O Segredo da Última Ceia, de Javier Sierra

SINOPSE

"O Cidadão do Século XXI observa um quadro, mas não o sabe ver." Além da imagem, os artistas querem contar algo, as suas pinturas são como novelas gráficas" assim explicou o escritor turolense na apresentação do seu último livro - O Segredo da Última Ceia. Através de uma literatura suave e trepidante, Sierra impulsiona o leitor a descobrir os enigmas escondidos nos traços de Da Vinci, porque toda a obra de arte esconde uma leitura. Este livro versa sobre a interpretação do quadro de Leonardo Da Vinci, A Última Ceia, que num olhar menos atento escapa a quem não o souber "ler". Três anos de viagens por Itália e de exaustivos trabalhos de investigação serviram de base a uma conclusão: após ler o livro, o leitor não voltará a ver o quadro com os mesmos olhos. Esta obra sacra mais conhecida da cristandade "está cheia de anomalias" afirmou o escritor e "eu proponho um exercício de paradoxos em torno delas". Através de uma denúncia anónima sobre incongruências existentes no quadro, será na personagem do padre dominicano Augustin Leyre, enviado especial a Milão, em 1497, que o autor fará a investigação sobre as mensagens do quadro que se revelam de forma codificada. Fica o aviso, não são precisos conhecimentos prévios de arte ou história para dar início à leitura deste livro.

OPINIÃO

O enredo principal deste thriller histórico acaba por estar directamente relacionado com o fresco de Leonardo Da Vinci, A Última Ceia, pintado, no final do século XV, no refeitório do convento de Santa Maria delle Grazie em Milão. 

Eu que não aprecio este género de literatura (thriller), acabei por gostar de ser conduzida pelo padre Leyre, ao serviço do Santo Ofício, na descoberta dos enigmas, dos segredos, na busca do autor das mortes atrozes ocorridas em Milão e, principalmente, na descodificação dos códigos secretos e da simbologia que envolvem esta a obra majestosa e singular de Da Vinci. 

Trata-se de um livro interessante que aborda temas como a arte, a religião, a criptografia, o mecenato, a heresia e a crença.

Paz traz paz, de Afonso Cruz

SINOPSE

Da narradora d’O LIVRO DO ANO, aquela menina que carrega um jardim na cabeça e atira palavras aos pombos, chega-nos um novo diário com os seus pensamentos, inquietações, experiências e os sonhos de melhorar o mundo através de pequenos gestos ou actos heróicos, atacando o absurdo com o absurdo e a noite com canteiros de flores. Páginas feitas de inusitada poesia, para leitores de todos os feitios. Até os normais.

OPINIÃO

Como já o referi mais do que uma vez, a escrita do Afonso Cruz é “sumptuosa”. A pequena narradora, a partir de coisas e de palavras simples, apresenta-nos histórias, pensamentos, dúvidas, inquietações e ensinamentos belíssimos.

“Tenho vindo a perceber que as coisas pequenas
transformam-se
em coisas grandes e as coisas grandes
transformam-se
em coisas pequenas, não param de dançar.”

É assim, simples! Poético! Sublime!

“Enquanto os pássaros batem as asas para voar,
nós batemos o coração”

Para ler e reler sempre!

O deslumbre de Cecília Fluss, de João Tordo

SINOPSE

Aos catorze anos, Matias Fluss é um adolescente preocupado com três coisas: o sexo, um tio enlouquecido e as fábulas budistas. Vive com a mãe e a irmã mais velha, Cecília, numa espécie de ninho onde lambe as feridas da juventude: a primeira paixão, as dúvidas existenciais, os conflitos de afirmação. Sempre que sente o copo a transbordar, refugia-se na cabana isolada do tio Elias.

Cedo, contudo, a inocência lhe será arrancada. Ao virar da esquina, encontra-se o golpe mais duro da sua vida: o desaparecimento súbito de Cecília que, afundada numa paixão por um homem desconhecido, é vista pela última vez a saltar de uma ponte.

Muito mais tarde, Matias será obrigado a revisitar a dor, quando a sua pacata vida de professor universitário é interrompida por uma carta vinda das sombras do passado, lançando a suspeita sobre o que aconteceu realmente à sua irmã — sem saber ainda que regressar ao passado poderá significar, também, resgatar-se a si mesmo.

No final desta «trilogia dos lugares sem nome», iniciada com O luto de Elias Gro, João Tordo explora, através de personagens únicas e universais, numa geografia singular, os temas da memória e do afecto, do amor e da desolação, da vida terrena e espiritual, procurando aquilo que com mais força nos liga aos outros e a nós próprios.

OPINIÃO

Com este livro termino a trilogia dos Lugares Sem Nome. Três romances com personagens que transitam de uns para os outros, mas que podem ser lidos sem qualquer ordem. 

E continuo a achar que estes livros marcam uma viragem na escrita de João Tordo, tal como o enunciei aquando da leitura do Luto de Elias Gro, o primeiro que li e o primeiro da trilogia. A escrita continua sublime e bela, e tal como nos anteriores predominam os sentimentos, o questionamento a procura do eu. 

Neste livro em concreto, o autor explora a temática da perda da memória, do isolamento, da loucura. É Matias Fluss, adulto, numa tentativa de resgatar a sua memória, que nos conta a sua adolescência conturbada, a solidão e a loucura do seu tio Elias, a insatisfação e o desaparecimento da sua irmã Cecília. 

“Antes de começarmos a esquecer, temos de recordar, de começar por recordar, e aquele que começa a recordar, inversamente, começa também a esquecer” (p. 194) 

Mas o envelhecimento e o avanço da demência baralham tudo e é uma aluna de Matias que o ajuda a confrontar o passado e a revisitar a dor ao descobrir a verdade sobre a sua irmã. Trata-se de um complexo caminho para levar o leitor ao questionamento sobre a vida, sobre a condição humana. 

Nos três livros temos a fuga e o isolamento como meios de esquecer o passado. Em todos, o leitor vive o desespero da personagem, assiste à sua decadência, à loucura, à dor, por vezes à esperança. 

“Caminhei até à praia, via as gaivotas saltarem empoleiradas nas suas perninhas ridículas, o mar entrava lentamente pela areia dentro. Nada nos aprisiona, concluí. Somos nós que construímos a cela, que nos enclausuramos, e isso dói. Mas é preciso que doa, que doa muito, até que a dor de abrir uma brecha nesse muro seja menor que a dor de permanecer preso lá dentro, Na maior parte das vidas, tal nunca sucede.” (p. 326) 

Obra poética - Vol. 1, de Sophia de Mello Breyner Andresen

OPINIÃO

Para assinalar os 100 anos do nascimento de Sophia nada melhor do que ler a sua obra. Volto regularmente à sua poesia. Tudo nela faz sentido. É uma poesia sensível, escrita de forma clara, com palavras certas e concretas. Neste primeiro volume, o mar cruza a sua obra. O mar como lugar de liberdade. O mar associado a outros elementos como praia, noite, jardim, deuses, heróis, cidade (como oposição, como “vida suja”), casa, vento, sentimentos, poemas… 

As ondas quebraram uma a uma 

Eu estava só com a areia e a espuma 

Do mar que cantava só pra mim. 

Aparentemente simples, a sua escrita capta o real, é crítica e interventiva. Claro que a sua interpretação é subjectiva, depende de quem lê e de como se lê. Porém, surpreendente e emocionante porque o leitor, apesar da sua interpretação não consegue discernir o real do imaginado. 

Esgotei o meu mal, agora 

Queria tudo esquecer, tudo abandonar 

Caminhar pela noite fora 

Num barco em pleno mar. 

Mergulhar as mãos nas ondas escuras 

Até que elas fossem essas mãos 

Solitárias e puras 

Que eu sonhei ter. 

Recomendo-vos Sophia! Eu, voltarei! Porque gosto do seu apelo! 

Nas praias que são o rosto branco das amadas mortas 

Deixarei que o teu nome se perca repetido 

Mas espera-me: 

Pois por mais longos que sejam os caminhos 

Eu regresso.

Centenário do nascimento de Jorge de Sena

OS TRABALHOS E OS DIAS



Sento-me à mesa como se a mesa fosse o mundo inteiro
e principio a escrever como se escrever fosse respirar
o amor que não se esvai enquanto os corpos sabem
de um caminho sem nada para o regresso da vida.

À medida que escrevo, vou ficando espantado
com a convicção que a mínima coisa põe em não ser nada.
Na mínima coisa que sou, pôde a poesia ser hábito.
Vem, teimosa, com a alegria de eu ficar alegre,
quando fico triste por serem palavras já ditas
estas que vêm, lembradas, doutros poemas velhos.

Uma corrente me prende à mesa em que os homens comem.
E os convivas que chegam intencionalmente sorriem
e só eu sei porque principiei a escrever no princípio do mundo
e desenhei uma rena para a caçar melhor
e falo da verdade, essa iguaria rara:
este papel, esta mesa, eu apreendendo o que escrevo.


Jorge de Sena