Obra poética - Vol. 1, de Sophia de Mello Breyner Andresen

OPINIÃO

Para assinalar os 100 anos do nascimento de Sophia nada melhor do que ler a sua obra. Volto regularmente à sua poesia. Tudo nela faz sentido. É uma poesia sensível, escrita de forma clara, com palavras certas e concretas. Neste primeiro volume, o mar cruza a sua obra. O mar como lugar de liberdade. O mar associado a outros elementos como praia, noite, jardim, deuses, heróis, cidade (como oposição, como “vida suja”), casa, vento, sentimentos, poemas… 

As ondas quebraram uma a uma 

Eu estava só com a areia e a espuma 

Do mar que cantava só pra mim. 

Aparentemente simples, a sua escrita capta o real, é crítica e interventiva. Claro que a sua interpretação é subjectiva, depende de quem lê e de como se lê. Porém, surpreendente e emocionante porque o leitor, apesar da sua interpretação não consegue discernir o real do imaginado. 

Esgotei o meu mal, agora 

Queria tudo esquecer, tudo abandonar 

Caminhar pela noite fora 

Num barco em pleno mar. 

Mergulhar as mãos nas ondas escuras 

Até que elas fossem essas mãos 

Solitárias e puras 

Que eu sonhei ter. 

Recomendo-vos Sophia! Eu, voltarei! Porque gosto do seu apelo! 

Nas praias que são o rosto branco das amadas mortas 

Deixarei que o teu nome se perca repetido 

Mas espera-me: 

Pois por mais longos que sejam os caminhos 

Eu regresso.

Centenário do nascimento de Jorge de Sena

OS TRABALHOS E OS DIAS



Sento-me à mesa como se a mesa fosse o mundo inteiro
e principio a escrever como se escrever fosse respirar
o amor que não se esvai enquanto os corpos sabem
de um caminho sem nada para o regresso da vida.

À medida que escrevo, vou ficando espantado
com a convicção que a mínima coisa põe em não ser nada.
Na mínima coisa que sou, pôde a poesia ser hábito.
Vem, teimosa, com a alegria de eu ficar alegre,
quando fico triste por serem palavras já ditas
estas que vêm, lembradas, doutros poemas velhos.

Uma corrente me prende à mesa em que os homens comem.
E os convivas que chegam intencionalmente sorriem
e só eu sei porque principiei a escrever no princípio do mundo
e desenhei uma rena para a caçar melhor
e falo da verdade, essa iguaria rara:
este papel, esta mesa, eu apreendendo o que escrevo.


Jorge de Sena

Um poema de Eugénio de Andrade (19 jan. 1923)

Arte: José Viana

As Palavras Interditas

Os navios existem, e existe o teu rosto
encostado ao rosto dos navios.
Sem nenhum destino flutuam nas cidades,
partem no vento, regressam nos rios.


Na areia branca, onde o tempo começa,
uma criança passa de costas para o mar.
Anoitece. Não há dúvida, anoitece.
É preciso partir, é preciso ficar.

Os hospitais cobrem-se de cinza.
Ondas de sombra quebram nas esquinas.
Amo-te... E entram pela janela
as primeiras luzes das colinas.

As palavras que te envio são interditas
até, meu amor, pelo halo das searas;
se alguma regressasse, nem já reconhecia
o teu nome nas suas curvas claras.

Dói-me esta água, este ar que se respira,
dói-me esta solidão de pedra escura,
estas mãos nocturnas onde aperto
os meus dias quebrados na cintura.

E a noite cresce apaixonadamente.
Nas suas margens nuas, desoladas,
cada homem tem apenas para dar
um horizonte de cidades bombardeadas.

Eugénio de Andrade, in “Poesia e Prosa”

Um poema de Al Berto (dia de aniversário)

Los amantes Ingreed Martinez 

sabes
por vezes queria beijar-te
sei que consentirias
mas se nos tivéssemos dado um ao outro ter-nos-íamos separado
porque os beijos apagam o desejo quando consentidos
foi melhor sabermos quanto nos queríamos
sem ousarmos sequer tocar nossos corpos
hoje tenho pena
parto com essa ferida
tenho pena de não ter percorrido teu corpo
como percorro os mapas com os dedos teria viajado em ti
do pescoço às mão da boca ao sexo
tenho pena de nunca ter murmurado teu nome no escuro
acordado
perto de ti as noites teriam sido de ouro
e as mãos teriam guardado o sabor de teu corpo
ah meu amigo
estou infinitivamente só

Al Berto in O Medo – Três cartas da memória das Índias 

Um poema de Al Berto

                                                                                 Foto retirada da web

hoje é dia de coisas simples

hoje é dia de coisas simples
(Ai de mim! Que desgraça!
O creme de terra não voltará a aparecer!)
coisas simples como ir contigo ao restaurante
ler o horóscopo e os pequenos escândalos
folhear revistas pornográficas e
demorarmo-nos dentro da banheira
na ladeia pouco há a fazer
falaremos do tempo com os olhos presos dentro das
chávenas
inventaremos palavras cruzadas na areia... jogos
e murmúrios de dedos por baixo da mesa
beberemos café
sorriremos à pessoas e às coisas
caminharemos lado a lado os ombros tocando-se
(se estivesses aqui!)
em silêncio olharíamos a foz do rio
é o brincar agitado do sol nas mãos das crianças
descalças
hoje


Al Berto

Olhares sobre Al Berto

O Estendal Poético sobre Al Berto, criado pelos alunos, professores e funcionários da escola está agora  patente no Centro de Artes de Sines. O Estendal, no CAS, pretende assinalar a data de nascimento do poeta, que comemoraria os seus 70 anos, no dia 11 de janeiro.

Al Berto faria hoje 70 anos.

Quando aqui não estás

Quando aqui não estás
o que nos rodeou põe-se a morrer
a janela que abre para o mar
continua fechada só nos sonhos
me ergo
abro-a
deixo a frescura e a força da manhã
escorrem pelos dedos prisioneiros
da tristeza
acordo
para a cegante claridade das ondas
um rosto desenvolve-se nítido
além
rasando o sal da imensa ausência
uma voz
quero morrer
com uma overdose de beleza
e num sussurro o corpo apaziguado
perscruta esse coração
esse
solitário caçador


Al Berto

Dia de aniversário - Al Berto

noutros tempos
quando acreditávamos na existência da lua
foi-nos possível escrever poemas e
envenenávamo-nos boca a boca com o vidro moído
pelas salivas proibidas - noutros tempos
os dias corriam com a água e limpavam
os líquenes das imundas máscaras


hoje
nenhuma palavra pode ser escrita
nenhuma sílaba permanece na aridez das pedras
ou se expande pelo corpo estendido
no quarto do zinabre e do álcool - pernoita-se

onde se pode - num vocabulário reduzido e
obsessivo - até que o relâmpago fulmine a língua
e nada mais se consiga ouvir

apesar de tudo
continuamos a repetir os gestos e a beber
a serenidade da seiva - vamos pela febre
dos cedros acima - até que tocamos o místico
arbusto estelar
e
o mistério da luz fustiga-nos os olhos
numa euforia torrencial


Al Berto, Horto de Incêndio

Al Berto... 68 anos

(foto retirada da net)

O MODELO E A PAISAGEM POR ROSA CARVALHO

no deserto do tempo insone
há um movimento de musgos e de asas
onde imobilizo o sorriso do modelo pinto
o rosto daquele que sobreviverá
ao breve silencioso fulgor do poema

perco o olhar na paisagem esquecida noutra
 e noutra mais sombria paisagem sem saber 
se durmo se acordo ou morro de aflição

o modelo atravessa sonâmbulo a floresta de luzes
os montes e os rios
na enlameada escuridão dos caminhos 
espia-me
do interior claro-escuro onde subo as escadas
que levam a melancolia da vida ao sossegado coração


Al Berto, O MEDO, "A secreta vida das imagens", p. 436

Um presente

Faz por ti

Faz o Sol por ti antes que arda. 

Faz a chuva por ti antes que chores. 

Faz a Lua por ti antes do dia. 

Faz um sonho por ti antes do pequeno-almoço. 

Faz um filho por ti com alguém. 

Faz um negócio por ti por dinheiro. 

Faz um vestido, não por ti, mas pelo teu corpo. 

Faz um caminho por ti antes que te doam as pernas pela falta de uso. 

Faz um festival da canção, afasta a mesa da sala, usa uma escova como microfone, faz as canções todas do mundo por ti e as brilhantinas todas do mundo por ti. 

Faz uma corrida por alguém e corta por ti a meta. 

Corta por ti uma laranja e sorve o sumo por uma pessoa só se tiveres muita sede. 

Faz por ti um facho… e alumia quem te segue. 

Faz por ti com rigor mesmo rodeado de indolentes. 

Faz por ti com calma mesmo assolado por patrões. 

Faz por ti a coragem e serás assustador sempre que for preciso. 

Faz por ti a sabedoria e saberás sempre que estiveres calado. 

Não faças pouco de ti. 

Não faças pouco dos outros. 

Faz por ti como o dia quando acordas.


João Negreiros

Um poema de Al Berto (67 anos)

1.


penso na morte
mas sei que continuarei vivo no epicentro das flores
no abdómen ensanguentado doutros-corpos-meus
na concha húmida de tua boca em cima de números mágicos
anunciando o ciclo das águas e o estado do tempo...

... a memória dos dias resiste no olhar de um retrato
continuo só
e sinto o peso do sorriso que não me cabe no rosto
improviso um voo de alma sem rumo mas nada me consola...

é imprevista a meteorologia das paixões...
... pássaros minerais afastam-se suspensos
vislumbro um corpo de chuva cintilando na areia...

até que tudo ser perde na sombra da noite… além
junto à salgada pele de longínquos ventos

Al Berto

Um poema de Al Berto (data de aniversário)

às vezes...quando acordava

era porque tínhamos chegado

ficava a bordo encostado às amuradas

horas a fio

espiava a cidade as colinas inclinando-se

para a noite lodosa do rio

e o balouçar do barco enchia-me de melancolia

a noite trazia-me aragens com cheiro a corpos suados

cantares e danças em redor de fogos que eu não sabia

o ruído dos becos a luz fosca dum bar

se descesse a terra encontrar-te-ia ... tinha a certeza

para o voo frenético do sexo

e num suspiro talvez alagássemos os umbrais da noite

mas ficava preso ao navio ... hipnotizado

com o coração em desordem

os dedos explorando nervosos as ranhuras da madeira

os pregos ferrugentos as cordas

as luzes do cais revelavam-se corpos fugidios

penumbras donde se escapavam ditos obscenos

gemidos agudos sibilantes risos que despertavam em mim

a vontade sempre urgente de partir

in Salsugem

Tintin nasceu há 85 anos

Tintin, o famoso repórter belga que protagonizou centenas de páginas de aventuras de banda desenhada, faz hoje 85 anos, desde que se apresentou a 10 de janeiro de 1929 no suplemento juvenil Le Petit Vingtième.

Acompanhado pelo fox terrier Milu, Tintin é considerado uma das mais populares personagens de banda desenhada, criada pelo belga George Remi (Hergé). A obra, composta por 24 aventuras, é traduzida em 77 línguas. 

Albert Camus - 100 anos

Escritor, jornalista e ensaísta francês, Albert Camus nasceu a 7 de novembro de 1913 em Mondovi, na Argélia. Filho de um jornaleiro meio argelino, meio francês, e de uma espanhola analfabeta, cedo se revelou um estudante exemplar tendo-se licenciado em Filosofia pela Universidade de Argel, em 1936.

Em 1937, publicou o seu primeiro livro, uma antologia de ensaios com o título L'Envers Et L'Endroit. No ano seguinte, passou a trabalhar como jornalista no Alger Républicain.

Com a deflagração da Segunda Guerra Mundial, Camus publicou Noces (1939), uma antologia de ensaios.

Juntou-se ao movimento da Resistência Francesa e, em 1942, publicou um dos seus principais romances, L'Étranger, obra que  dava início ao estudo do absurdo, uma constante no seu trabalho, e que representava a prova aparente, segundo Camus, da não existência de Deus.

Em 1942, publicou o ensaio filosófico LeMythe de Sisyphe: Essai Sur L'Absurde. Neste ensaio  juntou o conceito do suicídio ao conceito do marasmo do absurdo da vida (conceito que havia de caracterizar a problemática existencial de toda uma geração de autores e pensadores).

Em 1943, juntamente com o escritor Jean-Paul Sartre, fundou o jornal de esquerda Combat, de que foi editor até 1947, ano em que publicou o seu terceiro romance,  La Peste, uma alegoria à ocupação da França pelos Nacional-Socialistas em que os comportamentos humanos em situações extremas são cuidadosamente analisados. 

Rompendo pouco tempo depois com Jean-Paul Sartre, líder da corrente existencialista, Camus publicou, em 1951, L'Homme Revolté, ensaios dedicados à génese histórica do Ateísmo.

Com o título La Chute,  em 1956, retoma   a problemática da justiça humana, sempre em torno da célebre frase de Dostoievski: "Se Deus não existisse, tudo seria permitido".

Em 1957 foi Galardoado com o Prémio Nobel da Literatura.

 Albert Camus faleceu prematuramente, a 4 de janeiro de 1960, num acidente de viação. 

Obras

- Révolte dans les Asturies (Revolta nas Astúrias) ,1936, Ensaio de criação colectiva.

- L'Envers et l'Endroit (O Avesso e o Direito), 1937, Ensaio.

- Noces (Núpcias), 1939 antologia de ensaios e impressões.

- Réflexions sur la Guillotine (Reflexões sobre a Guilhotina), 1947.

- L'Étranger (O estrangeiro), 1942, romance.

- Le Mythe de Sisyphe O mito de Sísifo), 1942, ensaio sobre o absurdo.

- Les justes (Os justos), Peça em 5 actos, Editor Gallimard, 2008.

- Le Malentendu (O malentendido), 1944, Peça em três actos.

- Lettres à un ami allemand (Cartas a um amigo alemão), publicadas com o pseudónimo de Louis Neuville, Editor Gallimard. 

- Caligula (Calígula) (primeira versão em 1941), Peça em 4 actos.

- La peste (A peste), Editor Gallimard, 1972.

- L'État de siège (Estado de sítio), (1948), Espectáculo em três partes.

- L'Artiste en prison (O Artista na prisão), 1952 prefácio sobre Óscar Wilde.

- "Actuelles (Atuais) I, Crónicas,1944-1948", 1950.

- "Actuelles (Atuais) II, Crónicas, 1948-1953.

- L’homme révolté (O homem revoltado), 1951.

- L'Été (O Verão), 1954, Ensaio.

- Requiem pour une nonne (Réquiem para uma freira).

- La chute (A queda), Editor Gallimard, 1972. 

- L'Exil et le Royaume (O exílio e o reino), Gallimard, 1957 contos: (La Femme adultère (A mulher        adúltera),  Le Renégat (O Renegado), Les Muets (Os Mudos), L'Hôte (O Hóspede), Jonas.

- La Pierre qui pousse (A Pedra que brota).

- Os discursos da Suécia, 1957.

- Carnets I (Cadernetas I), maio 1935- fevereiro 1942, 1962.

- Carnets II (Cadernetas II), janeiro 1942-março 1951, 1964.

- Carnets III (CadernetasIII), março 1951-dezembro 1959.

- La Postérité du soleil, photographies de Henriette Grindat. Itinéraire par René Char (A posteridade do Sol, fotografias de Henriette Grindat. Itinerário por René Char, edições E. Engelberts, 1965,  nova edição Gallimard, 2009.

- Les possédés (Os possessos), 1959, adaptação ao teatro do romance de Fiódor Dostoiévski.

 - Résistance, Rebellion, and Death (Resistência, Rebelião e Morte).

- Le Premier Homme (O primeiro homem), Gallimard, 1994, publicado por sua filha, romance inacabado.

- La mort heureuse (A morte feliz).

Um poema de Sophia de Mello Breyner Andresen

                                                                      Foto retirada da net 

Este é o tempo
Da selva mais obscura

Até o ar azul se tornou grades
E a luz do sol se tornou impura

Esta é a noite
Densa de chacais
Pesada de amargura

Este é o tempo em que os homens renunciam.


in Mar Novo

Saudades...(85 anos)

Canção para a Minha Mãe


E sem um gesto, sem um não, partias!
Assim a luz eterna se extinguia!
Sem um adeus, sequer, te despedias,
Atraiçoando a fé que nos unia!

Terra lavrada e quente,
Regaço de um poeta criador,
Ias-te embora antes do sol poente,
Triste como semente sem calor!

Ias, resignada, apodrecer
À sombra das roseiras outonais!
Cor da alegria, cântico a nascer,
Trocavas por ciprestes pinheirais!

Miguel Torga, in Diário

Fernando Pessoa (125 anos)

 

 

 

Não sei quantas almas tenho

Não sei quantas almas tenho.
Cada momento mudei.
Continuamente me estranho.
Nunca me vi nem acabei.
De tanto ser, só tenho alma.
Quem tem alma não tem calma.
Quem vê é só o que vê,
Quem sente não é quem é,

Atento ao que sou e vejo,
Torno-me eles e não eu.
Cada meu sonho ou desejo
É do que nasce e não meu.
Sou minha própria paisagem;
Assisto à minha passagem,
Diverso, móbil e só,
Não sei sentir-me onde estou.

Por isso, alheio, vou lendo
Como páginas, meu ser.
O que segue não prevendo,
O que passou a esquecer.
Noto à margem do que li
O que julguei que senti.
Releio e digo: "Fui eu ?"
Deus sabe, porque o escreveu.

 

Um poema de Carlos Eduardo Drummond

                                                                Albrecht Dürer



Procurei no dicionário,
Com paciência e cuidado,
O real significado
Da palavra aniversário.
Aquele livro pesado,
Mestre dos visionários,
"Pai dos burros" batizado,
Pareceu-me sectário,
Ao responder meu chamado.
Deveras decepcionado,
Joguei o meu dicionário
Na estante, empoeirado,
Para pregar, solitário,
O meu significado
Da palavra aniversário.
Diz assim, o verbete lendário,
Ontem, por mim criado:
"Aniversário: Espécie de relicário,
Muitíssimo bem guardado
Nas folhas do meu diário,
Dos versos que eu escrevi,
Com todo amor, e não li,
Durante o ano passado."


por Carlos Eduardo Drummond

Eugénio de Andrade (19.jan.1923 - 13.jun.2005)

 

 

As Amoras

O meu país sabe as amoras bravas
no verão.     
Ninguém ignora que não é grande,
nem inteligente, nem elegante o meu país,
mas tem esta voz doce
de quem acorda cedo para cantar nas silvas.
Raramente falei do meu país, talvez
nem goste dele, mas quando um amigo
me traz amoras bravas
os seus muros parecem-me brancos,
reparo que também no meu país o céu é azul.
  
Eugénio de Andrade

Clarice Lispector 10 Dez 1920 - 9 Dez 1977

Que ninguém se engane, só se consegue a simplicidade através de muito trabalho.

Clarice Lispector

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O sonho

Sonhe com aquilo  que você quer ser,
porque você possui apenas uma vida
e nela só se tem uma chance
de fazer aquilo que quer.

Tenha felicidade bastante para fazê-la doce.
Dificuldades para fazê-la forte.
Tristeza para fazê-la humana.
E esperança suficiente para fazê-la feliz.

As pessoas mais felizes não têm as melhores coisas.
Elas sabem fazer o melhor das oportunidades
que aparecem em seus caminhos.

A felicidade aparece para aqueles que choram.
Para aqueles que se machucam.
Para aqueles que buscam e tentam sempre.
E para aqueles que reconhecem
a importância das pessoas que passam por suas vidas.

Clarice Lispector