A Faca não Corta o Fogo - Herberto Helder

Foi extremamente difícil comprar o último livro de Herberto Helder, editado pela Assíro & Alvim. Para quem vive fora dos grandes centros, torna-se quase impossível. Foi necessário deslocar-me à capital e aí calcorrear livrarias e grandes centros livreiros para ouvir sempre a mesma resposta: "lamentamos, mas está esgotado!". Até que me lembrei da existência de uma livraria, num centro comercial, um pouco escondida, mas com uma oferta de títulos de qualidade excepcional. E lá estava ele, em cima do balcão!

Não me lembro, durante a minha vida de leitora ( já razoavelmente longa)de ter procurado tanto... mas a alegria de, finalmente, o ter na mão compensa ...

Transcrevo o primeiro poema. Assim, quem não comprou o livro sempre poderá usufruir da escrita de Herberto Helder. (prometo transcrever mais)

No sorriso louco das mães batem as leves

gotas de chuva. Nas amadas

caras loucas batem e batem

os dedos amarelos das candeias.

Que balouçam. Que são puras.

Gotas e candeias puras. E as mães

aproximam-se soprando os dedos frios.

Seu corpo move-se

pelo meio dos ossos filiais, pelos tendões

e orgãos mergulhados,

e as calmas mães intrínsecas sentam-se

nas cabeças filiais.

Sentam-se, e estão ali num silêncio demorado e apressado,

vendo tudo,

e queimando as imagens, alimentando as imagens,

enquanto o amor é cada vez mais forte.

E bate-lhes nas caras, o amor leve.

O amor feroz.

E as mães são cada vez mais belas.

Pensam os filhos que elas levitam.

Flores violentas batem nas suas pálpebras.

Elas respiram ao alto e em baixo. São

silenciosas.

E a sua cara está no meio das gotas particulares

da chuva,

em volta das candeias. No contínuo

escorrer dos filhos.

As mães são as mais altas coisas

que os filhos criam, porque se colocam

na combustão dos filhos, porque

os filhos são como invasores dentes-de-leão

no terreno das mães.

E as mães são poços de petróleo nas palavras dos filhos,

e atiram-se, através deles, como jactos

para fora da terra.

E os filhos mergulham em escafandros no interior

de muitas águas,

e trazem as mães como polvos embrulhados nas mãos

e na agudez de toda a sua vida.

E o filho senta-se com a sua mãe à cabeceira da mesa,

e através dele a mãe mexe aqui e ali,

nas chávenas e nos garfos.

E através da mãe o filho pensa

que nenhuma morte é possível e as águas

estão ligadas entre si

por meio da mão dele que toca a cara louca

da mãe que toca a mão pressentida do filho.

E por dentro do amor, até somente ser possível

amar tudo,

e ser possível tudo ser reencontradopor dentro do amor.