tag:blogger.com,1999:blog-65534843079923270932024-03-18T03:03:54.742+00:00leituras...trilhos...evasões...Neste espaço pretende-se divulgar actividades culturais/educativas/lúdicas ou simplesmente participar, partilhar opiniões, viajar...Gracehttp://www.blogger.com/profile/16008397981885672168noreply@blogger.comBlogger1801125tag:blogger.com,1999:blog-6553484307992327093.post-69407612643718366462024-03-17T22:41:00.000+00:002024-03-17T22:41:18.367+00:00Nuno Júdice (1949 - 2024)<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://th.bing.com/th?id=OIF.fTIjWI%2bwjVv16hkeIm2hew&rs=1&pid=ImgDetMain" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="316" data-original-width="474" height="316" src="https://th.bing.com/th?id=OIF.fTIjWI%2bwjVv16hkeIm2hew&rs=1&pid=ImgDetMain" width="474" /></a></div><br /><p></p><p><br /></p><span style="font-family: verdana;">Plano</span><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br />Trabalho o poema sobre uma hipótese: o amor<br />que se despeja no copo da vida, até meio, como se<br />o pudéssemos beber de um trago. No fundo,<br />como o vinho turvo, deixa um gosto amargo na<br />boca. Pergunto onde está a transparência do<br />vidro, a pureza do líquido inicial, a energia<br />de quem procura esvaziar a garrafa; e a resposta<br />são estes cacos, que nos cortam as mãos, a mesa<br />da alma suja de restos, palavras espalhadas<br />num cansaço de sentidos. Volto, então, à primeira<br />hipótese. O amor. Mas sem o gastar de uma vez,<br />esperando que o tempo encha o copo até cima,<br />para que o possa erguer à luz do teu corpo<br />e veja, através dele, o teu rosto inteiro.<br /><br />Nuno Júdice, in “Poesia Reunida”</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;">___________</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><span style="font-family: verdana;">Elegia com uma variação romântica <br /><br /><br />As mulheres loucas arrumam os quartos, fazem<br />as camas desfeitas, empilham camisas e calças,<br />abotoam os cintos do infinito, prendem os laços<br />da sombra. Com os seus olhos cegos, enfiam<br />agulhas no buraco da vida, cosem as feridas<br />do amor que não tiveram, cantam devagar<br />a canção da idade fria. Dispo essas mulheres<br />no meu poema; espalho as suas roupas pelas cadeiras<br />do quarto; abro a cama onde as deito; rasgo<br />os pontos que acabaram de coser. O seu sexo -<br />seco pelos ventos de uma inquietação nocturna<br />- humedece-me os dedos. Desfolho os dias de março<br />enquanto desfloro os seus lábios. Por vezes,<br />as mulheres loucas abrem a porta da varanda,<br />respiram o perfume das trepadeiras brancas<br />da primavera, desmaiam com o sol.</span><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;">Nuno Júdice, in “Poesia Reunida”</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div>Gracehttp://www.blogger.com/profile/16008397981885672168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6553484307992327093.post-91200209436858794922024-03-16T17:37:00.001+00:002024-03-17T17:44:29.555+00:00𝑨 𝑩𝒐𝒏𝒆𝒄𝒂 𝑫𝒆𝒔𝒑𝒊𝒅𝒂, de Paulo M. Morais<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCp5Xd-B5chYiZeNBwKVWKrUBnPPgqydNQUTQ8VCqiYJJf_9kGONB4Dq9CDOaA23cDEaytoFyMPTtxo90iT4SlmuLLMv0I-uz3IyoSgjKjhScE3xfxQV3uOWrlP61pOwZxL5-cnK0thkyeBuVeFtSjatud4U92o-UhHyL8KSXDwf0rkWm7r9bEK-FqYUUR/s853/09_A%20Boneca%20Despida.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="853" data-original-width="640" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCp5Xd-B5chYiZeNBwKVWKrUBnPPgqydNQUTQ8VCqiYJJf_9kGONB4Dq9CDOaA23cDEaytoFyMPTtxo90iT4SlmuLLMv0I-uz3IyoSgjKjhScE3xfxQV3uOWrlP61pOwZxL5-cnK0thkyeBuVeFtSjatud4U92o-UhHyL8KSXDwf0rkWm7r9bEK-FqYUUR/s320/09_A%20Boneca%20Despida.jpg" width="240" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><span style="font-family: arial;"><div style="text-align: center;">Autor: Paulo M. Morais</div><div style="text-align: center;">Título: A Boneca Despida</div><div style="text-align: center;">N.º de páginas: 380</div><div style="text-align: center;">Editora: Casa das Letras</div><div style="text-align: center;">Edição: Maio 2023</div><div style="text-align: center;">Classificação: Romance</div><div style="text-align: center;">N.º de Registo: (3479)</div></span><div style="text-align: center;"><br /></div><br /><br />OPINIÃO ⭐⭐⭐⭐⭐<p></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYgIeZdquJ8vL5KDzuSWQ25avV-JoWZV3BRiP37AbfhnfyJUV2H8H9aWrOeFzCY6fyZac3oskiRnROZfuxEn7rDHDugLZS-mBLQM7EybQ1ggPG04QVJjw8S87_7TqoVKZH1ZAe5T9xQtpjC07Z2kN-Gg7pLqE_gKbM1b5jQ9a6kH9gsNiqsM2LwYAZOTzS/s790/constru%C3%A7%C3%A3o.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="460" data-original-width="790" height="224" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYgIeZdquJ8vL5KDzuSWQ25avV-JoWZV3BRiP37AbfhnfyJUV2H8H9aWrOeFzCY6fyZac3oskiRnROZfuxEn7rDHDugLZS-mBLQM7EybQ1ggPG04QVJjw8S87_7TqoVKZH1ZAe5T9xQtpjC07Z2kN-Gg7pLqE_gKbM1b5jQ9a6kH9gsNiqsM2LwYAZOTzS/w386-h224/constru%C3%A7%C3%A3o.gif" width="386" /></a></div><br /><p><br /><br /><br /></p>Gracehttp://www.blogger.com/profile/16008397981885672168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6553484307992327093.post-45277913460391302122024-03-11T12:06:00.003+00:002024-03-11T12:06:40.482+00:00Vencedores dos Óscares 2024 <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://th.bing.com/th/id/OIF.4NS0FHygq5brwjRHp06fjg?rs=1&pid=ImgDetMain" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="266" data-original-width="474" height="201" src="https://th.bing.com/th/id/OIF.4NS0FHygq5brwjRHp06fjg?rs=1&pid=ImgDetMain" width="359" /></a></div><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Os Óscares foram entregues na noite de 10 para 11 de março</span>,<span style="font-family: verdana;"> numa cerimónia realizada no Dolby Theatre, em Los Angeles. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">“Oppenheimer” que era o mais nomeado dos filmes, com 13 nomeações obteve no final, sete estatuetas: </span><span style="font-family: verdana;">Melhor Filme, Melhor Realização (Christopher Nolan, </span><span style="font-family: verdana;">Melhor Ator (Cillian Murphy), Melhor Ator Secundário (Robert Downey Jr.), Melhor Banda Sonora Original, Melhor Fotografia e Melhor Montagem. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><div><br /><div style="text-align: center;">
<iframe allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture; web-share" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/F3OxA9Cz17A?si=Xk9bLhvt8s9uOF-B" title="YouTube video player" width="560"></iframe></div></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">OPPENHEIMER - Novo Trailer (Universal Studios) – HD</span></div><div><br /></div><span style="font-family: verdana;"><br /><br /> Premiados:</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br />Melhor Filme — "Oppenheimer", Emma Thomas, Charles Roven e Christopher Nolan (produtores)</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br />Melhor Realização — "Oppenheimer", de Christopher Nolan</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br />Melhor Atriz — Emma Stone ("Pobres criaturas")</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br />Melhor Ator — Cillian Murphy ("Oppenheimer")</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br />Melhor Atriz Secundária — Da’Vine Joy Randolph ("Os excluídos")</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br />Melhor Ator Secundário — Robert Downey Jr. ("Oppenheimer")</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br />Melhor Filme Internacional — "A zona de interesse", de Jonathan Glazer (Reino Unido)</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br />Melhor Curta-Metragem — "A incrível história de Henry Sugar", de Wes Anderson</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br />Melhor Longa-Metragem de Animação — "O rapaz e a garça", de Hayao Miyazaki</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br />Melhor Curta-Metragem de Animação — "War is over", de Dave Mullins e Sean Lennon</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br />Melhor Documentário — "20 days in Mariupol", de Mstyslav Chernov</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br />Melhor Curta-Metragem Documental — "The last repair shop", de Kris Bowers e Ben Proudfoot</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br />Melhor Argumento Original — "Anatomia de uma queda", de Justine Triet e Arthur Harari</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br />Melhor Argumento Adaptado — "American fiction", de Cord Jefferson e Percival Everett</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br />Melhor Banda Sonora Original — "Oppenheimer", de Ludwig Göransson</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br />Melhor Canção Original — "What was I made for?", de Billie Eilish e Finneas O'Connell, para "Barbie"</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br />Melhor Design de Produção — "Pobres criaturas", James Price, Shona Heath e Zsuzsa Mihalek</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br />Melhor Montagem — "Oppenheimer", Jennifer Lame</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br />Melhor Fotografia — "Oppenheimer", Hoyte Van Hoytema</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br />Melhores Efeitos Visuais — "Godzilla minus one", Takashi Yamazaki, Kiyoko Shibuya, Masaki Takahashi e Tatsuji Nojima</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br />Melhor Som — "A zona de interesse", Tarn Willers e Johnnie Burn</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br />Melhor Caracterização — "Pobres criaturas", Nadia Stacey, Mark Coulier e Josh Weston</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br />Melhor Guarda-Roupa — "Pobres criaturas", Holly Waddington</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div>Gracehttp://www.blogger.com/profile/16008397981885672168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6553484307992327093.post-48056565993024539152024-03-10T19:51:00.005+00:002024-03-10T20:08:10.130+00:00Apresentação do livro Súbito, de Ana Zorrinho <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTxLlE2MTR9fVeAs4C3xmWvhnM3WIxaNRLgvtPxQXtP3EC0cWa6CGxv1BNEkk_BMob8oVQlmZxabPRX7iVb7b2z3cTN-FHFFXRHxxY58t8Io9XIuEFxVXIQkkDCdK35dMKcte63Hm4nLpSaxwwPefhWYzftmEPiYOZIjAKjItKR5AIw7odjue_6_U-4z7A/s1583/copia.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="1583" height="394" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTxLlE2MTR9fVeAs4C3xmWvhnM3WIxaNRLgvtPxQXtP3EC0cWa6CGxv1BNEkk_BMob8oVQlmZxabPRX7iVb7b2z3cTN-FHFFXRHxxY58t8Io9XIuEFxVXIQkkDCdK35dMKcte63Hm4nLpSaxwwPefhWYzftmEPiYOZIjAKjItKR5AIw7odjue_6_U-4z7A/w444-h394/copia.jpg" width="444" /></a></div> <span style="font-family: arial; font-size: x-small;">Foto de Paulo Pereira<br /></span><span style="font-size: 12pt;"><br /></span><p></p><p><span style="font-family: verdana;">Cumprimento
todos os presentes.</span></p><p>
</p><p class="MsoNormal" style="margin-left: -7.1pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: verdana;">Quero agradecer o convite formulado
pela Ana Zorrinho para estar ao seu lado nesta iniciativa de partilhar palavras
poéticas. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-left: -7.1pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: verdana;">Quero congratular a Liliana Rodrigues
e os elementos da sua equipa por nos proporcionarem este momento e este espaço
maravilhoso. É tão bom falar de poesia num ambiente de fotografias de mulheres
com livros. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-left: -7.1pt;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: verdana;">É um prazer enorme assinalar o Dia Internacional da Mulher
partilhando convosco as palavras escritas e ditas pela Ana Zorrinho. Ela sabe
que é verdade.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: -7.1pt;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: verdana;"><br />Este dia, 8 de março de 2024, é
duplamente importante porque celebramos os 50 anos do dia “em que emergimos da
noite e do silêncio” como o imortalizou Sophia de Mello Breyner no seu poema <i>25
de Abril </i></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: -7.1pt;"><span style="line-height: 115%;"><i><b><span style="font-family: verdana;"> </span><span style="font-family: arial;"> </span></b><span style="font-family: arial;">Esta é a madrugada que eu esperava<br /> O dia inicial inteiro e limpo<br /> Onde emergimos da noite e do silêncio<br /> E livres habitamos a substância do tempo</span></i></span><br /><br /><span style="font-family: verdana;">e porque estamos a dois dias de exercer um acto cívico e democrático (direito conquistado pelas mulheres). <br /><br /> Acabámos de ouvir publicamente uma jovem, a Catarina, a tocar violino e uma mulher a ler a poesia que escreveu. </span><span style="font-family: verdana;">Em 1943, no boletim mensal da Mocidade Portuguesa Feminina, publicava-se o seguinte texto (apud </span><i style="font-family: verdana;">A Boneca Despida</i><span style="font-family: verdana;">, Paulo M. Morais)</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: -7.1pt;"><span style="font-family: arial;"><i><span style="text-align: justify;">"</span>Queridas raparigas! Sede boas, sensatas, alegres, dedicadas, esquecidas de vós mesmas e sereis mulheres superiores, sem pretender rivalizar em tolas superioridades com os homens, o que nada vos engrandece, antes diminui! Cada um deve ocupar o seu lugar - aquele que a Providência lhe marcou. E o vosso, como rainhas do lar, é o mais belo."</i></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: -7.1pt;"></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Este estatuto de "fada do lar" prolongou-se até 1974. A Ana Zorrinho nasceu em 1978. Já a madrugada era inteira e limpa. Este facto permitiu-lhe crescer em liberdade, frequentar a escola, ler, escrever, pensar, sorrir, sonhar e entender o mundo “como poder ser o lar que a palavra espera” como o escreveu e acabou de ler no prefácio de <b><i>Súbito.</i></b></span></div> <span style="font-family: verdana;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">No seu primeiro livro <b><i>Histórias de um tempo só</i></b>, a Ana, sem o ter vivido, oferece-nos histórias desse tempo, sombrio, histórias de vida tecida, de momentos, de memórias. Micro histórias de gente trabalhadora, sofrida, enrugada, cansada, resignada. Dez textos de um tempo “frio, cortante”, ventoso, escuro, silencioso, sem palavras. Um tempo indiferente à dor, à violência, à solidão, à velhice, à morte…</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">(Leitura do texto "<b>Maria"</b>. p. 13, por Sónia)</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Quando em Julho na Festa do livro me vi com <b><i>Súbito</i></b> na mão, observei-o atentamente, (gostei da apresentação) folheei-o, li na diagonal alguns poemas, tentei perceber a razão do título e na contracapa procurei alguma informação extra, uma sinopse. Deparei-me com algo pouco comum: o significado da palavra Súbito. Fiquei a matutar…. E pensei: É natural, a Ana é assim mesmo, gosta de surpreender o leitor. Gosta de o conduzir na descoberta de sentidos, de emoções, convoca-o a participar ativamente, não lhe facilita a vida porque nem tudo é dito. O mais importante fica mesmo nas entrelinhas.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Era necessário, obviamente, ler os poemas.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Voltei ao início e li o primeiro poema “<b>palavras</b>” (p. 9). Este sugere, desde logo, uma leitura expressiva, sentida, impetuosa (súbita), silenciosa, … fui até ao fim do livro e descobri “<b>palavra nascente</b>” que nos remete para a importância do nascer, como um recomeço.</div><div style="text-align: justify;"> <br />Leitura do poema (p. 73- Ana)</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Na leitura e releitura dos restantes poemas deixei-me conduzir pelas palavras, pela escrita visual, sensível e sensual. <br /><br />(Leitura do poema “<b>lugar</b>” p.11, por José)</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Descobri um ritmo variável, vagaroso, torrencial, deslizante, reflexivo, súbito…. Gosto desta volubilidade. <br /><br /> (leitura do poema “<b>último poema</b>” p. 67, por Paulo)</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Este “<b>último poema”</b> sugere o fim da vida, mas é apenas o fim que conduzirá forçosamente ao recomeço. Esta circularidade da vida expressa nas Palavras contidas nos títulos e nos poemas, como já referi, torna-se mais consistente se tivermos em conta a existência de um fio condutor que é o Tempo. O Tempo surge na espera, na solidão, na brevidade da vida, na morte, na ausência, na verdade, na suspensão (“Oh ampulheta/Inclina-te um pouco/Suspende o cair do grão” (p. 45), na saudade, no mergulho, na esperança, no silêncio, no prazer, na cadência, no vazio da escrita pasmado em "<b>vértice</b>" (p. 51)</div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"> <i>No extremo do vértice<br /> Vejo plenamente o vazio a 360 graus<br /> Flicto-me para o salto<br /> Sobre o limite<br /> da linha<br /> Mergulho no nada<br /> Desta página em branco<br /> Afogo-me <br /> Nas palavras inexistentes</i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">O drama do escritor perante a página em branco e nas palavras inexistentes, transborda para mim, leitora, em magia, deslumbramento. Não me canso de o ler. De os ler, todos.</div><div style="text-align: justify;">Para concluir posso afirmar que a subjetividade presente na escrita da Ana exige do leitor uma participação efetiva, oferecendo-lhe múltiplas leituras. Súbito cumpre, deste modo, o propósito da poesia.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">8 de Março de 2024 | 21h30 | Centro de Exposições<br />Centro de Artes de Sines<br /><br /></div><div style="text-align: justify;">Graciosa Reis</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div></span><p></p><p></p>Gracehttp://www.blogger.com/profile/16008397981885672168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6553484307992327093.post-59895061563364978612024-03-05T19:59:00.001+00:002024-03-10T20:21:51.922+00:00Encontro com o autor Ondajki - Texto de apresentação <span style="font-family: verdana;"><br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOUCBM0bvGwWvpumX1pgc1xCN7h0x4yyFkVujmRjUt5UJtXtXqMHpuyxEi_y9iSjP9eD3uttd0fGebQGB9nAbz__cl40RQrmFdumfobGwd3I4Ez9fU13U6S9IHBeYl7ZBrGWrSlU40Sl7QbeyonJ_SPaZTqZhzUxP_-ojUoPGUscAsfZXK8HtjBFHUQAtJ/s853/423737662_715113264131720_2313799889832632441_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="853" data-original-width="640" height="412" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOUCBM0bvGwWvpumX1pgc1xCN7h0x4yyFkVujmRjUt5UJtXtXqMHpuyxEi_y9iSjP9eD3uttd0fGebQGB9nAbz__cl40RQrmFdumfobGwd3I4Ez9fU13U6S9IHBeYl7ZBrGWrSlU40Sl7QbeyonJ_SPaZTqZhzUxP_-ojUoPGUscAsfZXK8HtjBFHUQAtJ/w310-h412/423737662_715113264131720_2313799889832632441_n.jpg" width="310" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Foto GR</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>Ndalu Almeida, conhecido por Ondjaki é um poeta e escritor do mundo. Nasceu e estudou em Angola (5 julho de 1977), licenciou-se em Lisboa (sociologia), fez o doutoramento em Itália e estudou ainda em Nova Iorque. O seu percurso artístico vai para além da escrita, passa pelo cinema (filmou um documentário), pelo teatro, pela pintura e em 2020 lançou-se num novo projecto ao criar a Livraria Kiela em Luanda.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">As suas obras (contos, poesia, romances, novelas, teatro) estão traduzidas em várias línguas. E com elas já recebeu inúmeros prémios em Angola e no estrangeiro. Destaco o Prémio Saramago em 2013 com o romance <i>Os Transparentes.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Quando em 2007, na Livraria A das Artes ouvi, pela primeira vez, Ondjaki falar, ou melhor, contar estórias, fiquei maravilhada e decidi nunca mais o perder de vista.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Ao ler os seus livros, acredito que Ondjaki teve uma infância de momentos de aqui, felizes, aconchegada de palavras ditas por um “tio Rui que era poeta”, por uma tia Alice que “tirava letras do bigode do tio” e sobretudo pela “avó dezanove” que tinha segredos, “gigantescas maravilhas” e que lhe contava, e se calhar ainda conta, estórias de “pirilampos cintilantes”, “pirilampos apagados”, “estrelas pirilampas”, de borboletas, de brincadeiras, de soviéticos, de transparentes…</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Ondjaki, atento e sensível, cientistou a alegria, o brilho, os pirilampos, os cheiros, mas também a sua rua, o seu bairro, a sua cidade, o seu país, o seu/nosso mundo; aprendeu que olhar através de Uma escuridão bonita é sonhar, é sentir o coração, é espanadar tristezas, medos, dificuldades; entendeu que assobiar resgata a alma, desperta desejos e sentimentos e liberta o sonho (outra vez o sonho. Sempre o sonho.)</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Ondjaki, na sua escrita, legou-nos o seu entendimento do mundo. Nela <i>há prendisajens</i>, há palavras poéticas que enlaçam, abraçam, esculpem e tornam-no <i>xão.</i> Como exemplo, nas estórias de Os da minha rua, fica claro pela voz de Ndalu, como as pequenas coisas são importantes para as crianças. Como os ensinamentos dos mais velhos são preciosos, sábios….</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Para escrever os seus livros, Ondjaki resgata memórias, vivências, <i>deslembramentos</i>, sonhos e futuros. Em todos, cria universos mesclados de realidade, sentimento, imaginação, fantasia. Em todos, destaca e critica a sociedade angolana, abordando desigualdades sociais, violência (guerra), preconceitos, racismo. Em todos, manobra as palavras, como lhe escreveu Manoel de Barros, inventa palavras, brinca com os sons, os ritmos, os sentidos das palavras. Em todos imortaliza sonhos, emoções.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Por tudo isto, Ondjaki é um contador de estórias único e encantador. Gosto de o ouvir falar. Gosto de o ler. Gosto de o ler em voz alta para melhor captar a harmonia e a poesia das suas palavras.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Vou terminar, mas como Ndalu, também não gosto de despedidas. E agora, cito: ”Nas despedidas acontece isso: a ternura toca a alegria, a alegria traz uma saudade quase triste, a saudade semeia lágrimas, e nós, as crianças, não sabemos arrumar essas coisas dentro do nosso coração.”</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Será que nós, adultos, sabemos? Fica a pergunta. Eu, não vou responder, prefiro passar a palavra e escolher a ternura que toca a alegria de ter Ondjaki aqui, na nossa biblioteca para nos contar mais umas estórias e assim a nossa “escuridão ficar mais bonita”.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Biblioteca escolar ESPAB, 05 de Março de 2024</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Graciosa Reis</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><br />Gracehttp://www.blogger.com/profile/16008397981885672168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6553484307992327093.post-10971391313733674102024-03-03T14:51:00.002+00:002024-03-03T15:00:56.054+00:00Leituras | 2 meses<p> </p>
<div style="width: 100%;"><div style="position: relative; padding-bottom: 56.25%; padding-top: 0; height: 0;"><iframe title="Leituras de Janeiro 2024" frameborder="0" width="1200px" height="675px" style="position: absolute; top: 0; left: 0; width: 100%; height: 100%;" src="https://view.genial.ly/65ba9f0025c797001401277d" type="text/html" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" scrolling="yes" allownetworking="all"></iframe> </div> </div>Gracehttp://www.blogger.com/profile/16008397981885672168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6553484307992327093.post-50351287006333975392024-02-17T21:34:00.002+00:002024-02-17T21:34:40.781+00:00𝑶 𝑨𝒏𝒊𝒃𝒂𝒍𝒆𝒊𝒕𝒐𝒓, de Rui Zink<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisYB5sZQuGYar_xRTcmDRKQKgqC0dJeluKb8pfMWsN8Ojqdni75lNu1X17KPIiBfQ_Mkg3r7RYiw6wlbPByrHRW8zn75O6gkY9yW-igFvSyEoQidH9p6Yd9VsMAoAqmQM2ZqutEDR65QFjpzXTct3YrvkPGa-bT5blpXdONwlnCQCMGVybz8gbHM40qApN/s853/08_O%20Anibaleitor.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="853" data-original-width="640" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisYB5sZQuGYar_xRTcmDRKQKgqC0dJeluKb8pfMWsN8Ojqdni75lNu1X17KPIiBfQ_Mkg3r7RYiw6wlbPByrHRW8zn75O6gkY9yW-igFvSyEoQidH9p6Yd9VsMAoAqmQM2ZqutEDR65QFjpzXTct3YrvkPGa-bT5blpXdONwlnCQCMGVybz8gbHM40qApN/s320/08_O%20Anibaleitor.jpg" width="240" /></a></div><br /><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">Autor: Rui Zink</span></div><span style="font-family: arial;"><div style="text-align: center;">Título: O Anibaleitor</div><div style="text-align: center;">N.º de páginas:135</div><div style="text-align: center;">Editora: Teodolito</div><div style="text-align: center;">Edição: Outubro 2014</div><div style="text-align: center;">Classificação: Novela</div><div style="text-align: center;">N.º de Registo: (BE)</div><div style="text-align: center;"><br /></div><br /><br />OPINIÃO ⭐⭐⭐⭐⭐<br /><br /></span><p></p><p><span style="font-family: verdana;"></span></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Que leitura agradável, divertida, plena de humor. Adorei conhecer o Anibaleitor, uma figura mítica, quiçá, o Adamastor dos Lusíadas ou o Mostrengo de A Mensagem, ou o King Kong, das telas de cinema, bem como adorei acompanhar as aventuras do jovem protagonista que não gosta nada de ler.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">A forma como se conheceram não vou narrar, pois anularia o encanto desta narrativa. Contudo, no primeiro parágrafo, já deixei algumas pistas…</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">É na ilha, onde decorre uma parte da acção que estes dois improváveis comparsas se vão conhecer e tornar amigos. O jovem que, de início, teme ser devorado pelo monstro, e para fugir a tão ingrato destino aceita, à semelhança “de uma tal Xerazade” das Mil e uma noites, ler durante o dia os livros indicados pelo seu “descomunal interlocutor” para à tardinha tecerem juntos comentários sobre os livros lidos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">“Sabes, fiquei a tarde toda a magicar naquela dos livros de que não gosto. (…) O texto é um tecido e o tecido é um texto. O entrelaçar de fios diferentes – ritmo, sentido, letras – para fazer um tapete de palavras, um tapete com um desenho que pode ser mais ou menos laborioso, intrincado, estimulante, misterioso. Ou seja, uma coisa que se leia. Topas?” (pp. 89 -91)</span></div><span style="font-family: verdana;"> <div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">A partir das leituras e das conversas surgem grandes reflexões sobre a importância da leitura, sobre a escolha de determinados livros, sobre a mensagem emanada dos mesmos.</div><div style="text-align: justify;">A narrativa funciona como uma manta de retalhos (é o próprio autor que o refere) tal é a intertextualidade com poemas, autores, obras, imagens, personagens, letras de canções. Uns citados directamente, outros revelados nas entrelinhas e outros mais subtis que apelam, ou não, ao conhecimento, à memória do leitor. Não é importante para a compreensão da narrativa descobrir todas as referências literárias, culturais, mas torna-se um desafio.</div><div style="text-align: justify;">Apesar de ser um livro de fácil leitura, a mensagem não é tão linear como aparenta. O próprio autor, no final, alerta para a possibilidade de este “texto poder esconder outro”. E eu concordo. Fiquei com a ideia de que nos quis narrar a sua própria caminhada na descoberta dos livros, da leitura, do prazer de ler e, mais tarde, do acto de escrever.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">“Como castigo obrigaram-me a ser escritor, uma sina que não desejo nem ao meu maior inimigo. É pior que prisão perpétua! Passamos o dia sentados a uma mesa, frente ao papel em branco ou ao computador em cinzento; o rabo amolece de tanto estarmos sentados, e ficamos a escrevinhar, a escrevinhar, sujeitos a artroses, a escrevinhar, a escrevinhar – histórias que, ainda por cima, quase ninguém lê, a menos que sejam adaptadas para cinema ou televisão.” (p. 124)</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i>O Anibaleitor</i> é uma autêntica diversão que através de um humor inteligente e de uma escrita simples e sarcástica convida jovens e menos jovens a “devorar” livros e a descobrir a importância da leitura num mundo cada vez mais votado à tecnologia.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Convido-vos a participar neste banquete, a devorar livros, mas sobretudo a degustar as palavras servidas pelo autor.</div><div style="text-align: justify;">O livro que li é da minha biblioteca escolar, mas vou comprar um só para mim, pois há muitas passagens que quero sublinhar, seguindo o conselho de Anibaleitor, e, também, porque considero que é um livro que deve permanecer na minha mesa-de-cabeceira para, de vez em quando, me alimentar os sonhos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div></span><div><span style="font-family: verdana;">“Para o Anibaleitor, um livro era um encontro entre duas vozes: a nossa e a do livro. E sublinhar um livro, não tinha mal nenhum, era quase como que ler a dobrar; era sinal de que encontráramos uma passagem, uma frase, um parágrafo, que nos tocava no texto e isso, segundo ele, valia ouro. Era quase como ganhar, de borla, um segundo livro.” (p. 73)</span><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-family: verdana;"><br /> </span></div><p></p>Gracehttp://www.blogger.com/profile/16008397981885672168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6553484307992327093.post-63767623745550617462024-02-15T19:32:00.002+00:002024-02-16T15:22:24.203+00:00Vieste como um barco carregado de vento<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSVkw0Pkmid-FIKX0kP12P1m_f-1g-ukvcb511cbbjJH8kYzK1ihMsb9AveeLQNowrlixqR6Hy1fCjquG_y1kT9ckfIDBVbueKQooRCj8C4W4f6PNsL3ayZOochv_hiiaZXcJgY9fz780QdD0DZjj3MxAxgVRm6A2nVdqBvdEhaBFsk4tLWDO26RHINqGN/s2859/92E9C491-1F2A-488F-8B55-647B8BD12C4A.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1228" data-original-width="2859" height="204" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSVkw0Pkmid-FIKX0kP12P1m_f-1g-ukvcb511cbbjJH8kYzK1ihMsb9AveeLQNowrlixqR6Hy1fCjquG_y1kT9ckfIDBVbueKQooRCj8C4W4f6PNsL3ayZOochv_hiiaZXcJgY9fz780QdD0DZjj3MxAxgVRm6A2nVdqBvdEhaBFsk4tLWDO26RHINqGN/w476-h204/92E9C491-1F2A-488F-8B55-647B8BD12C4A.JPG" width="476" /></a></div> <span style="font-family: arial; font-size: x-small;"> Foto GR<br /></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p><span style="font-family: verdana;"><br /><br />Vieste como um barco carregado de vento, abrindo<br />feridas de espuma pelas ondas. Chegaste tão depressa<br />que nem pude aguardar-te ou prevenir-me; e só ficaste<br />o tempo de iludires a arquitectura fria do estaleiro<br /><br />onde hoje me sentei a perguntar como foi que partiste,<br />se partiste,<br />que dentro de mim se acanham as certezas e<br />tu vais sempre ardendo, embora como um lume<br />de cera, lento e brando, que já não derrama calor.<br /><br />Tenho os olhos azuis de tanto os ter lançado ao mar<br />o dia inteiro, como os pescadores fazem com as redes;<br />e não existe no mundo cegueira pior do que a minha:<br />o fio do horizonte começou ainda agora a oscilar,<br />exausto de me ver entre as mulheres que se passeiam<br />no cais como se transportassem no corpo o vaivém<br />dos barcos. Dizem-me os seus passos<br /><br />que vale a pena esperar, porque as ondas acabam<br />sempre por quebrar-se junto das margens. Mas eu sei<br />que o meu mar está cercado de litorais, que é tarde<br />para quase tudo. Por isso, vou para casa<br /><br />e aguardo os sonhos, pontuais como a noite.</span><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /><br />Maria do Rosário Pedreira, in <i>O Canto do Vento nos Ciprestes</i></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><i><br /></i></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><i><br /></i></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><i><br /></i></span></div>Gracehttp://www.blogger.com/profile/16008397981885672168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6553484307992327093.post-83126109852688088702024-02-14T12:17:00.003+00:002024-02-14T12:17:39.724+00:00𝑶 𝑨𝒎𝒂𝒏𝒕𝒆 𝒅𝒆 𝑳𝒂𝒅𝒚 𝑪𝒉𝒂𝒕𝒕𝒆𝒓𝒍𝒆𝒚, de D. H. Lawrence<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgH5jVfI7YZdpyvASxNuuALDT9VCYyfzvoIVrztvBOrwhg3KBhsbCFmY1uKjVfa2xpDTml99cEgkyCC_VZ5a1deHw_GJfwpopUmGB0RbT4xvh5oN_jxca0VMdE16PYFX6curWJuyv70k1AZJd1Q_uMAE82QaKuqxaH2hE8-K5cZdCa5sKwmxjYwBUbf2Pki/s853/07_O%20amante%20de%20LC.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="853" data-original-width="640" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgH5jVfI7YZdpyvASxNuuALDT9VCYyfzvoIVrztvBOrwhg3KBhsbCFmY1uKjVfa2xpDTml99cEgkyCC_VZ5a1deHw_GJfwpopUmGB0RbT4xvh5oN_jxca0VMdE16PYFX6curWJuyv70k1AZJd1Q_uMAE82QaKuqxaH2hE8-K5cZdCa5sKwmxjYwBUbf2Pki/s320/07_O%20amante%20de%20LC.jpg" width="240" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">Autor: D. H. Lawrence</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">Título: O Amante de Lady Chatterley</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">Tradutora: Maria Teresa Pinto Pereira</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">N.º de páginas:350</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">Editora: Colecção Mil Folhas</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">Edição: Dezembro 2002</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">Classificação: Romance (clássico)</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">N.º de Registo: (1418)</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><br /></span></div><span style="font-family: arial;"><br /><br />OPINIÃO ⭐⭐⭐⭐⭐</span><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Escrito em 1928. É importante referir a data para melhor entendermos a polémica causada na época. Foi censurado e proibido de ser publicado durante anos por conter descrições de cenas explícitas de sexo, mas sobretudo porque se foca no adultério e no prazer feminino.</span></div><span style="font-family: verdana;"><div style="text-align: justify;">Considero que, para além do erotismo presente na narrativa que lhe confere uma força literária arrebatadora, a obra é extraordinariamente enriquecedora no que diz respeito à condição da mulher inserida na sociedade inglesa muito tradicional e conservadora.</div><div style="text-align: justify;">Gosto sobremaneira da personagem feminina. Oriunda de uma família burguesa, educada pelo pai fora da convencionalidade da época, Constance (Lady Chatterley) culta e liberal vai evoluindo ao longo da narrativa. De esposa passiva e aquiescente, desempenhando um papel de cuidadora de Clifford, o marido que regressou mutilado da guerra, vai gradualmente libertar-se desta função ao conseguir que o marido contrate uma enfermeira e, assim, fugir da monotonia diária e caseira.</div><div style="text-align: justify;">Sobra-lhe, então, tempo para passeios no bosque e contemplação da natureza.</div><div style="text-align: justify;">É nesse encantamento que descobre Mellors, empregado do marido. A deferência, inicialmente imposta por Mellors, vai transformar-se num relacionamento amoroso que só é possível porque ambos obtêm uma plena satisfação sexual nos encontros que mantêm clandestinamente.</div><div style="text-align: justify;">Cedo percebemos que a relação de duas pessoas de classes sociais diferentes vai levantar dúvidas entre elas, mas vai sobretudo romper com as convenções sociais e os preconceitos estabelecidos.</div><div style="text-align: justify;">A narrativa flui ao ritmo da dependência cada vez maior de Clifford que com a sua inteligência e o seu poder económico vai-se impondo em Wragby, cidade mineira onde residem e nas suas relações da sociedade inglesa, em alternância com as descrições minuciosas dos encontros de Constance e Mellors.</div><div style="text-align: justify;">O autor confere às duas personagens, o atributo de subverterem a submissão e a passividade femininas no acto sexual e coloca-as numa relação sincera, sem falsidade, já que ambos se desnudam e com ternura exploram mutuamente o corpo de cada um até ao prazer simultâneo.</div><div style="text-align: justify;">Penso que sejam estas descrições que chocaram os puritanos de então. E será que hoje, ainda, chocam alguns?</div><div style="text-align: justify;">Não vou revelar mais nada. Convido-vos à leitura. Mas posso concluir que o livro não se foca só em sexo. Aborda também, e muito bem, questões sobre a exploração do homem assalariado, o conservadorismo, o snobismo, o tédio nos divertimentos, os valores sociais e familiares de uma época pós-vitoriana (entre as duas guerras) e, por que não, a libertação feminina e o amor.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div></span>Gracehttp://www.blogger.com/profile/16008397981885672168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6553484307992327093.post-47501054793358159722024-02-13T16:09:00.000+00:002024-02-13T16:09:19.461+00:00Carnaval, de Cecília Meireles<p> </p><div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5dJM33zUo8Dz_XQ94ta0gqDbBrv_SbSspgiwbtS5kjl7k9cGVlE1hptKu5HKAZH9WOytXDxkQjM7Oa66rmmOadmeBcWxaAaZKKP24tn4PWEtr7-DeHkELwpSPNEGpKMSEFCeWfwCqn-RHnwG1SY6Tx1JFEKttilS_Ql8OOhyN9jx2QXs1RPsiFiQTDtsf/s580/Capturar.JPG"><img border="0" height="488" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5dJM33zUo8Dz_XQ94ta0gqDbBrv_SbSspgiwbtS5kjl7k9cGVlE1hptKu5HKAZH9WOytXDxkQjM7Oa66rmmOadmeBcWxaAaZKKP24tn4PWEtr7-DeHkELwpSPNEGpKMSEFCeWfwCqn-RHnwG1SY6Tx1JFEKttilS_Ql8OOhyN9jx2QXs1RPsiFiQTDtsf/w388-h488/Capturar.JPG" width="388" /></a></div><div><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><span style="font-size: x-small;">Patrick Collins | "The Clown" | 1960 </span></span></div></div><div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><span style="font-size: x-small;">Centro de Arte Moderna Gulbenkian</span></span></div><br /><br /><br /><span style="font-family: verdana;">Com os teus dedos feitos de tempo silencioso,</span><br /><span style="font-family: verdana;">Modela a minha mascara, modela-a…</span><br /><span style="font-family: verdana;">E veste-me essas roupas encantadas</span><br /><span style="font-family: verdana;">Com que tu mesmo te escondes, ó oculto!</span><br /><br /><span style="font-family: verdana;">Põe nos meus lábios essa voz</span><br /><span style="font-family: verdana;">Que só constrói perguntas,</span><br /><span style="font-family: verdana;">E, à aparência com que me encobrires,</span><br /><span style="font-family: verdana;">Dá um nome rápido, que se possa logo esquecer…</span><br /><br /><span style="font-family: verdana;">Eu irei pelas tuas ruas,</span><br /><span style="font-family: verdana;">Cantando e dançando…</span><br /><span style="font-family: verdana;">E lá, onde ninguém se reconhece,</span><br /><span style="font-family: verdana;">Ninguém saberá quem sou,</span><br /><span style="font-family: verdana;">À luz do teu Carnaval…</span><br /><br /><span style="font-family: verdana;">Modela a minha mascara!</span><br /><span style="font-family: verdana;">Veste-me essas roupas!</span><br /><br /><span style="font-family: verdana;">Mas deixa na minha voz a eternidade</span><br /><span style="font-family: verdana;">Dos teus dedos de silencioso tempo…</span><br /><span style="font-family: verdana;">Mas deixa nas minhas roupas a saudade da tua forma…</span><br /><span style="font-family: verdana;">E põe na minha dança o teu ritmo,</span><br /><span style="font-family: verdana;">Para me conduzir…</span><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;">Cecília Meireles</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div></div>Gracehttp://www.blogger.com/profile/16008397981885672168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6553484307992327093.post-30584055930952740132024-02-12T18:17:00.001+00:002024-02-12T18:32:44.363+00:00A Sala de Professores, de Ilker Çatak<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhU9p9RBexiaGcB__NJ-o57sv1Xq2A6o305mDPWa9flKK-xEx7QzBumS7WG-XK1yPqlbYp3ZYJgnPOI3V3XGeCZhagB3jLDCckzZHtOdA8M9d8jYNFzSSR7krwOezMAkGrXk6gWDPTe3TEBJxRl559Xxa1NrV6LwqmRY_l8bjiS8R1L6toeqOnd5R1n53-i/s1588/4837.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1588" data-original-width="1122" height="479" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhU9p9RBexiaGcB__NJ-o57sv1Xq2A6o305mDPWa9flKK-xEx7QzBumS7WG-XK1yPqlbYp3ZYJgnPOI3V3XGeCZhagB3jLDCckzZHtOdA8M9d8jYNFzSSR7krwOezMAkGrXk6gWDPTe3TEBJxRl559Xxa1NrV6LwqmRY_l8bjiS8R1L6toeqOnd5R1n53-i/w339-h479/4837.jpeg" width="339" /></a></div><p style="text-align: center;"><span style="font-family: verdana;">com Leonie Benesch, Leonard Stettnisch</span></p><div style="text-align: center;"><span style="font-family: verdana;">Longa-metragem | 1h 34min | M/12 | Alemanha | </span><span style="font-family: verdana;">2023 |</span></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: verdana;">estreia 22.02.2024 | Medeia Filmes</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: verdana;">Sinopse </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><span style="font-family: verdana;"><div style="text-align: justify;">Carla Nowak, uma professora dedicada de Educação Física e Matemática, inicia o seu primeiro emprego numa escola secundária. Destaca-se dos outros docentes graças ao seu idealismo. Quando há uma série de roubos na escola e se suspeita de um dos seus alunos, ela decide investigar o caso. Carla tenta mediar entre pais indignados, colegas obstinados e alunos agressivos, mas vê-se implacavelmente confrontada com as estruturas do sistema escolar. Quanto mais desesperadamente tenta agir de forma correcta, mais a jovem professora se aproxima do seu limite.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ver trailer:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div></span><p></p>
<div style="text-align: center;"><iframe allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture; web-share" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/vXOAxpA7t-Q?si=LHa-PbRstasaJv0N" title="YouTube video player" width="560"></iframe></div>Gracehttp://www.blogger.com/profile/16008397981885672168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6553484307992327093.post-56286380972860081142024-02-04T20:59:00.002+00:002024-02-05T22:08:56.494+00:00𝑶𝒔 𝑺𝒐𝒏𝒉𝒂𝒅𝒐𝒓𝒆𝒔, António Mota<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1dczEBkjAYL36DZIQvMZAkVLnOtJM0gWL4j8zD421rWS0j3cuVGTD1MUWPziYZOYgFccSk6wHCye-8RI15ozX3drp51m9tk2MVOgtWjWTQhHNrG33e9TjEPlkvns7hA_q4llC_NaXjzqY_U8ZZHcHEY6EwVr4UQUS25QqEnvGSRgoolLH3FFAlj2K0GLH/s853/06_Os%20sonhadores.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="853" data-original-width="640" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1dczEBkjAYL36DZIQvMZAkVLnOtJM0gWL4j8zD421rWS0j3cuVGTD1MUWPziYZOYgFccSk6wHCye-8RI15ozX3drp51m9tk2MVOgtWjWTQhHNrG33e9TjEPlkvns7hA_q4llC_NaXjzqY_U8ZZHcHEY6EwVr4UQUS25QqEnvGSRgoolLH3FFAlj2K0GLH/s320/06_Os%20sonhadores.jpg" width="240" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">Autor: António Mota</span></div><span style="font-family: arial;"><div style="text-align: center;">Título: Os Sonhadores</div><div style="text-align: center;">N.º de páginas:237</div><div style="text-align: center;">Editora: Gailivro</div><div style="text-align: center;">Edição (7.ª): Julho 2005</div><div style="text-align: center;">Classificação: Juvenil</div><div style="text-align: center;">N.º de Registo: (BE)</div></span><br /><br /><span style="font-family: arial;">OPINIÃO ⭐⭐⭐⭐</span><div><span style="font-family: arial;"><br /></span></div><span style="font-family: verdana;"><br /><br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Ao ler este maravilhoso livro de António Mota, lembrei-me de imediato dos famosíssimos versos de Sebastião da Gama 𝑷𝒆𝒍𝒐 𝒔𝒐𝒏𝒉𝒐 é 𝒒𝒖𝒆 𝒗𝒂𝒎𝒐𝒔, / 𝒄𝒐𝒎𝒐𝒗𝒊𝒅𝒐𝒔 𝒆 𝒎𝒖𝒅𝒐𝒔./ 𝑪𝒉𝒆𝒈𝒂𝒎𝒐𝒔? 𝑵ã𝒐 𝒄𝒉𝒆𝒈𝒂𝒎𝒐𝒔? / 𝑯𝒂𝒋𝒂 𝒐𝒖 𝒏ã𝒐 𝒉𝒂𝒋𝒂 𝒇𝒓𝒖𝒕𝒐𝒔, / 𝒑𝒆𝒍𝒐 𝒔𝒐𝒏𝒉𝒐 é 𝒒𝒖𝒆 𝒗𝒂𝒎𝒐𝒔.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Em 𝑶𝒔 𝑺𝒐𝒏𝒉𝒂𝒅𝒐𝒓𝒆𝒔, a história narrada mostra que é pelos sonhos que vamos e que estes podem permanecer ao longo de uma vida. Na infância, os dois amigos, Hermenegildo Sousa e Armando Rosas, (Gildo e Rosas) viviam num lugarejo com grandes dificuldades, mas como todas as crianças tinham um sonho e correram atrás dele. Se houve ou não frutos, não o vou referir porque anularia o prazer da descoberta da narrativa.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">É um livro dirigido aos mais jovens, aos sonhadores, a todos os que lutam e têm objectivos que gostariam de um dia ver realizados.</span></div></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div><br /></div>Gracehttp://www.blogger.com/profile/16008397981885672168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6553484307992327093.post-67599557469528967012024-02-03T13:21:00.000+00:002024-02-03T13:21:45.251+00:00Não digas nada<br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnhceZrO4ZyqGOKyL-FhCus6ITDTkNd4sVhv1s1Q2iA2Pd6fWXSj283X80YwenchqXD1cE2iNJGc1MTjh7sK3uOSWVcvJ3XJsXZ6b-vz1zjHNvciZnaBUnBBC6hhLaaQMUx9sbh6lEPHmJgRD93YWqTdkolfmlkQmkXvkOUhS4RQH4Lz_M27Eh7J9j1rsu/s720/Onde%20vais.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: verdana;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="610" height="419" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnhceZrO4ZyqGOKyL-FhCus6ITDTkNd4sVhv1s1Q2iA2Pd6fWXSj283X80YwenchqXD1cE2iNJGc1MTjh7sK3uOSWVcvJ3XJsXZ6b-vz1zjHNvciZnaBUnBBC6hhLaaQMUx9sbh6lEPHmJgRD93YWqTdkolfmlkQmkXvkOUhS4RQH4Lz_M27Eh7J9j1rsu/w355-h419/Onde%20vais.jpg" width="355" /></span></a></div><span style="font-family: verdana;"><br /><br />NÃO DIGAS NADA!<br /><br />Não digas nada!<br />Não, nem a verdade!<br />Há tanta suavidade<br />Em nada se dizer<br />E tudo se entender —<br />Tudo metade<br />De sentir e de ver...<br />Não digas nada!<br />Deixa esquecer.<br /><br />Talvez que amanhã<br />Em outra paisagem<br />Digas que foi vã<br />Toda esta viagem<br />Até onde quis<br />Ser quem me agrada...<br />Mas ali fui feliz...<br />Não digas nada.</span><div><span style="font-family: verdana;"><br />Fernando Pessoa, Poesias Inéditas (1930-1935)</span></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div>Gracehttp://www.blogger.com/profile/16008397981885672168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6553484307992327093.post-30734846220764444742024-01-31T20:44:00.003+00:002024-01-31T21:14:53.905+00:00Leituras <p> </p>
<div style="width: 100%;"><div style="position: relative; padding-bottom: 56.25%; padding-top: 0; height: 0;"><iframe title="Leituras de Janeiro 2024" frameborder="0" width="1200px" height="675px" style="position: absolute; top: 0; left: 0; width: 100%; height: 100%;" src="https://view.genial.ly/65ba9f0025c797001401277d" type="text/html" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" scrolling="yes" allownetworking="all"></iframe> </div> </div>Gracehttp://www.blogger.com/profile/16008397981885672168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6553484307992327093.post-7461765285347242122024-01-31T20:37:00.007+00:002024-02-04T19:57:49.568+00:00𝑽𝒊𝒂𝒈𝒆𝒏𝒔, de Olga Tokarczuk<p style="text-align: center;"><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaZFBaeOPPZ-hnoBHQPkJS5a4BgQEkNzBlpdQKG-mcgX6NHm2Ia0DCojr-Pu5C3ouGI6kVtTPwniVYxhn7scJOGmKhSbyKjRQxT7a5WE7hhn1CeHPdjpPNJemcoTHVRnHwz2hbb4vm3Lm5w3llNnDvzZuZUEUgNhU7jLhdSVXBml1Q-lZS6OBrzfeRq2dt/s748/05_Viagens.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="748" data-original-width="500" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaZFBaeOPPZ-hnoBHQPkJS5a4BgQEkNzBlpdQKG-mcgX6NHm2Ia0DCojr-Pu5C3ouGI6kVtTPwniVYxhn7scJOGmKhSbyKjRQxT7a5WE7hhn1CeHPdjpPNJemcoTHVRnHwz2hbb4vm3Lm5w3llNnDvzZuZUEUgNhU7jLhdSVXBml1Q-lZS6OBrzfeRq2dt/s320/05_Viagens.jpg" width="214" /></a></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">Autora: Olga Tokarczuk</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">Título: Viagens</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">Tradutora: Teresa Fernandes Swiatkiewicz</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">N.º de páginas: 343</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">Editora: Cavalo de Ferro</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">Edição (8.ª): Dezembro 2020</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">Classificação: Viagem/reflexões</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">N.º de Registo: (BE)</span></div><div style="text-align: center;"><br /></div>OPINIÃO ⭐⭐⭐⭐<div><br /></div><div><br /></div><span style="font-family: verdana;"><div style="text-align: justify;">Este <i>Viagens </i>escrito de forma fragmentada vai ganhando consistência e sentido à medida que avançamos na leitura. Temos textos narrativos intercalados de reflexões, de ensaios científicos, de pequenos apontamentos, registos, cartas, fotografias, mapas… textos brevíssimos, curtos, longos, incompletos, descontínuos, retomados mais à frente, como se de uma manta de retalhos se tratasse.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Nestas viagens não há turismo na verdadeira acepção da palavra. Há, sim, o olhar da autora sobre locais, pessoas, objectos do quotidiano, emoções, ciência, anatomia (corpo humano, recolha de órgãos, conservação e plastinação de corpos) religião, loucura, amor, psicologia,…</div><div style="text-align: justify;">“ –Há coisas que acontecem por si mesmas, há viagens que começam e acabam em sonhos e há viajantes que respondem ao chamamento balbuciante do seu próprio desassossego.” (p. 86); “ a possibilidade infinita de viajar pelo corpo de um organismo” (p. 115);</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Não é fácil acompanhar a viagem mental da autora. Várias vezes, sentimos necessidade de reler um parágrafo, um texto, de revisitar “uma viagem”, de conferir/completar uma informação, para assim irmos tecendo a manta de trezentas e tal páginas.</div><div style="text-align: justify;">Olga Tocarczuk encara nesta obra, “o significado metafórico dos lugares”, isto é “o caminho individual de cada viajante e do sentido profundo da sua viagem.” (p. 150).</div><div style="text-align: justify;">Cabe a cada um descobrir a viagem que pretende fazer nem que seja através de um filme, de um livro, de uma pintura, de um sonho, de uma conversa.</div><div style="text-align: justify;">“Existe uma importante síndrome que recebeu o nome de Stendhal e que consiste em visitar um lugar conhecido através da literatura ou da arte e vivenciá-lo de modo tão intenso que se chega a desmaiar ou a sentir fraqueza.” (p.153)</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Recomendo a leitura. Trata-se de um belíssimo manancial de informação, aprendizagem e divagação.</div></span><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /><div><br /></div><div><br /></div></div>Gracehttp://www.blogger.com/profile/16008397981885672168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6553484307992327093.post-61534623961634157472024-01-27T21:34:00.003+00:002024-01-27T21:51:55.860+00:00𝑷𝒆𝒍𝒂 𝑳𝒊𝒃𝒆𝒓𝒅𝒂𝒅𝒆: 𝑹𝒆𝒔𝒑𝒊𝒓𝒂çõ𝒆𝒔, de Ana Luísa Amaral <p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4kJTkaPF8NElqa30_5amR5OF_1Cqjq_QbnuXHMdZbhyphenhyphen6vunRVzzF8X1_2OQmI4AZbWbge4CnbShvC555k-pYdpkqqvVG-qfwOQv3R_syVTQqqWWRjgnMT4EcqNsh98_tTU6bXF7PqLq8ZTmIf6Z4BS30Rk36dC3XuxbPjSP0aw1uLwweosRdbilkDprye/s508/1540-1.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="508" data-original-width="300" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4kJTkaPF8NElqa30_5amR5OF_1Cqjq_QbnuXHMdZbhyphenhyphen6vunRVzzF8X1_2OQmI4AZbWbge4CnbShvC555k-pYdpkqqvVG-qfwOQv3R_syVTQqqWWRjgnMT4EcqNsh98_tTU6bXF7PqLq8ZTmIf6Z4BS30Rk36dC3XuxbPjSP0aw1uLwweosRdbilkDprye/s320/1540-1.jpg" width="189" /></a></div><p></p><span style="font-family: arial;"><div style="text-align: center;">Autora: Ana Luísa Amaral</div><div style="text-align: center;">Título: Pela Liberdade: Respirações</div><div style="text-align: center;">Ilustradora: Bárbara R.</div><div style="text-align: center;">N.º de páginas: 12</div><div style="text-align: center;">Editora: U. Porto Press</div><div style="text-align: center;">Edição: Outubro 2020</div><div style="text-align: center;">Classificação: Poesia</div><div style="text-align: center;">N.º de Registo: (3504</div></span><br /><span style="font-family: arial;"><br />OPINIÃO ⭐⭐⭐⭐</span><br /><br /><div><br /></div><span style="font-family: verdana;"><div style="text-align: justify;">O primeiro livro da colecção Concertina, editado pela U. Porto Press é um objeto/livro belíssimo com uma apresentação fora do comum (em concertina) e magnificamente ilustrado por Bárbara R. em harmonia com os seis poemas de Ana Luísa Amaral que configuram o tema da Liberdade.</div><div style="text-align: justify;">Os títulos dos poemas são desde logo elucidativos: “Identidade"; "As cores da Servidão" (1 e 2); "A outra servidão: paisagem com dois cavalos"; "O tom da liberdade"; "A luta".</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">São poemas que versam questões universais como a ausência de liberdade, a opressão, a raça, a escravatura, a colonização, a violência, o poder.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Em “O tom da liberdade” a autora recorre à metáfora do gato para revelar a necessidade que cada um tem de ser livre “ o estar quando se quer/ e o não estar quando não”. É um poema lindíssimo, talvez o meu preferido.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ana Luísa Amaral nestes seis poemas revela uma escrita sensível, subtil, atenta e preocupada com a condição do ser humano.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Recomendo.</div></span><br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://cdn.myportfolio.com/06764ce6d605fa4eac5cb4afd80b9bd6/5de9720e-0484-43d3-95f3-f6706d18f422_rw_3840.jpg?h=73daae27c04a014b0b7d36cc80b259b0" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="533" data-original-width="800" height="308" src="https://cdn.myportfolio.com/06764ce6d605fa4eac5cb4afd80b9bd6/5de9720e-0484-43d3-95f3-f6706d18f422_rw_3840.jpg?h=73daae27c04a014b0b7d36cc80b259b0" width="463" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br />Gracehttp://www.blogger.com/profile/16008397981885672168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6553484307992327093.post-87087838607486545672024-01-27T14:55:00.001+00:002024-01-27T15:12:45.136+00:00Campo de concentração, de António Gedeão<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih3n2Op8V3vS1mSFhcMLSrgYPFJAzSUBtWmSoQek42anOds0ZWKS1oYyQlYkZAhfxw3aG2sBvByO91zovfuESE1MFAUq6TyGcgpR2ejgsXvVbBi2lG4HhvBLfJ6RSrLsHL1TZiFv1u2fwCzdGWAr9EutjdQVKBZX9inflp-QlMSyzFje1gPtbPZH6bmZFp/s960/Apresenta%C3%A7%C3%A3oGR.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="960" height="353" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih3n2Op8V3vS1mSFhcMLSrgYPFJAzSUBtWmSoQek42anOds0ZWKS1oYyQlYkZAhfxw3aG2sBvByO91zovfuESE1MFAUq6TyGcgpR2ejgsXvVbBi2lG4HhvBLfJ6RSrLsHL1TZiFv1u2fwCzdGWAr9EutjdQVKBZX9inflp-QlMSyzFje1gPtbPZH6bmZFp/w523-h353/Apresenta%C3%A7%C3%A3oGR.jpg" width="523" /></a></div><p></p><p><br /></p><span style="font-family: verdana;">Teus olhos, aves que poisas<br />sobre as amarguras do mundo,<br />e que bebem até ao fundo das coisas<br />como se as coisas não tivessem fundo;<br />teus olhos, de asas bem abertas,<br />povoaram de voos o claustro do meu rosto,<br />e interrogaram as sombras, as sombras sempre despertas<br />deste sono pressuposto<br /><br />Vai-te. Não interrogues nada que eu não sei dizer-te nada.<br />Isto, e isso, e aquilo, não é isso, não é aquilo nem isto.<br />Não é nada.<br />Ou talvez não seja nada.<br />Ou talvez só seja isto:<br />um pavor de madrugada,<br />um mal que se chama existo.</span><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;">Um poema de António Gedeão</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div>Gracehttp://www.blogger.com/profile/16008397981885672168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6553484307992327093.post-5817868129502565352024-01-23T20:02:00.000+00:002024-01-23T20:02:18.872+00:0023 de Janeiro (?) de 1524 - 500 Anos <p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisB7yPeJnJIJz2Zi-z-Q1P1j-Z0MThkoQGeRXcjaEEWBo53K_LiqgmAAKNeewN8E0JCxbaxAwNpxdL4wcifj43uodYOOMUtj0nLkRKcUmJ105VEuU40DyTpd5TagPQ79T-fNWotZLNwZ1H/s1577/luis+de+cam%25C3%25B5es.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1577" data-original-width="1483" height="389" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisB7yPeJnJIJz2Zi-z-Q1P1j-Z0MThkoQGeRXcjaEEWBo53K_LiqgmAAKNeewN8E0JCxbaxAwNpxdL4wcifj43uodYOOMUtj0nLkRKcUmJ105VEuU40DyTpd5TagPQ79T-fNWotZLNwZ1H/w366-h389/luis+de+cam%25C3%25B5es.jpg" width="366" /></a></div><br /> <span style="font-family: arial;"> Hilario Sineiro: Luís Vaz de Camões<br /></span><span style="font-family: verdana;"><br /><br /><br /><br />O dia em que nasci morra e pereça,<br />Não o queira jamais o tempo dar,<br />Não torne mais ao Mundo, e, se tornar,<br />Eclipse nesse passo o sol padeça.<br /><br />A luz lhe falte, o céu se lhe escureça,<br />Mostre o Mundo sinais de se acabar,<br />Nasçam-lhe monstros, sangue chova o ar,<br />A mãe ao próprio filho não conheça.<br /><br />As pessoas, pasmadas de ignorantes,<br />As lágrimas no rosto, a cor perdida,<br />Cuidem que o mundo já se destruiu.<br /><br />Ó gente temerosa, não te espantes,<br />Que este dia deitou ao Mundo a vida<br />Mais desgraçada que jamais se viu!</span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></div><br /><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;">Luís Vaz de Camões </span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div>Gracehttp://www.blogger.com/profile/16008397981885672168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6553484307992327093.post-73274714935487853962024-01-22T12:16:00.000+00:002024-01-22T12:16:15.862+00:00Fiquei doido, fiquei tonto...<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFwG8hqoZoKKnHXuzAqvEnMXoDPWHnAYgcGJfeV42f2EUPzzPY8nlolbWyedwL9VbWCzxpvtFGYm-I3msGIoFhyphenhyphenGFYwd15fIDpufhV2niMMFL7_n8WG9YeVk-iyO-UXh3xKoerTyk_ppf0guqBzlatpS50wR8rWbJLDA3VNbkKxMfJeoUkPros-NL9XNrC/s800/800px-Toulouse_Lautrec_In_bed_the_kiss.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="596" data-original-width="800" height="330" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFwG8hqoZoKKnHXuzAqvEnMXoDPWHnAYgcGJfeV42f2EUPzzPY8nlolbWyedwL9VbWCzxpvtFGYm-I3msGIoFhyphenhyphenGFYwd15fIDpufhV2niMMFL7_n8WG9YeVk-iyO-UXh3xKoerTyk_ppf0guqBzlatpS50wR8rWbJLDA3VNbkKxMfJeoUkPros-NL9XNrC/w503-h330/800px-Toulouse_Lautrec_In_bed_the_kiss.jpg" width="503" /></a></div> <span style="font-family: arial;">Toulouse Lautrec | Au lit, le baiser | 1892</span><p></p><p><span style="font-family: arial;"><br /></span></p><span style="font-family: verdana;">Fiquei doido, fiquei tonto...<br />Meus beijos foram sem conto,<br />Apertei-a contra mim,<br />Aconcheguei-a em meus braços,<br />Embriaguei-me de abraços...<br />Fiquei tonto e foi assim...<br /><br />Sua boca sabe a flores,<br />Bonequinha, meus amores,<br />Minha boneca que tem<br />Bracinhos para enlaçar-me,<br />E tantos beijos p'ra dar-me<br />Quantos eu lhe dou também.<br /><br />Ah que tontura e que fogo!<br />Se estou perto dela, é logo<br />Uma pressa em meu olhar,<br />Uma música em minha alma,<br />Perdida de toda a calma,<br />E eu sem a querer achar.<br /><br />Dá-me beijos, dá-me tantos<br />Que, enleado nos teus encantos,<br />Preso nos abraços teus,<br />Eu não sinta a própria vida,<br />Nem minha alma, ave perdida<br />No azul-amor dos teus céus.<br /><br />Não descanso, não projecto<br />Nada certo, sempre inquieto<br />Quando te não beijo, amor,<br />Por te beijar, e se beijo<br />Por não me encher o desejo<br />Nem o meu beijo melhor.</span><p><span style="font-family: arial;"><br /></span></p><p><span style="font-family: arial;">Fernando Pessoa</span></p><p><span style="font-family: arial;"><br /></span></p>Gracehttp://www.blogger.com/profile/16008397981885672168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6553484307992327093.post-55027174137984509082024-01-21T18:35:00.001+00:002024-01-21T18:35:06.602+00:00Papoilas<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCfU_-m04-RX_IFFRM9hNeM8EAb1VJaxGZnaVRhUvOHgSt_Up1dsnmgf78uVXib102xLnKoLCrRs4xj35WcmF3NT9g0Kl4bFCsYRtTvAsn6aTvDv0Ui-MCpcamp8HO2FemsBWFOfFUCWMx/s700/2.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="579" data-original-width="700" height="422" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCfU_-m04-RX_IFFRM9hNeM8EAb1VJaxGZnaVRhUvOHgSt_Up1dsnmgf78uVXib102xLnKoLCrRs4xj35WcmF3NT9g0Kl4bFCsYRtTvAsn6aTvDv0Ui-MCpcamp8HO2FemsBWFOfFUCWMx/w510-h422/2.png" width="510" /></a></div> <span style="font-family: arial;">Claude Monet | Champs de coquelicots en Argenteuil | 1873</span><p></p><p><br /></p><p><br /></p><span style="font-family: verdana;">estou opiada de ti<br />e percorres-me os nervos todos<br />com papoilas borboletas vermelhas<br /><br />o meu corpo entrança-se de sonhos<br />e sente-se caminhando por dentro<br /><br />aspiro-te<br />como se me faltasse o ar<br />e os perfumes dançam-me<br /><br />qualquer coisa como uma droga bem forte<br />corpo e alma<br />rezam pequenas orações<br />gestos ritmados ao abraçar-te como que abraça<br />sonhos<br /><br />coisa estranha<br /><br />opiada me preciso ou apenas vestida de papoilas e<br />muito sol com luas por dentro<br /><br />para poder mastigar estes sonhos<br />reais como mandrágoras</span><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;">Poema de Ana Mafalda Leite</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div>Gracehttp://www.blogger.com/profile/16008397981885672168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6553484307992327093.post-41494215800637782982024-01-20T21:48:00.005+00:002024-01-20T21:48:52.118+00:00À 𝑬𝒔𝒑𝒆𝒓𝒂 𝒅𝒆 𝑩𝒐𝒋𝒂𝒏𝒈𝒍𝒆𝒔, Olivier Bourdeaut<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3FPJn9PF-xtWK8XKE2icNFh-XicuV9WC6tz63CpDy9_Gf6HbZFg0aUvQ0VKNbXm_Wv1FTC38C4je6rTrEo4TrgrnXBPuZgJKRBlsgcX6xqVIafdZhlc4-fRM-nbHT_BnbfJkDqdYBiPH8ofZxqGYFvVwVnJJJzQZhl86rNSofBYcvQ4SEA4bhjUDNztyG/s853/03_%20%C3%A0%20espera%20de%20Bojangles.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="853" data-original-width="640" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3FPJn9PF-xtWK8XKE2icNFh-XicuV9WC6tz63CpDy9_Gf6HbZFg0aUvQ0VKNbXm_Wv1FTC38C4je6rTrEo4TrgrnXBPuZgJKRBlsgcX6xqVIafdZhlc4-fRM-nbHT_BnbfJkDqdYBiPH8ofZxqGYFvVwVnJJJzQZhl86rNSofBYcvQ4SEA4bhjUDNztyG/s320/03_%20%C3%A0%20espera%20de%20Bojangles.jpg" width="240" /></a></div><p></p><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">Autor: Olivier Bourdeaut</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">Título: À Espera de Bojangles</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">Tradutor: Rui Santana Brito</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">N.º de páginas: 193</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">Editora: Guerra e Paz</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">Edição: Abril 2016</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">Classificação: Romance</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;">N.º de Registo: (2912)</span></div><br /><br /><br />OPINIÃO ⭐⭐⭐⭐<div><br /></div><div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><span style="font-family: verdana;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Que livro louco, estonteante, maravilhoso. No seu primeiro romance, Olivier Bourdeaut convida-nos a dançar ao som de <i>Mister Bojangles</i>; convida-nos a celebrar a vida e a amar loucamente; convida-nos a sonhar o inimaginável, a ultrapassar “as sacanices da vida” e até a aceitar o inaceitável.</div><div style="text-align: justify;">“Sobre a cómoda da sala, (…) havia um velho e belíssimo gira-discos onde tocava sempre o mesmo vinil de Nina Simone e a mesma canção: <i>Mister Bojangles</i>. (…) . Aquela música era mesmo diferente, era triste e alegre ao mesmo tempo e, ao ouvi-la, a minha mãe ficava no mesmo estado. ”(p.22) e ainda</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Numa escrita inteligente, poética carregada de humor e de alfinetadas ao convencional, o autor funde fantasia e realidade, mergulha as suas personagens num ambiente onírico, irreal, extravagante e apaixonado. Ao leitor só lhe resta “dançar ao som da música” que é como quem diz, apreciar a escrita, envolver-se no enredo que subtilmente e com mestria se vai adensando.</div><div style="text-align: justify;">É sob o olhar ingénuo e fascinado do filho do casal, eternamente apaixonados, e do registo diarístico do pai que nos inteiramos das peripécias, das “mentiras ao contrário”, das farras, dos delírios desta família original e exuberante que se evade da banalidade para edificar momentos de felicidade e de fantasia. “ O meu pai sabia muito bem inventar belas mentiras por amor.” (p. 165)</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">O leitor vai folheando as páginas e absorvendo naturalmente cada palavra, cada decisão, aceitando e partilhando com prazer aquele “amor louco” que valida aquela estranha forma de viver, até que o previsível mas (in)aceitável acontece.</div><div style="text-align: justify;">Não vou desvendar a viagem alucinante da parte final. Contudo, posso afirmar que se trata de um belíssimo romance de amor. Um romance de amor pintado com a magia do autor e balanceado ao ritmo de <i>Mister Bojangles</i>.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div></span><div><span style="font-family: verdana;">“Depois, logo que o derradeiro raio de Sol desaparecia por trás do cume da montanha, começavam a ouvir-se as primeiras notas de <i>Bojangles</i> a vibrar na voz doce e quente de Nina Simone e nos acordes do piano. Era tão bonito que toda a gente se calava para ver a minha mãe chorar em silêncio.”(p. 62)</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /> </span></div></div>Gracehttp://www.blogger.com/profile/16008397981885672168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6553484307992327093.post-55081518023930641092024-01-19T20:07:00.000+00:002024-01-19T20:07:20.716+00:00Eugénio de Andrade - Dia de Aniversário <p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfrtc8Qak2qfmLjr1jkNKPuIBxrXOjtbKSb8uYyX67KogDxmm999pOtAYyzw-BNLcYGihyphenhyphenw8vbSUQ5v0Q1KUS5hoIgM2QXMKsnEUo-AudDr3-R-G7D8nD5ss-j7Sii_GFXs3x1y4HfDhh-SaUsf9myN2iUXAmwgjPPGF7XUw-tsBv54xfZiB1iXfIlrYCo/s960/procuro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="720" height="438" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfrtc8Qak2qfmLjr1jkNKPuIBxrXOjtbKSb8uYyX67KogDxmm999pOtAYyzw-BNLcYGihyphenhyphenw8vbSUQ5v0Q1KUS5hoIgM2QXMKsnEUo-AudDr3-R-G7D8nD5ss-j7Sii_GFXs3x1y4HfDhh-SaUsf9myN2iUXAmwgjPPGF7XUw-tsBv54xfZiB1iXfIlrYCo/w328-h438/procuro.jpg" width="328" /></a></div> <span style="font-family: arial;"> <span style="font-size: x-small;"> Foto GR</span></span><p></p><p><br /></p><span style="font-family: verdana;"><br />Procuro-te<br /><br /><br />Procuro a ternura súbita,<br />os olhos ou o sol por nascer<br />do tamanho do mundo,<br />o sangue que nenhuma espada viu,<br />o ar onde a respiração é doce,<br />um pássaro no bosque<br />com a forma de um grito de alegria.<br /><br />Oh, a carícia da terra,<br />a juventude suspensa,<br />a fugidia voz da água entre o azul<br />do prado e de um corpo estendido.<br /><br />Procuro-te: fruto ou nuvem ou música.<br />Chamo por ti, e o teu nome ilumina<br />as coisas mais simples:<br />o pão e a água,<br />a cama e a mesa,<br />os pequenos e dóceis animais,<br />onde também quero que chegue<br />o meu canto e a manhã de maio.<br /><br />Um pássaro e um navio são a mesma coisa<br />quando te procuro de rosto cravado na luz.<br />Eu sei que há diferenças,<br />mas não quando se ama,<br />não quando apertamos contra o peito<br />uma flor ávida de orvalho.<br /><br />Ter só dedos e dentes é muito triste:<br />dedos para amortalhar crianças,<br />dentes para roer a solidão,<br />enquanto o verão pinta de azul o céu<br />e o mar é devassado pelas estrelas.<br /><br />Porém eu procuro-te.<br />Antes que a morte se aproxime, procuro-te.<br />Nas ruas, nos barcos, na cama,<br />com amor, com ódio, ao sol, à chuva,<br />de noite, de dia, triste, alegre – procuro-te.</span><br /><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><span style="font-family: verdana;">Eugénio de Andrade, <i>As Palavras Interditas</i></span><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div>Gracehttp://www.blogger.com/profile/16008397981885672168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6553484307992327093.post-49131678608463137122024-01-13T22:17:00.008+00:002024-01-14T14:56:28.765+00:00“O menino que escrevia versos” – um conto de Mia Couto<div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="font-family: verdana; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://uploads8.wikiart.org/00321/images/ralph-hedley/home-lessons-1887.jpg!Large.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="427" height="520" src="https://uploads8.wikiart.org/00321/images/ralph-hedley/home-lessons-1887.jpg!Large.jpg" width="370" /></a></div><span style="font-family: arial; font-size: x-small;"> </span> <span style="font-family: arial;"> Home Lessons | 1887 | Ralph Hedley</span><div><span style="font-family: arial;"><br /></span></div><div><span style="font-family: arial;"><br /></span></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><span style="font-family: verdana;"><div style="text-align: justify;">De que vale ter voz</div><div style="text-align: justify;">se só quando não falo é que me entendem?</div><div style="text-align: justify;">De que vale acordar</div><div style="text-align: justify;">se o que vivo é menos do que o que sonhei?</div><div style="text-align: justify;">(Verso do menino que fazia versos)</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">— Ele escreve versos!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Apontou o filho, como se entregasse criminoso na esquadra. O médico levantou os olhos, por cima das lentes, com o esforço de alpinista em topo de montanha.</div><div style="text-align: justify;">— Há antecedentes na família?</div><div style="text-align: justify;">— Desculpe doutor?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">O médico destrocou-se em tintins. Dona Serafina respondeu que não. O pai da criança, mecânico de nascença e preguiçoso por destino, nunca espreitara uma página. Lia motores, interpretava chaparias. Tratava bem, nunca lhe batera, mas a doçura mais requintada que conseguira tinha sido em noite de núpcias:</div><div style="text-align: justify;">— Serafina, você hoje cheira a óleo Castrol.</div><div style="text-align: justify;">Ela hoje até se comove com a comparação: perfume de igual qualidade qual outra mulher ousa sequer sonhar? Pobres que fossem esses dias, para ela, tinham sido lua-de-mel. Para ele, não fora senão período de rodagem. O filho fora confeccionado nesses namoros de unha suja, restos de combustível manchando o lençol. E oleosas confissões de amor.</div><div style="text-align: justify;">Tudo corria sem mais, a oficina mal dava para o pão e para a escola do miúdo. Mas eis que começaram a aparecer, pelos recantos da casa, papéis rabiscados com versos. O filho confessou, sem pestanejo, a autoria do feito.</div><div style="text-align: justify;">— São meus versos, sim.</div><div style="text-align: justify;">O pai logo sentenciara: havia que tirar o miúdo da escola. Aquilo era coisa de estudos a mais, perigosos contágios, más companhias. Pois o rapaz, em vez de se lançar no esfrega-refrega com as meninas, se acabrunhava nas penumbras e, pior ainda, escrevia versos. O que se passava: mariquice intelectual? Ou carburador entupido, avarias dessas que a vida do homem se queda em ponto morto?</div><div style="text-align: justify;">Dona Serafina defendeu o filho e os estudos. O pai, conformado, exigiu: então, ele que fosse examinado.</div><div style="text-align: justify;">— O médico que faça revisão geral, parte mecânica, parte eléctrica.</div><div style="text-align: justify;">Queria tudo. Que se afinasse o sangue, calibrasse os pulmões e, sobretudo, lhe espreitassem o nível do óleo na figadeira. Houvesse que pagar por sobressalentes, não importava. O que urgia era pôr cobro àquela vergonha familiar.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Olhos baixos, o médico escutou tudo, sem deixar de escrevinhar num papel. Aviava já a receita para poupança de tempo. Com enfado, o clínico se dirigiu ao menino:</div><div style="text-align: justify;">— Dói-te alguma coisa?</div><div style="text-align: justify;">—Dói-me a vida, doutor.</div><div style="text-align: justify;">O doutor suspendeu a escrita. A resposta, sem dúvida, o surpreendera. Já Dona Serafina aproveitava o momento: Está a ver, doutor? Está ver? O médico voltou a erguer os olhos e a enfrentar o miúdo:</div><div style="text-align: justify;">— E o que fazes quando te assaltam essas dores?</div><div style="text-align: justify;">— O que melhor sei fazer, excelência.</div><div style="text-align: justify;">— E o que é?</div><div style="text-align: justify;">— É sonhar.</div><div style="text-align: justify;">Serafina voltou à carga e desferiu uma chapada na nuca do filho. Não lembrava o que o pai lhe dissera sobre os sonhos? Que fosse sonhar longe! Mas o filho reagiu: longe, porquê? Perto, o sonho aleijaria alguém? O pai teria, sim, receio de sonho. E riu-se, acarinhando o braço da mãe.</div><div style="text-align: justify;">O médico estranhou o miúdo. Custava a crer, visto a idade. Mas o moço, voz tímida, foi-se anunciando. Que ele, modéstia apartada, inventara sonhos desses que já nem há, só no antigamente, coisa de bradar à terra. Exemplificaria, para melhor crença. Mas nem chegou a começar. O doutor o interrompeu:</div><div style="text-align: justify;">— Não tenho tempo, moço, isto aqui não é nenhuma clinica psiquiátrica.</div><div style="text-align: justify;">A mãe, em desespero, pediu clemência. O doutor que desse ao menos uma vista de olhos pelo caderninho dos versos. A ver se ali catava o motivo de tão grave distúrbio. Contrafeito, o médico aceitou e guardou o manuscrito na gaveta. A mãe que viesse na próxima semana. E trouxesse o paciente.</div><div style="text-align: justify;">Na semana seguinte, foram os últimos a ser atendi dos. O médico, sisudo, taciturneou: o miúdo não teria, por acaso, mais versos? O menino não entendeu.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">— Não continuas a escrever?</div><div style="text-align: justify;">— Isto que faço não é escrever, doutor. Estou, sim, a viver. Tenho este pedaço de vida — disse, apontando um novo caderninho — quase a meio.</div><div style="text-align: justify;">O médico chamou a mãe, à parte. Que aquilo era mais grave do que se poderia pensar. O menino carecia de internamento urgente.</div><div style="text-align: justify;">— Não temos dinheiro — fungou a mãe entre soluços.</div><div style="text-align: justify;">— Não importa — respondeu o doutor.</div><div style="text-align: justify;">Que ele mesmo assumiria as despesas. E que seria ali mesmo, na sua clínica, que o menino seria sujeito a devido tratamento. E assim se procedeu.</div><div style="text-align: justify;">Hoje quem visita o consultório raramente encontra o médico. Manhãs e tardes ele se senta num recanto do quarto onde está internado o menino. Quem passa pode escutar a voz pausada do filho do mecânico que vai lendo, verso a verso, o seu próprio coração. E o médico, abreviando silêncios:</div><div style="text-align: justify;">— Não pare, meu filho. Continue lendo…</div><br /><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;">Mia Couto, <i>O fio das missangas</i></span><br /><br /><br /><br /><br /></div>Gracehttp://www.blogger.com/profile/16008397981885672168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6553484307992327093.post-65862709472214136492024-01-11T00:02:00.003+00:002024-01-11T17:26:00.553+00:00Al Berto - Dia de aniversário <p> <span style="font-family: verdana;">A partir de dois versos de Al Berto escrever uma carta :</span></p><p><span style="font-family: verdana;"><i><b>ah meu amigo<br />demoraste tanto a voltar dessa viagem </b></i></span></p><p><span style="font-family: verdana;">in <i>Uma existência de papel </i>- Poema 5 "Eremitério" <br /><br /></span></p><p><span style="font-family: verdana;"><u>Premissas:</u></span></p><p><span style="font-family: verdana;">- escrever à mão com letra bem desenhada, numa folha de papel personalizada;</span></p><p><span style="font-family: verdana;">- </span><span style="font-family: verdana;">iniciar a carta com os dois versos indicados;</span></p><p><span style="font-family: verdana;">- usar, no corpo da carta, as seguintes palavras: luz, papel, tinta, terra, mar, coração</span></p><p><span style="font-family: verdana;"><u>Eis a minha carta: </u></span></p><p><span style="font-family: verdana;"><br /></span></p><p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Sines, 11 Janeiro 2024</span></p><p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Ah meu amigo<br />demoraste tanto a voltar dessa viagem...</span></p><p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Como te esperei ansiosa e desesperadamente !<br />A saudade atormentava-me o <u>coração</u> e ofuscava a <u>luz</u> radiante do sol que aquecia a <u>terra</u> e se espelhava no <u>mar</u>, único confidente do meu desassossego.</span></p><p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Agora que te tenho finalmente comigo, afasto a melancolia e recupero o ensejo de preencher a folha de <u>papel</u> que há muito esperava a <u>tinta</u> que lhe daria algum sentido.</span></p><p><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: verdana;">Promete que não voltas a partir...<br />Preciso de ti. Aqui. Sempre.<br /></span><span style="font-family: verdana;">Só contigo saberei justificar a minha existência de papel.</span></span></p><p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Teu amigo, </span></p><p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">GR</span></p><p><span style="font-family: verdana;"><br /></span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivoQ4833Y0FpNKekak4qWVm9S__jLDI_g7SbFvKOPZZyKBT1JsGp6RCiHi09Jmo5TzNOuuezljYMdRsLQskRzpp_W0mO1adTrHNYfWUyjfulDoO-sXCz8YCckP2_S8C_WwNSODlKLbCJPPylcstsoobaNLA0zNSFqwt0i1qQ5ws2XZMHn8J2FLS5B2HDdt/s853/carta.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="853" data-original-width="640" height="556" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivoQ4833Y0FpNKekak4qWVm9S__jLDI_g7SbFvKOPZZyKBT1JsGp6RCiHi09Jmo5TzNOuuezljYMdRsLQskRzpp_W0mO1adTrHNYfWUyjfulDoO-sXCz8YCckP2_S8C_WwNSODlKLbCJPPylcstsoobaNLA0zNSFqwt0i1qQ5ws2XZMHn8J2FLS5B2HDdt/w417-h556/carta.jpg" width="417" /></a></div><br /><span style="font-family: verdana;"><br /></span><p></p>Gracehttp://www.blogger.com/profile/16008397981885672168noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6553484307992327093.post-81046807105580544652024-01-10T19:31:00.008+00:002024-01-10T20:12:01.849+00:00Comboio de palavras - escrita criativa<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDMjNuvpR2GSVXH1Z4SNSh2zXMfa1wCpFQVxoF0vXK3jjSLeWK9QI78SXe5KQtxSq8duGazJTZ4Nvz5Mkg20Q8Hn-Nb5WcszxxEhuBE6b6TTS6kwn8hYft2Jx3AJKDRZ4QJWd2PC29wbWgiLywlSVnb8uZGJDcV9SaS_Nm_jw-zEaYeIcEI8v68SNGIyVG/s1024/comboio%20IA%202.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="285" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDMjNuvpR2GSVXH1Z4SNSh2zXMfa1wCpFQVxoF0vXK3jjSLeWK9QI78SXe5KQtxSq8duGazJTZ4Nvz5Mkg20Q8Hn-Nb5WcszxxEhuBE6b6TTS6kwn8hYft2Jx3AJKDRZ4QJWd2PC29wbWgiLywlSVnb8uZGJDcV9SaS_Nm_jw-zEaYeIcEI8v68SNGIyVG/w428-h285/comboio%20IA%202.jpeg" width="428" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div> <span style="font-family: arial; font-size: x-small;">Gerado com IA ∙ 10 de janeiro de 2024 às 7:22 da tarde</span><p><br /></p><p><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: verdana;">Hoje, escrevi intensamente! <br /></span><span style="font-family: verdana;">Encontrei-me estranhamente envolvida, agitada, alegre em mitigar, raivosamente, esta ansiedade e este ensejo obstinado ou urgente em me entregar! </span></span></p><p><span style="font-family: verdana;"><br /></span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: small;">Texto criado em formação com DC em 11|10|2022</span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: small;"><br /></span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: small;"><br /></span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: small;"><br /></span></p>Gracehttp://www.blogger.com/profile/16008397981885672168noreply@blogger.com0