das famílias, das escolhas e das feridas que atravessam gerações. Livros como este ajudam-nos a compreender melhor o país que fomos e o país que ainda estamos a aprender a ser. E é por isso que vale a pena lê-los, porque iluminam, questionam e, sobretudo, aproximam-nos daquilo que realmente importa: a memória, a liberdade e a responsabilidade de as manter vivas.

Clube de Leitura - Uma Casa sem Livros | Maré d'Escrita

 

  

          

Ontem, quinta-feira, dia 16, na cafetaria do Centro de Artes, com vista para o mar, decorreu mais um encontro de leitores do Clube de Leitura - Uma Casa sem Livros, dinamizado pela Biblioteca Municipal de Sines.

Como habitualmente, o encontro foi precedido da sessão Maré d'Escrita. Lemos sete textos que nos emocionaram e recuperaram memórias de histórias de vida, tendo como protagonistas avós, pais, alunos, mulheres corajosas, colegas, alguns de nós…

 
(ver aqui os textos:  𝙂𝙧𝙪𝙥𝙤 𝙙𝙚 𝙇𝙚𝙞𝙩𝙤𝙧𝙚𝙨 | 𝑴𝒂𝒓é 𝒅' 𝒆𝒔𝒄𝒓𝒊𝒕𝒂)

 

Para o Clube de leitura, lemos e apresentámos livros infanto-juvenis. Participaram 14 leitores. Foram partilhas ricas, diversificadas, de excelentes descobertas. Foram momentos de aprendizagem e de verdadeiro prazer em descobrir e folhear verdadeiros tesourinhos. 

Não posso deixar de referir uma edição caseira, adaptação do livro Ainda NADA, de Christian Goltz. Um trabalho maravilhoso que reproduz a história, mas com texturas para que invisuais possam desfrutar da história. Foi construído pela nossa Luísa, em contexto de formação. Adorámos comparar as duas obras. 

Como também já é habitual, lemos, sorrimos e maravilhámo-nos. E terminámos convictos que “A açorda é o miolo da nossa alma de coentros” ideia expressa no livro Suão de Vítor Encarnação, com ilustração de Joaquim Rosa.

A literatura tem esse poder!

Para o próximo encontro, vamos ler autores de nacionalidade espanhola. Escolha livre de livro(s) e autor/a.

Eis alguns dos livros que nos maravilharam, na sessão:

- A Menina dos Fósforos; de Hans Christian Andersen;

- A Caixinha de Música, de José Jorge Letria;

- O Ouriço-cacheiro espreitou 3 vezes, de Maria Alberta Menéres e António Modesto;

- O Menino que Gritou para Dentro, de Ana Ventura e Alberto Faria;

- O Beijo da Palavrinha, de Mia Couto e Danuta Wojciechowska ;

- A História Interminável, de Michael Ende;

- A Menina do Mar, de Sophia de Mello Breyner Andresen

- Os Olhos Grandes da Menina Pequenina, de Ondjaki e Carla Dias;

- A Flecha Negra, de Robert Louis Stevenson;

- Harry Potter, de J. K. Rowling ;

- Pedro Alecrim, de António Mota;

- Na floresta da preguiça, de Sophie Strady, Anouck Boisrobert e Louis Rigaud;

- A Morte Melancólica do Rapaz e Outras Estórias, Tim Burton;

- O Segredo do Sol e da Lua, de Manuela Micaelo e Graça Breia;

- O macaco e o crocodilo e A história da carochinha (edição especial);

- Flicts, de Ziraldo;

- Os Ovos Misteriosos, de Luisa Ducla Soares e Manuela Bacelar;

- Ainda Nada, de Christian Voltz;

- Oliver Twist, de Charles Dickens;

- A Alma Perdida, de OlgaTokarczuk e Joanna Concejo;

- A Guerra, de José Jorge Letria e André Letria;

- Coração de pássaro, de Mar Benegas e Rachel Caiano;

- As casas das coisas, de João Pedro Mésseder e Rachel Caiano;

- Pequeno livro das coisas, de João Pedro Mésseder e Rachel Caiano;

- Coisas que gostam de coisas, de João Pedro Mésseder e Rachel Caiano;

- Suão, de Vítor Encarnação e Joaquim Rosa

A história que Abril abriu

 

(c) GR  Sines, 24 Abril 2024 - Espectáculo Teatro do Mar

A proposta de Maré d’Escrita, deste mês, consiste em escrever uma história que nos tivesse sido narrada. E, porque Abril regressa sempre com a sua luz inquieta, sobretudo nestes tempos sombrios, fui buscar um episódio que me habita há muito.

A história que me contaram começa num sofá em França, no dia 25 de Abril de 1974.

Eu era jovem, guardo ainda uma memória esbatida do instante, lembro o silêncio dos meus pais diante da televisão como se tivessem medo de respirar e desfazer a notícia. Absorviam as palavras do jornalista, as imagens que mostravam tanques, soldados, cravos nos canos das espingardas… Lisboa acordara em liberdade, e os cravos tinham vencido, sem sangue.

Quando a notícia terminou, o meu pai falou, ou melhor, sussurrou, como quem abre finalmente uma ferida antiga:

- Minha filha, esperávamos tanto por isto. Vivemos anos duros, em Portugal. Tínhamos trabalho nas fábricas, sim, mas mal pago. Nunca passámos fome porque sabíamos esticar o nosso dinheirito e a horta e a quinta do avô Agostinho davam-nos o resto. Mas o trabalho consumia-nos. O barulho dos teares deixava-me à beira da loucura, e a tua mãe passava horas dobrada sobre um corte de tecido.

Mas o pior era o medo. Havia olhos e ouvidos por todo o lado. Bufos escondidos em cada esquina. Um amigo nosso foi chamado ao posto da Guarda e voltou espancado, sem saber porquê. Foi aí que percebemos que já não podíamos ficar.

O tio João, que vivia em França, insistira tantas vezes para irmos com ele, mas recusámos sempre, não tínhamos passaporte e não queríamos pô-lo em risco.

Nesse ano, finalmente, cedemos. Depois da violência sobre o nosso amigo, começámos a ponderar. Eu e a tua mãe pensámos em tudo o que o nosso entendimento simples alcançava. Eras pequena e nunca falámos à tua frente, com medo de que, sem querer, deixasses escapar uma palavra.

Em Agosto de 1969, partimos no carro do tio. Foi uma aventura perigosa; atravessámos as fronteiras (Vilar Formoso e Irun/Hendaye) a pé e por caminhos de mato, orientados por um homem que não conhecíamos. Não éramos os únicos…

Quando, de novo no carro, quer em Espanha quer em França, sempre que víamos uma brigada, o coração apertava com receio que nos mandassem parar. Mas chegámos. Chegámos bem. E, mesmo sem sabermos a língua, começámos uma nova vida: escola, trabalho, uma casa. Devemos muito ao tio João e à sua família.

Por isso, esta notícia já não nos toca directamente, mas estou feliz. Muito feliz. Só espero que tudo acabe em bem, no nosso país…

Depois calou-se. Ficou ali, suspenso, com o olhar preso a um lugar que só ele via. Quando, finalmente, se virou para a minha mãe, os dois tinham lágrimas a correr devagar. Abraçámo-nos. Rimos. Chorámos. Como se a liberdade também fosse nossa.

Hoje, passados cinquenta e poucos anos, recordo essa conversa, talvez com falhas, com acrescentos, e sinto que a sombra regressa. Há ruído que confunde, há inocentes que morrem. A ganância volta a vestir-se de autoridade. A mentira volta a parecer verdade.

Estamos a perder a clareza. Estamos a perder a liberdade.

Por tudo isso, é urgente ler - e dar a ler - Saramago, Levi, Anne Frank, Vercors, Wiesel, Kertész, Arendt e tantos outros que nos legaram o seu testemunho. Para que a memória não se apague. Para que a escuridão não avance sem resistência.

Não podemos cair na indiferença.

𝑶 𝑷𝒐𝒅𝒆𝒓 𝒅𝒂 𝑳𝒊𝒕𝒆𝒓𝒂𝒕𝒖𝒓𝒂, de Maria do Carmo Vieira

 

Autora: Maria do Carmo Vieira

Título: O Poder da Literatura

N.º de páginas: 125

Editora: FFMS

Edição: Abril 2025

Classificação: Não-ficção

N.º de Registo: (3694)

OPINIÃO ⭐⭐⭐⭐

O Poder da Literatura revela, desde as primeiras páginas, a força que a leitura pode ter quando encontra leitores dispostos a agir. Um dos aspectos mais fascinantes do livro é o relato do trabalho desenvolvido em torno do Café Martinho da Arcada.

A partir da leitura de Fernando Pessoa, um grupo de alunos da Escola Secundária Marquês de Pombal, nos anos 80, descobre naquele café não apenas um cenário biográfico, mas um lugar de memória a exigir cuidado. O livro acompanha o modo como esses jovens, inicialmente distantes da poesia, se envolvem numa verdadeira cruzada cívica: organizam um abaixo-assinado, criam a APAMA – Associação Pessoana dos Amigos do Martinho da Arcada, promovem um concurso internacional de arquitectura e mobilizam esforços para impedir a descaracterização do espaço.

Este percurso mostra como a literatura pode sair do livro, atravessar a sala de aula e inscrever-se na cidade, convertendo um gesto de leitura numa forma de cuidado cívico.

O Martinho da Arcada surge, assim, não apenas como cenário pessoano, mas como um lugar onde memória, identidade e pertença se entrelaçam. Ao acompanhar o empenho dos alunos na defesa daquele espaço, Maria do Carmo Vieira mostra como a literatura pode despertar um sentido de responsabilidade cultural que vai muito além do cumprimento do programa. A mobilização que estes jovens conseguiram é, aliás, notável: figuras da política, do meio artístico, do universo educativo e muitas pessoas anónimas juntaram-se à causa, reconhecendo no café um símbolo que merecia ser preservado. O Martinho torna-se, deste modo, um território simbólico, um ponto de encontro entre passado e presente, entre a voz de Pessoa e a voz dos jovens que o redescobrem. E a intervenção dos alunos revela que a leitura, quando verdadeiramente vivida, é capaz de gerar cuidado, mobilização e continuidade.

No centro de O Poder da Literatura está também a figura de Maria do Carmo Vieira, uma professora cuja presença pedagógica ultrapassa largamente o espaço da sala de aula. O livro revela uma docente que alia conhecimento profundo, entusiasmo contagiante e uma empatia firme, capaz de transformar alunos que, à partida, não gostavam de Português, de poesia ou de Fernando Pessoa. A sua prática pedagógica assenta na convicção de que a literatura pode despertar, orientar e mobilizar. E é essa confiança no poder formativo dos textos que permite que os alunos se aproximem da leitura não como obrigação escolar, mas como descoberta pessoal e caminho de pertença.

A força do seu ensino reside numa combinação rara de rigor e afecto. Maria do Carmo Vieira não simplifica os textos para os tornar “acessíveis”; convida os alunos a subir até eles, confiando na sua capacidade de sentir e pensar. Essa exigência, temperada por uma atenção genuína às fragilidades e potencialidades de cada um, cria um ambiente onde a leitura deixa de ser um exercício escolar e ganha espessura interior. A professora não impõe entusiasmo: contagia-o. E é nesse gesto, simultaneamente intelectual e humano, que se percebe como conseguiu transformar alunos inicialmente distantes da literatura em leitores atentos, curiosos e capazes de reconhecer na palavra poética uma forma de se aproximarem do mundo.

Há, contudo, no livro, uma afirmação que merece ser interrogada: a ideia de que “todo o professor de Português gosta de ler”. Maria do Carmo Vieira formula-a a partir da sua própria ética profissional, onde a leitura é um gesto vital e quotidiano. Mas a minha leitura levou-me a suspender essa generalização. A experiência escolar mostra que nem todos os docentes cultivam uma relação viva com os livros, e que o gosto pela leitura não é um atributo automático da profissão, mas uma prática que exige dedicação, curiosidade e disponibilidade interior. É precisamente por isso que o exemplo da autora se destaca. porque. O ponto de interrogação que deixei nas margens do livro não diminui a força da sua afirmação; antes sublinha a singularidade da sua presença pedagógica.

O Poder da Literatura é, no fundo, a demonstração concreta de que a leitura pode transformar pessoas e lugares quando encontra mediadores verdadeiros. A luta pelo Martinho da Arcada, a mobilização inesperada de alunos e de toda uma comunidade, e a presença luminosa de Maria do Carmo Vieira revelam como a literatura, quando ensinada com autenticidade, ultrapassa o espaço escolar e inscreve-se na vida. Ao apresentar a ideia de que todos os professores de Português gostam de ler, o livro convida também a pensar sobre o que significa ensinar literatura hoje. Não basta transmitir conteúdos e “formatar” para os exames, é necessário criar condições para que a palavra literária se torne experiência, descoberta e responsabilidade.

A força deste livro reside em mostrar que a literatura continua a ser um lugar onde o mundo se pode reencontrar. E que mundo maravilhoso!

𝑶 𝑸𝒖𝒆 𝑨 𝑪𝒉𝒂𝒎𝒂 𝒊𝒍𝒖𝒎𝒊𝒏𝒐𝒖, de Afonso Cruz

 

Autor: Afonso Cruz

Título: O Que A Chama iluminou

N.º de páginas: 136

Editora: Companhia das Letras

Edição: Dezembro 2024

Classificação: Não-ficção

N.º de Registo: (3664)

OPINIÃO ⭐⭐⭐⭐

𝑶 𝑸𝒖𝒆 𝑨 𝑪𝒉𝒂𝒎𝒂 𝒊𝒍𝒖𝒎𝒊𝒏𝒐𝒖 é um livro que nasce de uma experiência-limite vivida por Afonso Cruz no Chile aquando dos protestos de 2019. Durante uma perseguição em Santiago, o autor escreve: “É desse lugar, em que a morte nos espreitava através do vidro escuro de um blindado, que quero escrever este livro. Dali, onde estava com R., suspenso entre a vida e a morte (…). Este livro nasce de um beco.” (p. 28). É a partir desse quase fim que o livro se abre para uma reflexão mais vasta sobre todos os fins que atravessam a existência.

A experiência pessoal funciona como detonador, mas Cruz não se encerra nela. Pelo contrário: amplia-a, desdobra-a, coloca-a em diálogo com outras formas de desaparecimento. O livro convoca o fim do amor, quando se perde o amado, o marido, o filho; o fim das palavras, quando a linguagem se gasta e já não nomeia; o fim dos povos indígenas, cuja cultura se esbate como poeira ao vento; o fim dos filhos e dos maridos desaparecidos, que as mulheres de Calama procuram com uma persistência que é, ao mesmo tempo, luto e resistência. Cada uma destas formas de fim é iluminada pela mesma chama: a consciência de que tudo é transitório, mas nada se perde totalmente. Até porque como o autor lembra “o fim pode também ser um princípio ou um recomeço (…). (p. 44)

Afonso Cruz cita vários autores que alimentam a ideia de que o fim de algo está na origem da beleza, da poesia, da arte em geral. Segundo Vicente Verdú “ O vazio é o principal luxo da arte (…) A negação, a dor, o mal, o vazio são eminentes criadores. Altamente ativos.” Estas referências surgem como parte de uma reflexão que se quer ampla e dialogante.

Em vários textos, Cruz recupera a ideia primordial de que somos feitos de pó e ao pó regressaremos, não como ruína, mas como continuidade. É aquilo que permanece quando a forma desaparece. O pó revela que o fim não é interrupção, mas transformação. Esta visão, profundamente serena, afasta o livro de qualquer sombra de medo. A morte não surge como ameaça, mas como claridade.

Outro elemento decisivo e que muito me agradou é a erudição do autor, que se manifesta nas citações, nos exemplos convocados, nas vozes que entram no texto como companheiras de pensamento. As referências funcionam como velas que iluminam diferentes ângulos da mesma questão seja ela filosófica, histórica, científica, poética e ampliam a experiência vivida.

O resultado é uma obra de não ficção que se lê avidamente. A escrita, depurada e aforística, agarra o leitor. Há silêncio entre as frases, entre os textos; há contenção; há uma serenidade que surpreende. Mesmo quando fala da morte, Cruz escreve com lucidez. A chama ilumina o fim, sim, mas ilumina também o que fica, o que continua: a memória, o gesto, o amor, a matéria que se transforma... “(…) todos morremos, mas de que lado da morte queremos estar?” (p. 130)

𝑶 𝑸𝒖𝒆 𝑨 𝑪𝒉𝒂𝒎𝒂 𝒊𝒍𝒖𝒎𝒊𝒏𝒐𝒖 é, por isso, um livro sobre o fim, mas também sobre a esperança. É um livro que nasce de um beco, mas abre-se para uma luz maior. Afonso Cruz oferece-nos uma reflexão íntima e universal, pessoal e ética, que transforma o susto em claridade e o desaparecimento em luz.

𝑨 𝑨𝒍𝒎𝒂 𝑷𝒆𝒓𝒅𝒊𝒅𝒂, de Olga Tokarczuk e Joanna Concejo

 

Autora: Olga Tokarczuk

Título: A Alma Perdida
Ilustradora: Joanna Concejo

Tradutora: Teresa Fernandes Swiatkiewicz

N.º de páginas: 48

Editora: Fábula

Edição (3.ª): Junho 2024

Classificação: Conto

N.º de Registo: (3765)

OPINIÃO ⭐⭐⭐⭐

O texto conciso de Olga Tokarczuk, laureada com o Prémio Nobel da Literatura (2019), alia-se às ilustrações maravilhosas de Joanna Concejo para tornar A Alma Perdida num livro maravilhoso, com uma história apaixonante e silenciosa. Em Portugal, o livro está classificado como literatura infanto-juvenil, mas eu diria que é para todas as idades e tenho dúvidas que os mais jovens captem a verdadeira essência da obra.

Na epígrafe, destaca-se esta passagem: “Se alguém pudesse olhar para nós lá do alto, veria que o mundo está repleto de pessoas que correm apressadas, transpiradas e muito cansadas, e que atrás delas correm, atrasadas, as suas almas perdidas...”, uma mensagem que nos acompanha ao longo da leitura, como uma sombra.

O texto é muito curto, pelo que são as ilustrações que expandem a narrativa e lhe transmitem profundidade; acrescentam sentido e convidam à reflexão.

São fragmentos de uma espera, de uma alma que precisa de tempo para reencontrar o corpo. Cada página é uma pausa, uma respiração, uma janela entreaberta para o tempo interior, para as memórias.

É um livro que nos obriga a reflectir sobre a forma agitada como vivemos. Sobre o que deixamos para trás quando corremos sem pausa. A Alma Perdida não nos pede pressa, pede presença, contemplação. E ao folheá-lo, percebemos que há uma parte de nós que ficou sentada numa cadeira, tal como Jan, à espera que a outra parte volte com tempo e disposição para desfrutar as coisas simples da vida.

Leituras | 03

 

𝑨 𝑽𝒊𝒔𝒕𝒂 𝒅𝒆 𝑪𝒂𝒔𝒕𝒍𝒆 𝑹𝒐𝒄𝒌, de Alice Munro

 

Autora: Alice Munro

Título:A Vista de Castle Rock

Tradutor: José Miguel Silva

N.º de páginas: 279

Editora: Relógio d'Água

Edição (3.ª): Outubro 2013

Classificação: Contos

N.º de Registo: (3774)

OPINIÃO ⭐⭐⭐⭐⭐ 

Alice Munro, laureada com o Prémio Nobel da Literatura (2013), oferece neste livro uma travessia entre memória e ficção, onde o passado familiar se entrelaça com a paisagem emocional da sua própria vida. 𝑨 𝑽𝒊𝒔𝒕𝒂 𝒅𝒆 𝑪𝒂𝒔𝒕𝒍𝒆 𝑹𝒐𝒄𝒌, embora composto por contos, tem uma coerência interna que lhe confere a aparência de um romance fragmentado e autobiográfico. 

A escrita de Munro é profundamente descritiva, mas nunca decorativa. As paisagens, as casas, os gestos mínimos dos personagens, tudo é revelado com uma precisão que nos faz sentir o cheiro da madeira húmida, o silêncio das dificuldades, o peso das escolhas. A autora não explica. Confia no leitor e deixa entrever o que vive nas entrelinhas do texto.

A primeira parte do livro acompanha os antepassados escoceses da autora, numa travessia marcada pela pobreza, pela esperança e pela dureza da emigração. A segunda parte mergulha na vida da própria Munro, com episódios de infância, juventude e maturidade que se revelam com uma honestidade contida e uma ironia subtil. A fronteira entre o real e o ficcional dissolve-se, como se a memória fosse uma paisagem que se redesenha a cada leitura.

Munro escreve a partir da sua própria memória, mas também escuta os ecos deixados por outros. Para compor este livro, recorreu a textos, cartas e fragmentos escritos por parentes seus, como se a história familiar fosse uma tapeçaria em que cada fio, mesmo antigo, pudesse ser entretecido com a sua voz. O resultado é uma narrativa que respira com múltiplas vozes, onde o íntimo e o ancestral se encontram.

A tradução de José Miguel Silva oferece uma leitura fluida e luminosa, em sintonia com a delicadeza da escrita de Munro. Entre fragmentos da memória e a luz da descoberta, a autora desenha caminhos sobre o passado e convida-nos a entrar.

E quando saímos, levamos connosco a vontade de voltar. De abrir outro livro, outra janela, e deixar que a luz continue.

No dia do meu Aniversário

 

A todos os que me felicitaram, deixo um agradecimento sincero.
Este poema é para vós. 

Flores de Cerejeira

 

(c)  https://www.facebook.com/quintacienciaviva.cerejas

Flores de Cerejeira

flores de cerejeira
cinco ou seis 𝒍𝒊 caminhei por dia
à vossa procura

flores de cerejeira no céu escuro
e entre elas a melancolia
quase a florir

usando o meu leque como taça
pretendo beber
debaixo das cerejeiras em flor

Matsuo Bashô [1644 - 1694]
𝑫𝒊á𝒓𝒊𝒐𝒔 𝒅𝒆 𝑽𝒊𝒂𝒈𝒆𝒎
Versões e introdução de Jorge Sousa Braga
Assírio & Alvim, 2026

in Revista LER OUT/NOV | 2025/26

𝑷𝒆𝒒𝒖𝒆𝒏𝒐-𝒂𝒍𝒎𝒐ç𝒐 𝒅𝒆 𝑪𝒂𝒎𝒑𝒆õ𝒆𝒔, de Kurt Vonnegut

 

Autor: Kurt Vonnegut

Título: Pequeno-Almoço de Campeões
Tradutor: Miguel Cardoso

N.º de páginas: 337

Editora: Alfaguara

Edição: Outubro 2023

Classificação: Romance

N.º de Registo: (3776)

OPINIÃO ⭐⭐⭐⭐ 

Kurt Vonnegut escreve sobre as suas obsessões como quem desmonta o mundo para revelar o que nele há de mais absurdo. Em Pequeno-almoço de Campeões, essa desmontagem transforma-se numa sátira feroz à sociedade norte-americana, ao consumo, à guerra, ao sexo, ao racismo, à política, à loucura, à própria ideia de liberdade, à literatura. “E por aí fora.” Tudo dito com um humor tão simples que chega a ser cruel.

O momento mais desconcertante e, talvez, o mais luminoso surge quando o autor entra no livro e se assume como o Criador absoluto das suas personagens. Vonnegut fala com Kilgore Trout, o protagonista e autor de ficção científica, manipula-lhe o destino e oferece-lhe aquilo que nenhuma personagem espera receber do seu autor: a liberdade. Um gesto tão absurdo quanto comovente, que transforma a sátira numa reflexão sobre responsabilidade, criação e culpa.

Ao longo do romance, o racismo é exposto sem filtros, como uma engrenagem estrutural da sociedade norte-americana, tão banalizada que só o olhar mordaz de Vonnegut consegue torná-la visível, quiçá risível. Ele mostra o ridículo e o horror lado a lado, com uma subtileza impiedosa que delicia e irrita o leitor. Os desenhos que pontuam o livro, simples, quase infantis, reforçam esse absurdo. Muitos são tão óbvios que se tornam desarmantes, como se Vonnegut quisesse lembrar-nos, a cada página, que a sátira também pode ser desenhada com a inocência de um rabisco.

Terminei a leitura com a sensação de ter atravessado um território desconcertante, onde cada página me puxava o tapete com humor, ferocidade e uma certa vontade de me perguntar por que raio continuo a ler estas coisas. Ainda estou a tentar perceber se compreendi tudo ou se é precisamente essa dúvida que o livro quer deixar. Talvez seja essa a sua maior força, obrigar-nos a continuar a pensar nele, a desmontá-lo, a desconfiar das respostas fáceis. “E por aí fora”.

Pedro | Crónica de António Lobo Antunes

 

                                                                   (c) Susa Monteiro

A criança mais fácil de educar que conheci na vida foi o meu irmão Pedro, porque dizia sempre que sim.

– Pedro isto não é hotel
– Sim mãe
– Não voltas a chegar tarde
– Sim mãe
– O jantar é às oito e um quarto
– Sim mãe
– E estás à mesa a essa hora
– Sim mãe
e depois, claro, não aparecia. Telefonava às dez da noite.
– Onde é que tu estás Pedro?
– Do outro lado da linha
– E vais voltar imediatamente para casa.
– Sim mãe

e chegava, claro, às horas que lhe apetecia, tranquilo, suave, educadíssimo.

– Pedro tu tiras a paciência a um santo
– Sim mãe
– Pedro amanhã não sais de castigo
– Sim mãe

e claro que saía. A nossa mãe

– Pedro lembras-te do que eu te disse ontem?
– Sim mãe
– Que ficavas em casa de castigo
– Sim mãe
– E mesmo assim saíste
– Sim mãe
– Não achas que eu devia bater-te?
– Sim mãe
– Fecha-te depressa no quarto antes que eu perca a cabeça
– Sim mãe

mas como a porta do quarto e a porta da rua se confundiam, aliás para o Pedro todas as portas eram portas da rua, descia as escadas outra vez, sereníssimo, sem pressa, e a nossa mãe, exausta, acabava por desistir pronunciando a frase do costume

– E uma luta constante para tudo
que significava um acto de rendição por absoluto cansaço. O Pedro foi toda a vida assim porque era irresistível e o seu sorriso, lindo, desarmava o mundo. Não me lembro de me zangar uma única vez com ele, de qualquer dos meus irmãos se zangar uma única vez com ele. Não conseguíamos. E depois até fisicamente era diferente de nós, o único moreno, de cabelo preto, silencioso, para lá do
– Sim mãe

quase não falava, nem o pai, de exaltação fácil, era capaz de lhe dar um berro. Toda a vida só fez o que quis. As pessoas tentavam uma censura tímida, ele concordava
– É verdade

e o que se podia acrescentar depois de tanta compreensão da sua parte? Entrou para o seminário, com imenso desgosto do pai, a casa a encher-se de padres que o tentavam convencer da bondade da decisão do Pedro, e quando, resignado, o pai declarou à mãe

– Pelo menos vamos ter quem nos feche os olhos

O Pedro saiu do seminário e ofereceu-se para a guerra em África para despachar o assunto. Novo drama.

– A guerra é perigosa
– Sim pai
– Arriscas-te a morrer lá
– Sim pai

só veio a Portugal uma vez dado que parece que aplicou uns estalos num polícia que lhe bateu num dos soldados, penso que esteve em Cabinda e depois, bastante tempo acho eu, internado no Hospital Militar de Luanda e pouco mais conhecemos porque ele não falava. Voltou, matriculou-se em Arquitectura, teve cinco filhos de cinco mulheres diferentes, fez parte de um movimento qualquer contra a ditadura, mas nós praticamente nunca soubemos de nada. Dois dos seus filhos morreram bebés. Nunca mencionou isso. Andou pela reforma Agrária. Cantava canções revolucionárias e algumas delas tornaram-se conhecidas. Finalmente, e após vários séculos, lá acabou o curso e começou a trabalhar como arquitecto. A única obra sua de que me falou foi um urinol que fez em Torres Novas. Fiquei cheio de curiosidade de entrar num urinol concebido pelo Pedro mas nunca me mostrou a sua catedral de chichis ribatejanos. Na minha opinião deve ser um mimo, uma espécie de Mosteiro de Alcobaça para bexigas aflitas. Também concebeu um museu para um pintor qualquer, que nem quero imaginar como seria. E continuava lindíssimo, calado e parecia feliz. As mulheres caíam de amor por aquele moreno tão secreto que decerto levantou bem alto, em todos os sentidos, a fama máscula da família. Eu adorava-o. Era impossível não o adorar. Quando estive muito doente veio a minha casa, agarrou-me nos ombros e gritou-me com força enquanto me abanava
– Não me morras, não me morras
foi a única vez que disse palavras diferentes de
– Sim mãe

enquanto as lágrimas lhe corriam pela cara. Não tornei a vê-lo chorar, nunca vi um homem tão cheio de amor. Uns tempos depois, sem idade para morrer, morreu. Estávamos em casa dos pais para o almoço de Natal, o telemóvel do João tocou, o João respondeu sentado, depois continuou a falar baixinho, de pé, depois guardou o telemóvel no bolso, disse num cochicho, para a mãe não ouvir
– O Pedro morreu

atamancámos o resto do almoço, distribuímos meia dúzia de presentes pelas crianças, arranjámos uma desculpa qualquer para a mãe e fomos, os cinco, para o Hospital da Cuf. O Pedro lá estava, quieto, numa cama. Saí do quarto porque o Nuno me levou, a dizer-me
– Anda meu bebé, anda meu bebé

que era uma palavra que eu nunca tinha ouvido chamarem-me. Obrigado, mano. Estávamos todos na merda por causa daquele idiota com a mania de ser original. O Hospital da Cuf tem um pátio cá fora e ficámos para ali, imóveis. No dia seguinte fomos dizer à mãe. Ela, de olhos secos
– Deus tenha misericórdia de mim
a seguir
– Uma mãe não tem o direito de estar viva com um filho morto

e morreu pouco depois, de desgosto. Dantes jantávamos em casa dos meus pais às quintas-feiras e, ao irmo-nos embora, o Pedro e eu, lado a lado no escuro, fazíamos chichi contra a cascata. Agora não tenho mais quem mije ao meu lado.

António Lobo Antunes

in Visão, 03/11/2016 

https://visao.pt/opiniao/ponto-de-vista/2016-11-03-pedro-2/

Clube de Leitura - Uma Casa sem Livros | Maré d'Escrita

 

Na quinta-feira, dia 19 de março, na cafetaria do Centro de Artes, num cenário inspirador, decorreu mais um encontro de leitores do Clube de Leitura - Uma Casa sem Livros, dinamizado pela Biblioteca Municipal de Sines.

E, como já vai sendo habitual, o encontro foi precedido da sessão Maré d'Escrita, na qual foram lidos seis poemas maravilhosos escritos por alguns dos "mareantes".

Este mês, e para celebrarmos o Dia Mundial da Poesia, as nossas leituras incidiram, naturalmente, nos nossos poetas preferidos, nos que marcaram a nossa infância, ou noutros, sem razão aparente, só porque nos apeteceu...

A conversa orientada por Alina Oliveira foi, assim, muito rica e poética. Descobrimos pequenas pérolas de livros, de autores, de projectos... recordámos poemas marcantes, lemos, sorrimos e maravilhámo-nos.

A poesia tem esse poder!

Para o próximo encontro, a proposta de leituras recai na literatura infantil. Escolha livre de livro(s) e autor/a.

Eis alguns dos livros que nos maravilharam, na sessão:

- Ágora, de Ana Luisa Amaral;

- Ramonera, de Elvis Guerra;

- Intervalo, (in Poesia Completa), de Maria Alberta Menéres;

- Os Cem Melhores Poemas Portugueses dos Últimos Cem Anos (antologia)

- Obra Completa, de Florbela Espanca;

- O livro da Tila, Maria Rosa Araújo;

- Se a Sofia... , de Anne Marie Chapouton;

- Poemas, de Manuel Bandeira;

- Assim, são as Algas, de Albano Martins;

- À noite as estrelas descem do céu, de João Pedro Mésseder

Batalha Atrás de Batalha, de Paul Thomas Anderson (PTA)

 

  

 161 min |  M/16 | Acção, Drama, Suspense | 2025 | EUA

Realização: Paul Thomas Anderson

Elenco:  Leonardo DiCaprio, Sean Penn, Benicio Del Toro, Regina Hall

Batalha Atrás de Batalha, adaptação do romance Vineland, de Thomas Pynchon, é um grande filme. É, por isso, aceitável que o filme de Paul Thomas Anderson (PTA) tenha conquistado vários Óscares este ano, incluindo o de Melhor Filme. Porém, para mim, não é o melhor.

A sua força dramática reside, em grande parte, na figura da companheira de Bob Ferguson. A sua ligação ao comando americano introduz uma camada de traição profunda, que não é apenas política, mas existencial. Ao abandonar a família em nome de uma revolução que ela própria já tinha comprometido, a personagem carrega o peso de uma dúvida corrosiva: a suspeita de que a filha possa ser fruto dessa traição.

Este vazio deixado pela figura materna, aliado à sombra que paira sobre a origem da criança, acaba por acelerar o ciclo de autodestruição de Bob. Perdido no nevoeiro do álcool e das drogas, Bob falha nos momentos cruciais, tornando-se o espelho de um movimento que implode pelas suas próprias fragilidades humanas. A narrativa não esconde as cicatrizes deste percurso; as falhas são reais e o preço pago pela jovem Willa, no meio deste fogo cruzado entre o idealismo e o vício, é imenso.

Contudo, apesar de toda a herança de trauma e da revelação tardia e dramática de que a rapariga é, de facto, filha do militar americano, Paul Thomas Anderson permite que o filme respire no seu final. Contra todas as probabilidades, pai e filha acabam em bem. É uma conclusão poderosa que demonstra que, embora a revolução política possa ter causado traumas e o vínculo de sangue pertença ao inimigo, a paternidade de Bob, construída no cuidado e na presença, foi a única força real que sobreviveu.

No final, o afecto prevalece sobre a genética, provando que a relação que os une superou a maior de todas as batalhas: a mentira e a dúvida que a viram nascer.

Pecadores, de Ryan Coogler

 

 

137 min | M/16 | Histórico, Terror | 2025 | USA

Realização: Ryan Coogler

Música: Ludwig Göranssonsim

Cinematografia: Autumn Durald Arkapaw

Elenco: Jack O'Connell, Wunmi Mosaku, Michael B. Jordan, Hailee Steinfeld

Pecadores abre com uma força impressionante. Temos um drama histórico sólido, uma tensão racial bem construída e, acima de tudo, uma banda sonora arrebatadora, justamente premiada com o Óscar. A fotografia também vencedora de uma estatueta, acompanha essa intensidade, criando um ambiente denso e hipnótico.

A primeira metade promete um grande filme. Depois, a viragem para o terror quebra o encanto. O sobrenatural entra de forma brusca e desvia o foco da dimensão humana e histórica.

A ambição de Coogler de cruzar géneros é evidente, mas o resultado é uma mistura que fascina e frusta em igual medida.

Ficam a música, poderosa e memorável e a fotografia deslumbrante, mas também a sensação de que havia ali um filme muito melhor do que o que acabou por chegar ao fim.

Quanto ao protagonista que ganhou o Óscar de Melhor Actor, reconheço o mérito, mas, para mim, não representa a interpretação mais marcante do ano. E, curiosamente, Pecadores tinha realmente tudo para ser um grande filme, música, fotografia, atmosfera, intenção, não fosse tropeçar na inverosimilhança do terror e do sobrenatural.

Marty Supreme, de Josh Safdie

 

      

150 min | M/14 | Drama | 2026 | FIN, EUA

Realização: Josh Safdie

Elenco: Timothée Chalamet, Gwyneth Paltrow, Odessa A'zion, 

Tyler, the Creator, Kevin O'Leary

Timothée Chalamet dá corpo a Marty Mauser, um prodígio do pingue‑pongue que depressa percebemos ser também um virtuoso da manipulação. A história mergulha na sua determinação feroz, no talento quase instintivo e na obsessão que o empurra para a glória e para o abismo.

Nos anos 50, entre os becos e ruídos dos bairros pobres de Nova Iorque, Marty transforma o pingue‑pongue no seu passaporte para escapar à marginalidade. Entre esquemas engenhosos, treinos exaustivos e competições intensas, o filme expõe a sua ambição sem freio, a centelha de génio que o ilumina e a espiral de autodestruição que o ameaça, até que a possibilidade de redenção se insinua. 

Não arrecadou Óscares e, para ser honesta, para mim também não os merecia, mas talvez isso seja apenas coerente com Marty: sempre brilhante, sempre à margem, sempre impossível de domesticar.

Vencedores dos Óscares 2026

 

A 98.ª edição dos Óscares aconteceu neste domingo, 15 de março, em Los Angeles, nos Estados Unidos.

Uma Batalha Após a Outra foi o grande vencedor da noite, com seis estatuetas: Filme, Realizador, Actor Secundário, Argumento Adaptado, Montagem e Casting.
Pecadores arrecadou quatro: Actor Principal, Argumento Original, Banda Sonora e Fotografia.
Frankenstein granjeou três: Direcção Artística, Caracterização, e Guarda-Roupa.
As Guerreiras da K-Pop levou dois: Filme de Animação e Canção Original

Com uma estatueta ficam Hamnet, A Noite do Desaparecimento, Valor Sentimental, F1 e Avatar: Fogo e Cinzas. 

Premiados:

Melhor Filme - Uma Batalha Após a Outra

Melhor Realização - Paul Thomas Anderson (Uma Batalha Após a Outra)

Melhor Actor - Michael B. Jordan (Pecadores)

Melhor Actriz - Jessie Buckley (Hamnet: A Vida Antes de Hamlet)

Melhor Actriz Secundária - Amy Madigan (A Hora do Mal)

Melhor Actor Secundário - Sean Penn (Uma Batalha Após a Outra)

Melhor Argumento Adaptado - Uma Batalha Após a Outra

Melhor Argumento Original - Pecadores

Melhor Filme Internacional - Valor Sentimental (Noruega)

Melhor Filme de Animação - Guerreiras do K-Pop 

Melhor Casting  - Uma Batalha Após a Outra 

Melhor Montagem - Uma Batalha Após a Outra 

Melhor Fotografia - Pecadores 

Melhor Direcção Artística - Frankenstein 

Melhor Caracterização - Frankenstein

Melhor Guarda-Roupa - Frankenstein

Melhor Banda Sonora - Pecadores 

Melhor Canção Original - Guerreiras do K-Pop, Tema Golden

Melhor Som - F1 

Melhor Efeitos Visuais - Avatar: Fire and Ash 

Melhor Documentário - Mr Nobody Against Putin 

Melhor  Documentário em Curta-Metragem - All the Empty Rooms

Melhor Curta-Metragem de Imagem Real  (empate) - The Singers e
Two People Exchanging Saliva 

Melhor Curta-Metragem de Animação - The Girl Who Cried Pearls 

                                            @

oscars_awards_2026

𝑰𝒏𝒕𝒆𝒓𝒗𝒂𝒍𝒐 (in Poesia Completa), de Maria Alberta Menéres

 

Autora: Maria Alberta Menéres

Título: Intervalo (in Poesia Completa)

N.º de páginas: 65

Editora: Porto Editora

Edição: 1952 (2020)

Classificação: Poesia

N.º de Registo: (3687)

OPINIÃO ⭐⭐⭐⭐

Intervalo, publicado em 1952, é a obra de estreia de Maria Alberta Menéres. Embora a autora seja amplamente reconhecida pela sua literatura infanto‑juvenil, este livro pertence ao seu percurso na poesia para adultos. Nele, revela uma voz poética muito própria; sensível, intuitiva e já marcada por uma interioridade que viria a afirmar‑se na poesia portuguesa da segunda metade do século XX.

Ao longo destas páginas, a autora explora a espiritualidade, a simplicidade dos elementos naturais, a memória, o tempo, o silêncio…

Em Intervalo, temos uma poesia introspectiva, centrada na descoberta da própria voz feminina, do “eu”.

O título não é casual. Aqui,  “intervalo” é o espaço entre o pensamento e a palavra; uma pausa onde se geram reflexões, sonhos e hesitações; um território onde a autora procura definir‑se também através do que não é dito.

"Prólogo", com apenas quatro versos, refere isso mesmo e funciona como um perfeito cartão‑de‑visita:

“Ninguém pode saber o que sofremos

quando apenas calamos.

Somos o livro que nós próprios lemos,

e desfolhamos...”

É um poema que diz muito com o mínimo, quase um silêncio em si mesmo e estabelece o tema central: a distância entre o que sentimos e o que os outros conseguem perceber através do nosso silêncio ou do nosso olhar. Ao afirmar que somos o livro que nós próprios lemos, Menéres sublinha a solidão do autoconhecimento, já que o “outro” nunca terá acesso à edição completa da nossa alma. O verbo “desfolhar” sugere, simultaneamente, descoberta (folhear) e perda (as páginas ou as pétalas que caem com o tempo), criando uma imagem de fragilidade e de passagem.

No livro e, apenas em dois poemas, há também a presença do mar (tema que aprecio). Aqui, o mar pode também ser lido como metáfora interior, uma extensão desse silêncio e dessa simplicidade essencial (“O silêncio dorme, estendido na areia.”). Surge como espelho e, talvez, como livro; um espaço onde a autora se revê e se lê, tal como no prólogo, cheio de significados para quem sabe escutar a solidão. O mar é, assim, movimento, inquietação e desejo (também para mim); é o intervalo em fluxo, onde a palavra hesita e a alma se reconhece e se questiona (sempre).

É fascinante notar como, aos 22 anos, Maria Alberta Menéres escolhe iniciar a sua vida literária com uma reflexão sobre a impossibilidade de sermos totalmente conhecidos, talvez porque ela própria se encontrava ainda num processo de autodescoberta.

Se avançarmos para o poema seguinte (o II, o próprio “Intervalo”), percebemos que essa toada de procura se mantém. Na verdade, é ela o fio condutor do livro.

Incluído na Obra Completa editada pela Porto Editora, Intervalo permanece como o testemunho inaugural de uma voz que fez do silêncio e da procura a sua morada poética. Manter-se-á nos restantes livros da sua obra poética? Ainda não sei responder, mas fica o compromisso de o descobrir.